Мент. Одесса-мама
Шрифт:
Я вернулся в угро. Буквально передо мной из дверей выскочил агент второго разряда розовощёкий крепыш-татарин, которого все звали Ахметкой. Вид у него был запыхавшийся.
Об его ногу билась, висевшая на боку, деревянная кобура «маузера»
— Привет, стажёр! А я как раз закрывать собирался.
Он протянул мне ключ от кабинета.
— Привет, Ахметка! Случилось что? — поинтересовался я.
— Я сам ещё толком не знаю. В дежурку позвонили, говорят, какая-то стрельба на окраинах. До пулемётов
— Ох ни хрена себе! Может я с тобой?
— А тебе шпалер уже выдали?
— Нет пока. Тянут чего-то…
— Тогда без тебя справимся. Успеешь ещё навоеваться, стажёр.
Он растворился в дебрях длинного и гулкого коридора.
Не люблю пропускать движ, особенно со стрельбой, но раз с собой не берут — тут уж ничего не попишешь. Должен же кто-то в лавке оставаться.
Я вошёл в кабинет, сел за наш общий с Романом стол.
Он был пуст: папки с делами лежали в сейфе, а всю канцелярию хозяйственный Рома предусмотрительно прятал в запирающиеся ящички стола. Вроде в уголовном розыске работаем, однако желающих прихватить чужой карандаш или перьевую ручку, почему-то всегда хватает с избытком.
Сколько ещё будет пропадать на стрелках со своими информаторами Рома — одному аллаху известно. Может, только к вечеру явится.
Похоже, здание угро опустело, если не считать кабинета делопроизводителей, в котором я спрятал пакет с деньгами.
Бешенный стук печатных машинок смолк, девушки снова отправились на перекур. Самая пора навестить их и забрать пакетик.
Думаю, второй обыск мне точно не грозит.
Только я собрался на «дело», как внезапно дверь распахнулась. По кабинету сразу пронёсся сквозняк.
Я автоматом подскочил, когда понял, кто к нам пожаловал. Это был не случайный посетитель, а начальник уголовки товарищ Барышев, который прежде не баловал нас визитами.
Он поводил взглядом по сторонам и остановился на мне.
— Не понял… А где все? — недоумённо спросил Барышев.
— Добрый день, товарищ Барышев! Савиных на встрече с осведомителями, остальные выехали на перестрелку, — доложил я.
Барышев задумчиво посмотрел на меня, пытаясь вспомнить. Я ещё ни разу не присутствовал на его летучках — должность не позволяла, поэтому он не мог знать меня в лицо.
— Агент Бодров, — подсказал я.
— Бодров, значит… Погоди, ты вроде у нас стажёр?
— Так и есть, товарищ начальник. Прикреплён к Савиных.
Барышев удручённо махнул рукой и собрался выйти из кабинета, но я его остановил.
— Товарищ начальник, я хоть и числюсь у вас стажёром, но прежде работал в омском угро, — напомнил я страницы своей липовой биографии. — Опыт у меня есть.
— Говоришь, в омском угро работал… И опыт у тебя есть. Ладно, появился повод проверить тебя в деле. Порт найдёшь?
— Конечно, — улыбнулся
— Тогда отправляйся туда. У них там склад с мануфактурой подломили. Говорят, на пятнадцать тысяч червонцев товару.
— Ничего себе!
— Вот и я про то. Вечером… А нет, вечером мне в обком… Завтра с утра часиков в восемь доложишь о результатах. Понял?
— Конечно.
— Тогда давай, не рассиживайся! И да, Савиных пусть тоже подключается, как только освободится. Бывай!
Барышев вышел из кабинета.
Ну, вот и на моей улице праздник. Хорошо хоть без трупов.
Сколько за свою практику я повидал обнесённых складов — не счесть! Набитые товаром, они всегда были желанным кушем для воров и грабителем. Тем более, в данном случае, когда речь идёт о дефицитной мануфактуре. Сбыть её не составит особого труда.
Порт Одессы только начал оживать после перипетий гражданской войны и последовавшей за ней разрухи. Пока что это была бледная тень прошлого, но всё равно — жизнь там уже закипала и бурлила.
Меня встречала представительная делегация из двух десятков возбуждённых рабочих.
Я представился, показав удостоверение, и в ту же секунду оказался в настоящем кольце.
— Товарищ Бодров, объясните нам, пожалуйста, что происходит! — запальчиво выкрикнул пожилой мускулистый докер. — Почему всякая уголовная шушера спокойно живёт и дышит?! Как они смогли проникнуть на территорию порта.
— Я тут меньше минуты и почему-то думал — это вы должны мне всё рассказать, — усмехнулся я. — С кого начнём, товарищи?
Я почувствовал, как кто-то вцепился в мою руку, посмотрел в его сторону и наткнулся на мрачный взгляд немолодого мужчины в старой матросской шинели и бескозырке на голове.
— Моя фамилия Пражский, — сказал он. — Я кладовщик.
— Вы-то мне и нужны. Давайте найдём место поспокойнее и там поговорим.
Я повысил голос:
— Товарищи, пожалуйста, не расходитесь. Я обязательно поговорю с каждым из вас.
Пражский отвёл меня в маленькую каморку размером метр на два. На этом тесном пространстве с трудом поместились стол и два табурета.
Прежде чем сесть на один из них, я убедился, что ни во что не вляпаюсь. Брюк в моём гардеробе — раз-два и обчёлся. Жалко каждую пару.
— Товарищ милиционер, чайку? — предложил Пражский.
— И рад бы, да некогда чаи распивать. Расскажите, что у вас произошло.
— Известно чего: склад обворовали. Только-только товар вчера вечером привезли, утром я к складу подхожу — мама дорогая, замки взломаны! Вхожу внутрь, а там — пусто как у мангуста!
— Бывали в Индии?
— Ходил когда-то на торговом. Это я потом, как хворать начал, из матросов ушёл. Спасибо, что хоть в кладовщики взяли, а то б хоть с голоду помирай…