Литературная Газета 6495 ( № 10 2015)
Шрифт:
Дочь боевого офицера Евленья Виноградова родилась и живёт в Великом Устюге. Вроде бы поэтичное место, как-никак Дед Мороз соседом приходится. Да только особой поэзии в её жизни не наблюдается. Отца, ветерана Великой Отечественной, забили до смерти местные хулиганы – за ордена и пенсию. Они так и не понесли серьёзного наказания, даже не сели. И теперь гуляют на свободе, посмеиваются... А что такое жизнь одинокой женщины в провинции, да ещё с детьми, – объяснять не нужно. Но она не отчаивается и пишет на удивление светлые стихи.
Кемеровчанину Дмитрию Мурзину на первый взгляд грех жаловаться на судьбу. Его печатали, приглашали на литфестивали. Но все мы знаем, что это только одна из ступеней к успеху. А вот следующая – это интриги, политика (в прямом и переносном смысле). Как, наверное, активно хвалили бы сейчас Мурзина, выступи он против Донбасса вместе со всеми «рукопожатными». А он вдруг не стал симпатизировать Киеву, не оправдал, понимаешь, высокого доверия. Оказался «ватником» и «колорадом». И вчерашние друзья-либералы старательно повычёркивали его из всех своих списков. Для них он потерян. Но, к счастью, не для нас.
Потеряться, впрочем, можно и в Москве. Андрей Косов не просто хороший бард, он ещё и десять лет возглавлял клуб авторской песни, занимаясь с молодёжью. Диссидентских текстов не писал, Родину не поносил – за что ж его любить? За какие такие заслуги выделять из общей массы? Вот и не выделяли. Периодически он публиковался в журналах, альманахах и газетах, но особой известности не снискал. А мне его тексты кажутся вполне достойными, хотя это всё-таки песни, которые на бумаге и без музыки теряют часть своего обаяния.
Игорь ПАНИН
Весна беснуется
Константин СВИРИДЕНКО
* * *
А я тебя по-прежнему люблю...
Спокойно, тихо и щемяще нежно.
Моя любовь – как выстраданный блюз –
Не злюсь, не буйствую... Целую безмятежно
Твою ладонь. Сверкают где-то льды
Мне недоступные в полярном океане,
Я слышу бури шум и плеск воды
В моём нещадно вымытом стакане...
Но – не тревожит! Всё! Окончен срок
Шальных скитаний, призрачных условий,
Как только умереть позволит Бог,
Так и помру. Устало и с любовью...
Моя школьная любовь
Наташке
Помнишь, девочка, вечер ластился,
Берег Лены, бал выпускной?
И тепло твоё через платьице
Проливалось живой волной.
Помнишь, девочка, танцевали мы,
А прошло – три десятка лет,
И барак наш давно разваленный,
И дороги к нему нам нет.
Тут забот полно, даже в праздники:
Дом, работа, семья, дела...
.............................
Сообщение в «Одноклассниках»,
Что сегодня ты умерла.
Агасфер
На краю селенья, на опушке,
Дом мой срублен, будто бы в раю!
Но слетела на село кукушка,
Чтоб поведать долюшку мою.
Говорят, что не к добру такую
Птицу видеть – для села беда...
А она кукует и кукует,
Пятую неделю... Навсегда?
БРОШЕННАЯ ДЕРЕВНЯ
Не буди, петух, утро нежное –
Из тугой ночи нет дороженьки!
Ах, ты, мил мой друг, деревенщина!
Птица ль вещая, ох ты, Боженьки!
Нету весточки, нету имени –
Над сугробами ветер кружится.
По Руси стоят трубы синие,
Иноверцами не разрушены.
Но ни конский храп, ни собачий лай,
Ни людская молвь тут не слышится –
Кто устал – упал, да в вороний грай.
Кто успел – ушёл, легче дышится!
Ах, святая Русь, Русь родимая!
Что же мы с тобой, милой, сделали?
Над деревнями трубы синие,
Трубы синие, небо – белое[?]
Балерина
Не адепты нового сословия,
Но жильцы из каменных палат!
Мы же тут в России, не в Московии,
Здесь кто полоумен, тот и свят.
Вот бредёт соседка по дороге,
На нелепой куртке – аксельбанты...
Ах, как старость искривила ноги,
Помнящие, как скрипят пуанты.
Взгляд угас, и пенсия убога,
Но зато по жизни вот прозрела.
С нею мы молитвы шепчем Богу,
И тепло нам в доме престарелых.
* * *
Расставанье сердце растревожило...
Что за доля! Сам себе не рад!
Здесь бредут случайные прохожие
Сквозь январский редкий снегопад.
Песня льётся, тонкая и грустная,
Прорастает где-то там, в груди.
И иду святою, светлой Русью я
По такому скользкому пути!
Незаметно пожалей, любимая,
Через дней холодных круговерть:
Гордость – штука малопроходимая,
Малоизлечимая, как смерть.
Пусть в душе растёт цветочек аленький –
Отогрей его, весну творя...
Жаль, печаль начнёт кружиться маленькой,
Хрупкою снежинкой января.
* * *