Любовь и золото
Шрифт:
— А-а, Никитушка, отшельник наш! Ну, здравствуй, мил человек. Давненько тебя не видел, уже забывать начал.
Половой, приторно улыбаясь, мигом поставил перед Спиридоном Ивановичем второй стакан и убежал, пятясь и раскланиваясь, как китайский болванчик.
За последнее время Спиридон Иванович очень изменился. Еще больше осунулся, сделался бледным, немощным. Только глаза, как и прежде, горели каким-то таинственным теплым светом.
— Ну, рассказывай, соколик, как поживаешь? — ласково улыбнулся он, налив себе водочки и
— Да не так, чтоб уж очень, — засмеялся Никита. — Но есть маленько. Расскажите лучше, как вы тут маетесь?
— Да маюсь потихоньку, свет белый копчу, — вздохнул старик. — Совсем старый стал, сил никаких не осталось. Слава Богу, сохранились еще на свете добрые люди, помогают хлебом-солью. По подземельям уже не лазаю — сыро там, ноги болеть стали. Но другим все расскажу, покажу, коли попросют. И ты, небось, за этим? Иначе и не вспомнил бы старика.
— Ну что вы! — Никита покраснел — ведь за полтора года он не написал Спиридону Ивановичу ни одного письма. — Я так, вас проведать пришел.
— Конечно, проведать. Расскажи свои сказки кому помоложе, а я уж на свете пожил, людей повидал. — Спиридон Иваныч подмигнул и захихикал. — Да ты давай, не стесняйся, я не в обиде.
И Никита решился. Всю дорогу в Москву он обдумывал эту идею, прикидывал так и эдак и понял, что лучшего объекта для поиска и не придумаешь. Это должно быть тут, в Москве. Наверняка тут. Никто этим еще толком не занимался, но если удастся найти, это будет просто переворотом в российской истории.
— Хочу я, Спиридон Иваныч, заняться поисками библиотеки Ивана Грозного.
Со стороны могло показаться, что эти слова не произвели на старика никакого впечатления. Он так и продолжал чистить яичко дрожащими пальцами. Только в глазах что-то на мгновенье вспыхнуло и тут же спряталось обратно вглубь. Никита терпеливо ждал.
— Эка ты куда махнул! — сказал наконец старик и покачал головой. — Горшка с червонцами тебе ужо мало будет? Самого Иоанна Васильевича царскую библиотеку ему подавай. Задурил себе голову там, в келье, начитался книжек разных. Ну попробуй, поищи. Много до тебя смельчаков было: как ушли в подземелье, так и пропали. До сих пор гниют их кости где-то под городом. И ты туда же?
Никита разлил остатки водки по стаканам, взглянул старику в глаза и тихо, почти шепотом, сказал:
— И я…
— Ну, а от меня тебе что нужно? — спросил старик, поняв, что Никиту не отговоришь. — Меня там уже давно не было, да и не полезу боле.
— Карту. — Никита наклонился над столом. — Нарисуйте мне карту. Вы, Спиридон Иваныч, все проходы, как свои пять пальцев, знаете. Нарисуйте мне, где кладка старая, где подземные воды наружу не выходят, где старое городище было. Все нарисуйте, что сможете. А дальше я сам.
— Нарисую, отчего ж не нарисовать, — пожал
— На том и спасибо. — Никита встал. На днях заскочу к вам, посидим, потолкуем.
— Ты постой, сказать что надо. — Спиридон Иваныч вдруг ухватил Никиту за рукав.
Никита сел обратно.
— Ты когда пропал, — зашептал старик, оглядываясь по сторонам, — тебя по всей Москве искали. Охранка покоя никому не давала, даже сюда захаживали. Так что ты уж поосторожнее будь. Выправь-ка себе пачпорт новый. Я тебя с нужным человеком сведу, он тебе за пять рублей такую бумазею состряпает — комар носа не подточит.
— Да это когда было, в позапрошлом году! — махнул рукой Назаров. — Про меня уж и забыли давно.
— Эти люди ничего не забывают, запомни это, — погрозил пальцем старик. — Работа у них такая — ничего не забывать и все помнить. Если денег нет, ты скажи, он и подешевле возьмет. Но сделай обязательно, чтоб потом не пожалеть.
— Хорошо, как скажете. — Никита похлопал старика по плечу и встал. — Завтра заскочу, до свиданья.
— Храни тебя Бог, — закивал головой старик.
Домой Никита возвращался в отличном расположении духа. Решил пройтись пешком, хоть свет был и не ближний. Но погода стояла отличная. Несмотря на раннюю весну, солнце светило вовсю, уличный шум как-то бодрил, поднимал настроение, и без того подстегнутое выпитой водочкой.
В одном из переулков столпилась куча народу. Собралось много городовых, понаехало телег, колясок. Дворники таскали мебель. Прямо на мостовой россыпью валялись книги.
— Что тут случилось? — спросил Никита у деревенской бабы, которая глазела на все происходящее, широко разинув рот.
— Выселяют горемычного. Он помер и за фатеру не платил.
— Да как же его мертвого выселяют-то? — удивился Никита.
— Да вот так и выселяют, в гробу. Меблировку всю на базар везут, одежу нищим пораздавали, а его на кладбище выселяют.
— А книги чьи? — Никита кивнул на кучу книг.
— Да разве ж это книги? — махнула рукой баба. — Так, разве на растопку взять пару. Вот Библия — книга, а это баловство одно, нечего и глядеть.
Книги, действительно, в большинстве были паршивые. Старые издания «Отечественных записок», какие-то дамские романы и пособия по ведению садоводческого хозяйства. Говорят, что по библиотеке человека можно судить о его интересах, но по этим книгам нельзя было определить решительно ничего. Никита уже хотел было идти дальше, но тут ему на глаза попался старый замызганный томик под названием «Жизнь, невероятные странствия и тайны несметных сокровищ сэра Френсиса Дрейка, жившего три с половиной века тому».