Любовь.ru. Любовь и смерть в прямом эфире
Шрифт:
Самое поразительное, но похоже, они начали привыкать к видеокамерам. Первое время держались неестественно, а теперь словно бы забыли, что за ними наблюдают тысячи телезрителей. Что ж, человек рано или поздно ко всему привыкает. Уже третья неделя, как группа людей находится в полной изоляции. Заниматься им нечем, кроме как общаться друг с другом. Конечно, у каждого есть свое хобби, но когда только оно одно и остается, то быстро приедается.
Пока же пенсионера Кучеренко это не касается. Он работает над своей картиной с упоением. Наверное,
Серафима Евгеньевна продолжает крутиться возле пенсионера.
— Ах, Яков Савельевич, какая прелесть! — умиляется она, сидя в кресле перед журнальным столиком с неизменными гадальными картами в руках.
— Да, почти уже готово. — Кучеренко отходит от мольберта, любуется своей работой. — Никогда так быстро не писал! Вот что значит вынужденное безделье! А?
— Ах, какой вы труженик! — ласково лепечет Серафима Евгеньевна. — И руки у вас, наверное, золотые.
— Это можем, — соглашается Кучеренко. — Руками-то все можем.
— Что ж не разбогатели? — улыбается Серафима Евгеньевна. — С такими-то руками, должно быть, всю жизнь были нарасхват?
Кучеренко чешет испачканной красками ладонью затылок:
— Эх! Так-то оно так. И деньги неплохие заколачивал. От работы никогда не бегал, но так и не разбогател. А все она, голова дурная. Жаль, поздно спохватился. Но ничего. Теперь дело пойдет. Надо же! За две недели картину написал! И тут стук в дверь.
— Кто там? — пищит Серафима Евгеньевна.
— Можно? — В комнате Кучеренко появляется Виолетта в блестящем облегающем платье, таком коротком, что актриса начинает испуганно моргать. Блондинка при полном параде, с прической и вечерним макияжем, готовая к охоте. Объект у нее один: мужчина. Возраст значения не имеет.
— Ах, и вы здесь, Серафима Евгеньевна-а-а! — тянет Виолетта. — Помешала?
— Яков Савельевич работает над картиной, — торжественно говорит Ирисова, имея в виду: «А вы что, девушка, подумали?»
— Я подумала, что картина-то почти закончена.
— И? — Кучеренко любовно наносит на полотно еще один мазок.
— Не могли бы вы и мне нарисовать на память уголочек комнаты? Моей.
— Картины, девушка, не рисуют, а пишут, — поджав губы, говорит Серафима Евгеньевна.
— Ах, да какое это имеет значение?! Так как, Яков Савельевич?
— Если дамочка просит, — пожимает плечами Кучеренко. — Отчего же не изобразить?
— Но… — Серафима Евгеньевна никак не может понять, почему такая простая мысль пришла в голову не ей, а безмозглой Виолетте: попросить Кучеренко написать интерьер комнаты, так сказать, на память. — Но Яков Савельевич уже обещал мне!
— Что
— Написать комнату. Мою комнату. А я вам, Яков Савельевич, за это погадаю, — кокетливо говорит пожилая актриса.
— Нет! — вдруг в ужасе кричит Кучеренко и бросает кисть. — Нет! Не надо! К черту ваше гадание! К черту!
— Но это же только карты, — шепчет расстроенная Серафима Евгеньевна, потом достает платочек, всхлипывает, промокает глаза, еще раз всхлипывает и наконец выбегает в слезах.
— Старая корова! — пожимает плечами Виолетта и подходит к Кучеренко. Тот весь как-то съеживается, испуганно начинает крутить головой по сторонам.
— Что-то подать? Тряпку? Эту, как там ее… Палитру? — невинно спрашивает Виолетта.
— Да нет, я уже закончил, — бормочет Кучеренко.
— Сколько вам лет, Яков Савельевич?
— Шестьдесят… один. (Согласно анкете, размещенной на сайте, ему на четыре года больше.)
— Ну да! А на вид так и не скажешь! — Все-таки какая наглая, бесцеремонная девица! — То есть я хотела сказать, что выглядите вы гораздо моложе. Ну, лет так на пятьдесят… с чем-то. У вас такая подтянутая фигура, такое мужественное лицо! Вы, Яков Савельевич, похожи на одного американского киноактера. На Брюса Уиллиса.
Тривиальный прием, старый как мир, но Кучеренко клюет. Ноги у Виолетты бесподобные.
— Э-э-э… А кто это?
— Как? Вы не знаете Брюса Уиллиса? — Виолетта с сомнением смотрит на пенсионера и что-то прикидывает. — А кого из американских актеров вы знаете?
— Мы больше нашими, отечественными, интересуемся, — вздыхает Кучеренко. — Когда комнатку-то будем писать?
— Да хоть сейчас! — невинно распахивает блондинка глаза, похожие на лужицы фиолетовых чернил. — А портреты вы не пробовали писать, Яков Савельевич? Я бы вам охотно попозировала, Яша.
Кучеренко закашлялся, словно поперхнувшись. Виолетта ему годится уже не в дочки — во внучки.
— С портретами у меня как-то не получается, — бормочет он.
— Ну, ничего. Все еще впереди, — ласково утешает его Виолетта, приблизившись вплотную. Невысокого роста пенсионер ниже ее сантиметров на десять, тем более что девушка в туфлях на каблуках. Сто семьдесят восемь да плюс еще десять — арифметика простая, — а Кучеренко девице по плечо. Он поднимает голову, приоткрыв рот. А блондинка загадочным голосом говорит: — Может быть, не попадалось подходящей натуры?
Все приемы соблазнения, которыми она пользуется, почерпнуты из кинематографа. Причем любовь Виолетты к Мерилин Монро сыграла роковую роль: со стороны они кажутся примитивными. Но Кучеренко тоже не юноша.
— Может, все-таки интерьер? — восторженно спрашивает он.
— Да все равно! Интерьер так интерьер.
Виолетта поводит плечами и, плавно покачивая бедрами, идет к дверям. Обернувшись на пороге, она голосом роковой соблазнительницы говорит:
— Так вы приходите, Яков Савельевич! Приходите!