Мёд

Вечер Ляна

– Доброго, – я заглядываю в открытое окно пассажирской двери. – До

города не подбросишь?

– Подброшу, чего нет? – Михаил Иваныч ухмыляется.

Сажусь, а на душе гадко почему-то. Не нравится он мне. Ой не нравится!

– Тороплюсь, – я достаю из кармана тысячу, протягиваю «фее-крёстной». – До цветочного довези… пожалуйста.

Иваныч косится на тысячу,

как на кусок говна, потом переводит взгляд на меня – в нём ничего не меняется:

– Бабки убери, – кривится, врубает радио громче и топит тапку в пол.

Едем молча, под блатные аккорды не менее блатного радио. Почему мне так везёт на этого добродетеля? А чёрт его знает, но гадостные душевные ощущения стоит потерпеть. Зато успею купить букет и к Дине приду не за полночь.

Конец ознакомительного фрагмента.