Люди в белом
Шрифт:
"Интересно, откуда крошки на простыне? Ведь я вчера не жевал ванильные сухарики перед сном, да и вообще не имею такой привычки", — подумал я и, сложив простыню в неимоверное количество раз, до размера носового платка, кинул ее в шкаф.
Эта процедура настолько измучила меня, что я решил развлечься и пометать дротики в доску на стене. От этого всепоглощающего занятия меня отвлек голос девушки, раздавшийся за спиной:
С треском лопнул кувшин,
Ночью вода в нем замерзла.
Я пробудился вдруг.
От
— Можно я возьму твою картину? — обратился он ко мне с вопросом. Данила был явно чем-то смущен и прятал глаза.
— Крайне оригинальное приветствие. Мог бы хотя бы меня с девушкой познакомить, — не скрывая сарказма, заметил я, — и о какой картине ты говоришь?
Я отвернулся, чтобы послать дротик в цель и вместо ответа услышал, как хлопнула входная дверь. Обернувшись, я увидел пустой коридор. Подчиняясь какому-то странному чувству, я кинулся на кухню. Картины на месте не было, со стены улыбался смазливый Лео.
"Это же не моя картина", — промелькнуло у меня в голове, — "зачем он спросил?"
Входная дверь оказалась запертой. Ключ был у меня в джинсах, джинсы в комнате. Я припал к дверному глазку и увидел спускающегося по лестнице и исчезающего из моего поля зрения Данилу. Девушка задержалась на лестничной площадке и, стоя ко мне спиной, разглядывала картину, держа ее на вытянутых руках. То, что было изображено на картине, заставило меня неприятно вспотеть и ноги мои предательски подкосились. Вместо портрета я увидел тот самый пейзаж Пуссена, который мы с Краснощековым отправили в Германию.
"Или мне это тоже приснилось?" — разорвалась в моей голове какая-то бомба и тысячи мелких осколков вонзились в тело.
На полусогнутых я кинулся в комнату за ключом. Джинсы валялись на подоконнике, как всегда не на своем месте. Судорожно роясь в карманах, я машинально бросил взгляд на улицу и увидел молодого человека в очках, отъезжающего куда-то в желтом таксомоторе.
— Стой! — крикнул я и ключи выпали из моих рук.
— Ты, что орешь на весь салон? — Краснощеков тряс меня за плечо и протягивал бутылку пива, — я не стал тревожить твой сон и сточил два завтрака в одно жало.
— Лучше бы уж потревожил, — вытирая пот со лба, проговорил я и уткнулся в иллюминатор.
Самолет трясло. Мы шли на посадку. Внизу стройными рядами красовались оранжевые и зеленые черепичные крыши бюргерских домиков.
Глава 4
Я всегда моделировал в своем сознании процедуру пересечения границы, и мысли мои почему-то сводились к тому, во что я буду одет в этот торжественный момент. Видимо, это появилось тогда, когда мама наряжала меня, отправляя в детский сад. Она заставляла меня надеть черную бабочку и бархатную жилетку, чтобы я таким образом выделялся из общей массы. Наряжать детей — естественное желание всякой мамаши, и в этом нет ничего предосудительного. Другое дело, что мне бы больше пошло на пользу, если бы мама периодически внушала бы мне, что человек, в первую очередь, должен выделяться своими поступками, а не тем,
— Слушай, ты же не спал и, наверное, видел, как выглядит государственная граница сверху? — спросил я у Краснощекова.
— Конечно видел, — кивнул головой Алексей, — это жирная пунктирная линия красного цвета, с одной стороны которой небритые мужики в ушанках, а с другой — солдаты польской армии в опереточных костюмах с аксельбантами. Еще там бегает пограничный пес Алый и гадит, задницей своей повернувшись к пшекам.
— Ну да, я так себе приблизительно все это и представлял, — пластмассовый стаканчик с томатным соком перекочевал из лап Краснощекова ко мне в руки, и содержимое его маленькими порциями потекло в мое нутро.
— Ты что, разбавил сок алкоголем?
— Ага! — сказал Алексей, демонстрируя небольшую фляжку виски, видимо, приобретенную им во время моего сна.
— Кто же мешает виски с томатным соком? — поморщился я.
— Тебе что, не нравится? — обиделся напарник.
— Да нет, нормально, — я использовал остатки коктейля "блади Краснощеков" по назначению, — хочется только знать, где гадят польские доберманы, охраняющие границу.
— Они гадят в евростандартовских клозетах, отделанных розовым кафелем, слушая при этом исключительно полонез Огиньского.
Самолет в который раз затрясло, и он стремительно пошел на посадку. В иллюминаторе показались стремительно приближающиеся терминалы аэропорта.
— Хорошо бы пилот был немного трезвее, чем водители на скорой помощи, — сказал я Краснощекову.
— Пилот давно катапультировался — мы падаем! — Алексей изобразил гримасу ужаса, глотнул из горла виски и судорожно вцепился в подлокотники.
— Надеюсь, старикашка Туполев сможет сесть и без пилота.
— Наш полет завершен! — торжественным женским голосом произнес динамик, и все захлопали.
На последней ступеньке трапа ощущение стыда от неискренних аплодисментов прошло.
Выезжающий за границу русский человек сразу же начинает вести себя, подражая героям американских экшенов: он постоянно говорит о-кей, кушает поп-корн в кинотеатрах, улыбается и даже курит как-то по-особенному. Это все равно, что иностранцы, которые приезжая к нам, сразу же покупают ушанки и целыми днями ищут на улицах белых медведей.
— Когда я летал в детстве на самолетах, никто не хлопал в ладоши, — я поделился сокровенным с Краснощековым.
— Чувствуешь, как пахнет? — ответил тот, — пахнет свободой совести.
— Не свободой совести, а безжалостными капиталистическими буднями, — буркнул я и залез в холеный желтый автобусик, который, лихо лавируя между гигантскими "боингами", повез нас на встречу с исполнительными немецкими погранцами.
Свою непервосортность среди прилетевших в страну "мерседесов" и колбасы я почувствовал уже при прохождении таможни. Публика разделилась на две неравноправные очереди. Одну из них составляли рашенки и загадочные жители Юго-Восточной Азии, говорящие на птичьем языке. Другая очередь целиком состояла из счастливых представителей "Европейского союза".