Ловушка для потерянной души

Герцик Ксения

– - Вот тебе и ответ, почему мы не хотим умирать за свою страну, - такой же хриплый голос Старого.

– - Давайте мы потом об этом поговорим, - незнакомый голос. Один из тех, кто смог выбраться вместе с нами.
– Что дальше делать будем?

– - Я собираюсь спать, - пробубнил Мелкий, забираясь в кусты, подальше от воды.

– - Сам думай, - отмахнулся Тощий, последовал примеру товарища, зашумел ветками кустарника.

– - Мы подумаем об этом завтра, - киваю мудрости своих новых друзей по несчастью. Тоже тянусь к гибким ветвям, помогая себе приподняться. Отползаю

дальше, что бы вода не облизывала и без того ледяные ноги.

Темнота вокруг стала еще более непроглядной. Не разобрать, где явь, а где сон. Кручусь в ней, хватаю мысленно неясные тени, которые шепчут что-то, зовут еще глубже, туда, где нет ничего, кажется даже темноты. Почти сдаюсь под их напором. Снова тот писк над самым ухом, мерно отсчитывает удары моего сердца. Медленно открываю глаза, словно не помню, как это, смотреть. Слушаю необычную для сияющего мира тишину, где есть лишь писк моего сердца. Мне надоело ждать. Нет ничего вокруг. Пытаюсь позвать кого-то, знаю, что непременно рядом кто-то есть. Но как услышать того, у кого нет голоса? Только хрип из горла и более частый писк над ухом. Даже тела своего не чувствую.

Пропадают неясные тени, все тише испуганный писк сердца над головой. Снова темнота и чьи-то голоса. Они, как друзья Линсан, крутятся рядом, а не поймать взглядом, не разобрать шепота.

– - Проснись, - удалось выхватить слово из общего гула.

Держусь за него. Рассеивается темнота. Все ярче мир под закрытыми веками, слепит солнечным светом, зовет разноголосым пением неизвестных птиц.

– - Эй, - реальный толчок под ребра, напоминает о том, что все же есть два мира, тех в которых я живу, и один из них нуждается во мне больше, зовет громче.

– - Уже утро?
– натыкаюсь головой на один из широких листьев, ежусь от скатившейся с него за шиворот воды.

– - Все тебя ждут, - кивнул Мелкий. Его голос теперь другой, пропала из него прежняя жизнь.

– - Зачем?
– смотрю на восемь пар так похожих между собой темных глаз с разных лиц.

– - Куда мы пойдем?
– ерзает на месте тот, кто еще вчера беспокоился о будущем.

– - Я не знаю. А вы как думаете?
– удивляюсь тому, что все эти люди ждут именно моего ответа. Они знают жизнь дольше меня.

– - Я за тобой пойду, - качает головой крупный мужчина с некрасивым щербатым лицом и носом-картошкой. Еще недавно над ним беззаботно подшучивал Тощий на берегу реки у стоянки.
– Ты благословлен небесами.

– - Я?
– хотелось бы засмеяться ему в лицо, но сдерживаюсь. Вся моя жизнь здесь -- проклятие. Ловушка для потерянной души.

– - Ты вывел нас. Я видел. Ты будто знал, когда надо прятаться, предугадывал каждый выстрел. Боги помогают тебе. Мы живы только благодаря тебе и твоим приказам.
– Возразил моему взгляду он.

– - Мне всего лишь хотелось выжить, - качаю головой. Они приняли мои игры со временем за волю небес. Как и говорила Линсан, люди странные, верят в то, что придумывают сами.

– - Мы тоже хотим жить, именно поэтому пойдем за тобой. Смерть обходит тебя стороной. А если догонит, значит, так оно и должно быть. Мы умерли еще вчера.
–

Положил мне руку на плечо Старый. А я опускаю голову, прячу боль в глазах. Моя смерть всегда рядом, ей не нужно догонять.

Наклоняюсь к воде, черпаю израненными ладонями, обливаю лицо. От солнца оно горит, сжимается кожа, даже моргать неприятно. Восемь человек, капля жизни в огромном море, которое осталось гнить у крепости. Выжил ли еще кто-нибудь? Должны были. Оглядываю напряженные лица тех, кто ждет моего решения. Забавно. Всегда хотелось, что бы помогли мне, направили и подсказали, а получилось наоборот. Вот она, моя новая жизнь в ожидании скорого конца существования. Как и думалось раньше, она не отпускает ни на миг, окружает со всех сторон людьми и привязывает чужими судьбами.

– - Мы можем вернуться?
– вздыхаю, поняв, что никто не собирается давать мне подсказок.

– - Можем, - кивнул Тощий, - нас там встретят виселицей. Небось, уже веревки крутят.

– - Почему?
– удивился Мелкий.

– - Мы дезертиры. Те, кто без приказа к отступлению вернется. Ясное дело, что по голове не погладят, - подтвердил догадки Тощего Старый. На каждом из нас уже петля, висит, невидимая глазу, сияет лишь для зорких глаз магов. Я не верю в эти метки. Не чувствую их, но другие верят. Видимо, похожи на ту печать, что носила Тьяра, только с большей свободой воли. Не убивает, не заставляет, а сияет клеймом добровольного рабства.

– - На юг и восток нельзя, там Харис.
– прячусь в тени широких листьев от полуденного солнца.
– Тогда что?
– смотрю на темный клочок гор, что самой макушкой выглядывают из-за деревьев.
– На запад?
– оглядываю всех.

– - Там те же наши провинции, только западные. Южные обойдем и что? Все равно к нашим попадем. А там, на воротах теперь с артефактами стоят, быстро нас вычислят, сколько не маскируйся.
– Качает головой Старый. Он, кажется, вообще не хочет уходить.

– - В горы?
– предложил один из выживших солдат.
– Опасно там.

– - Нам везде опасно, - пожимаю плечами, делая выводы из всего сказанного.
– Тут уж стоит выбрать. Или горы с их неизвестностью или же плен у своих же с виселицей в итоге.

– - Смертники мы!
– зло ударил ногой по воде один из выживших солдат.
– Все равно помрем. Не от своих стрел и чужих клинков, так от голода. Не дойти нам до гор.

– - И что?
– смотрю на него, вспоминаю Арри.
– Что бы куда-то дойти, нужно просто идти. А уж там, как получится. Или ты предлагаешь тут лежать и ждать смерти?

– - Не могут они просто так крепость бросить. Подкрепление придет. Можем остаться, подождать, - снова выступил крупный воин.

– - А потом снова в ту мясорубку?
– не смолчал Мелкий.
– Нет уж. Один раз мы обыграли смерть, второго шанса может и не быть.

– - Я согласен с солдатом, - неожиданно встал на сторону здоровяка Старый.
– У меня семья. Если не вернусь -- в рабство попадут. А дезертиры не возвращаются. Не смогу я к горам идти. Лучше тут погибнуть, тогда им сбор отменят на полгода, может, и выкарабкаются без меня.