Литературная Газета 6495 ( № 5 2015)
Шрифт:
Виктору Пелевину
Владимиру Сорокину
Дине Рубиной
Дмитрию Воденникову
Сергею Гандлевскому
Дмитрию Веденяпину
Тимуру Кибирову
Андрею Василевскому
Дмитрию Быкову
Сергею Лукьяненко
Борису Акунину
Юрию
Артемию Лебедеву
Глебу Павловскому
Александру Морозову
к прочтению обязательно
Что почитать? Если тебе меньше тридцатника, даже не суйся в книжный. Стенды с актуальной русскоязычной макулатурой - унылейшее зрелище. Вся "движуха" – не в пыльных книгохранилищах, а в интернете. То, что по-настоящему интересно, всегда можно скачать или прочитать онлайн. Но тогда – что же такое этот книжный магазин? Мы объясним: место, где продают книги. Громоздкий Быков там занимает целую полку. Живой классик? Хрена с два. Стихи еще куда ни шло, но вот от прозы заснешь на десятой странице. Улицкая? Престарелая клуша вытирает размазанные ещё в 70-е сопли. В топку её! Толстая? Внучка большого писателя описывает свои гастрономические оргазмы. Нам – молодым – глубоко безразличны эти извращения. Чернушные Пелевин с Сорокиным? Укуренные креативщики из 90-х в который раз описывают очередные «приходы». В диспансер, на принудительное лечение. Прилепин? О, да! Кузен прозападного царедворца заигрывает с патриотическими чувствами читателя. А потом, втершись в доверие, в лучших традициях пятой колонны ворошит гулаговские кости. Мрак. Литература-яд, литература-девиация, литература-бизнес. Писатели, очнитесь! О чем вы пишете? Для кого? Привыкли впаривать доверчивой интеллигенции суррогаты? Допустим. Но читатель сегодня не так наивен. На дворе не 91-й год, молодёжи плевать на кухонные диссидентские проблемы. Новые поколения живут в новой реальности!
Мы хотим роман про нас, про то, что мне близко здесь и сейчас.
Говорить про поэтов – вообще, сплошная боль. Московское время – 06:18:18, 4 февраля 2015 года. Мы обращаемся к вам, господин Гандлевский, к вам, господин Кибиров, к вам, мистер Цветков. Наверное, забыли в какой-то момент обновить свои операционные системы? Классиками себя посчитали? Зря. Человеческая память коротка: сохраняет только то, что действительно имеет ценность. Подштанники, развешанные на бельевых веревках возле хрущёвки, память не хранит. Впрочем, пишите, как хотите. Какое нам дело? Но это вконец надоело. «Дебют», – скажете вы, – наша надежда в «Дебюте». Товарищ Пуханов, ведь это не надежда, а склад мертвечины. Попробуйте выложить в соцсеть стишки ваших лауреатов. Большой реакции не будет. Людям не интересна академическая литература, увязшая в своих канонах. Они хотят жизни. Те, в ком она есть, набирают десятки тысяч «лайков», и это не просто так. Слушайте музыку революции! Слушайте музыку свершившейся цифровой революции!
Граждане «живые классики», вы не имеете ничего общего ни со своим временем, ни с народом. Ваше признание – продукт жизнедеятельности вашего же антироссийского междусобойчика. Стараетесь ради весомых денежных наград? Ну-ну, снимайте хотя бы пыльные шлемы дедов комиссаров, когда получаете западные премии. В своей самодостаточности «большая литература» пропустила рождение своего убийцы. Да, сегодня молодые авторы выступают в клубах и арт-кафе, собирают на концертах каких-то 50-100 человек, но это приходят живые люди, стремящиеся послушать живого автора. И уже завтра театры и концертные залы достанутся тем,
Ваше время прошло. Наступает новое. И, стопудово! Это будет хорошее время.
"Сегодня мы кусаем за пятки «вросших в гранит» либеральных мэтров. Щекотно? Завтра мы вцепимся в горло"
Теги: литературный процесс
Рэп-гимн либеральной оппозиции
Поэт Петрушка - явление уникальное. Из глубин средневековой Руси пришёл он в наше время, чтобы своей – совсем не игрушечной – опричной дубиной громить врагов государства Российского. Кто он? Человек? Продукт коллективного сознания? Или стихийная сущность, призванная по велению времени смелыми ребятами из
Городского театра поэтов?
Поэт Петрушка показывает, что бы спел Вася Обломов, если бы осмелился наконец сказать правду о своей тусовке.
Когда стреляли в Белый дом,
Мне было девять лет.
Я не мог ещё съесть
Красно-октябрьских конфет.
Поэтому мне снова нужны потрясенья!
Я же – поэт! Обострения осенние,
Чеченские войны,
"Норд-Ост" и Беслан –
Скучно без них!
У меня есть план:
Ведь художнику нельзя
Без кровавого мяса.
Жаль, что оппозиция –
В целом 3,14 дорасы.
Но что поделать?
Европейский прогресс.
Если ты не п...р, значит ты – мракобес.
У всех нас бывают непростые этапы[?]
И я выбрал Европу,
Прости Ростов-папа!
Уралвагонзавод, ветераны, попы –
Символы быдла, синоним толпы.
Это православное средневековье
Не даёт страну уменьшить
до размеров Подмосковья.
Нам же,
Продвинутым слушателям Альбац,
Что остаётся? Только стебаться…
Меня в задницу толкают,
Включая вибраторы.
Люди «Дождя», режиссёры-новаторы,
Ирина Прохорова и другие особы:
Модные художники,
журналисты из «Сноба».
Сладок их пряник, порочен их кнут...
Толкают, толкают и ведь протолкнут!
Черны мои повести.
Нет в них бравады.
Собчак – синоним совести!
Парфёнов – правды!
Мы с Костей Богомоловым
Состряпаем как надо
Капустничек на тему
Ленинградской блокады.
То-то будет праздник чёрного смеха!
Его разрекламируют «Дождик» и «Эхо»!
Мы ведь – буддисты. Будда не карает.
Наш символ веры – группа
«Пусси-райот».
Не понаслышке я, кстати, знаком
С Кириллом Серебренниковым –
Земляком!
Вот где, ребята, подлинный пророк!
Латекс, кокаин, некрофилия, порок..
Это вам не тупые байк-шоу Хирурга.
Радикальный европейский
Метод демиурга!
Держит оборону новатор-исполин:
Ни шагу назад! Позади Берлин!