Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце
Шрифт:
TRACK_18
Можно, пожалуй, уже новые поговорки сочинять, для нашей новой виртуальной среды обитания. Вот, например, такая: «В чужой клан со своим уставом не лезь». Прелесть ведь! Или: «Чужой интерфейс — потёмки». Последнее охереть как подходило к ситуации с Коляном.
Пацан подрос. Поумнел. Но всё равно оставался мелким шкетом, который умел читать с пятого на десятое и не мог поддерживать разговор на абстрактные темы в принципе. И я до сих пор понятия не имел, что там накручено у него в плане навыков, характеристик и прочего говна. Колян наглядно
Откуда мы могли знать, что он не умирает? Я вот, например, думал, что его от перерасхода сил тогда срубило. Тут даже на то, что я плохой опекун, не спишешь. А что бы сделал хороший? Убивал бы пацана, чисто позырить, что будет? Бред. Трэш и угар, война и немцы.
— Х*ли делать-то будем? — спросил Рома.
Энтузиазма у нас всех поубавилось. Мы топтались у входа в Яму, по очереди заглядывая в мрачную дыру, как четверо подростков-девственников, вскладчину снявшие самую дешёвую старую толстую пьяную шлюху, которая сняла трусы, задрала юбку и захрапела на продавленном советском диване.
— Я с вами не пойду, — сказал Дерек. — Смысла нет. Чтобы добраться дотуда, нужен серьёзный рейд. Команда. Клан посильнее, чем у Даймонда. Ну, или идти вместе с Даймондом. Только вот в этом месяце, без полезных предметов, они там, боюсь, далеко не уйдут.
Представил, как прихожу к Даймонду и прошу его об услуге. Чуть не вырвало. Нет уж, нахер. Должен быть другой способ, и я его найду.
Собственно говоря, логика подсказывала дождаться ночи и встретиться с Доброжелателем. Во-первых, он — мой фанат, а я ещё никогда не видел вживую своего фаната, интересно, как такое может выглядеть. Во-вторых, он наверняка расскажет какие-нибудь новости про Мудайкла. Ну, типа, надо или не надо мне напрягаться, свалить из города или не свалить из города. Такое.
И, наконец, в-третьих, он — настоящий батя Коляна. Прошаренный настолько, что сумел в обход всех бюрократических процедур оцифровать сына и остаться на проекте с полным доступом к виртуалу. А значит, он по-любому уже в курсе, в какую задницу угодил его сынок. Наверняка поэтому и встретиться хочет.
— Иными словами, — перевёл я, — на проекте опять жопа, баг, глюк, ЧП, все правильные и образцовые дружно обосрались, не в силах ничего сделать, и разгребать эту парашу остаётся дяде Мёрдоку. Кто-то за это заплатит... Пока не знаю, чем. Деньгами, инструментами, характеристиками, новой охеренной площадкой — но заплатит.
***
Дерек был совершенно прав. Соваться в Яму с нашими силами не было ни малейшего смысла. Мы и не стали. Потоптались и двинули обратно, ко мне. Там ещё чутка порепетировали. Дерек смотрел и одобрял. Немного выпил со мной. Я взял с него честное слово, что про Коляна он никому не расскажет.
Потом припёрся Вейдер, радостный, как дебил, и сообщил, что его принакрыло вдохновением, и он сочинил текст для ещё одной нашей песни. Передал мне свиток. Я пробежал текст песни «Странный глюк» взглядом и мысленно присвистнул. Ничего так он Поэта качнул, годно, весьма и весьма.
— Говно, — сказал я вслух. — Но, поскольку ничего лучше с тебя не выжмешь...
— Нет-нет, Мёрдок, ты меня не проведёшь! — погрозил мне пальцем поэт. — Я раскусил
— Ты о**ел, а? — тут же подскочил к нему Рома, верно расценив возникшую ситуацию. — Ты скажи спасибо, что тебе вообще денег дают. Могли бы от**дить просто, это Мёрдок добрый. А если я с тобой разговаривать начну?!
Вейдер сдулся, как проколотый мячик. С гопотой разговаривать он не умел. Справедливости ради — с гопотой никто разговаривать не умеет. Секрет-то простой: после таких предъяв уже вообще говорить смысла нет, надо п*здить. А п*здить — это уже не каждому дано. Вейдеру вот — не дано. Да ему, собственно, на**я? Он — творческая личность.
А я — тоже творческая личность... Блин, нехорошо. Наших обижают. Придётся вписываться, хотя и лень.
— Успокойся, Рома, — положил я руку на плечо своему барабанщику. — Всё нормально. Вейдер, ты — о**ел, реально. Но окей. Ты старался, вижу. Старание нужно поощрить. Одиннадцать монет за эту и каждую последующую песню — тебя устроит?
Вейдер, услышав конструктив, чуток приободрился и осмелился поднять на меня взгляд.
— Вы ведь понимаете, что даже двадцать за песню — это грабёж, — прошептал он трясущимися губами. — Вы ведь... вы — музыкант, вы не можете не знать, сколько стоит заказать песню у профессионального поэта... А двадцать монет — это то, что можно за секунду получить в самом простейшем квесте.
— Ты — не профессиональный поэт, начнём с этого, — вздохнул я. — Навык ты только с моего пинка разблокировал. Это во-первых. Во-вторых, Вейдер, ну давай честно: ты пишешь под чужой размер и строфику, не с нуля. И в-третьих, ладно, песни твои — не говно в чистом виде. Но до Маргариты Пушкиной или хоть того же Цоя тебе, прямо скажем, лететь, пердеть и радоваться. Прокачаешься, начнёшь писать лучше, запилим с тобой оригинальный репертуар — перетрём про другие деньги. А пока — закатай губу. Мы, смотри, стадионы не собираем тоже, миллионы на твоих шедеврах не зарабатываем. И кроме нас, продавать тебе песни некому. Бери по одиннадцать за текст — или иди на**й, вот тебе моё честное творческое предложение.
Вейдер предложение тщательно обдумал и нехотя согласился. Я отсыпал ему бабла, и он отвалил.
— Ну что, ребята, — повернулся я к коллективу. — По ходу, перекур закончился, материала подвезли. Херачим до двух ночи!
TRACK_19
Ровно в два часа ночи я спрятал гитару в инвентарь, достал вместо неё бутылку и, хапнув с горла, просипел:
— Салаги, б**дь!
В самом низу лежал Иствуд, на нём, крест-накрест, валялся Рома — просто упал, так сложилось. Вивьен прилегла сверху чисто за компанию, хотя и ей уже было дурно.
— Как я могу подать заявление об уходе? — простонал Иствуд.
— Свернуть трубочкой и засунуть его себе в жопу, — отозвался я. — Потом выспаться — и на репетицию.
Иствуд промолчал исключительно потому, что сил на ответ у него не было. Рома, кажется, вообще заснул. Пальцы Вивьен продолжали судорожно подёргиваться, будто нажимая на клавиши.
— Итак, подведём итоги, — бодро сказал я.
— На**й, — отозвался Рома.
Ишь ты, не спит малыш. Правильно, нехер спать! На том свете выспишься. Аха-ха. Аха-ха-ха-хах, Мёрдок, что ты делаешь, прекрати! Смешной — п**дец.