Мертвые не плачут
Шрифт:
Все это было, считал Пастух, скверным, излишне сладким и пафосным фарсом, который почему-то был нужен этому мужику. Да он наверняка – красавец, считал себя героем – этаким провинциальным жиголо из провинциального, но упоенного гордостью города, где мужики спокон веку знали себе цену. Высокой цена была – так они себя понимали…
Пришел бы такой к Пастуху в старую команду – убил бы.
Ну, уж точно – прогнал бы.
Но голос-то, голос…
В лицо бы взглянуть…
А пауза, которую обозначил герой-любовник, все еще висела, висела,
И в этой паузе возник Мальчик, который тихонько встал со стула, отодвинул его ногой. Он стоял прямо на оптической оси бинокля, очень близко к Пастуху, и Пастух видел его жесткое лицо, сжатые губы и остановившиеся глаза.
Что-то екнуло то ли в груди, то ли в животе, Пастух даже не успел понять – что и почему… Мальчик поднял перед собой вытянутые руки, в которых был пистолет.
Откуда?.. Чей?.. Кто под прицелом?..
Пастух не успел додумать.
– Простите меня, Королева, – сказал Мальчик. – Вы мне очень нравитесь, и ваши гости мне нравятся, но иначе я не могу. Зло должно быть наказано… – Посмотрел в окно и сказал Пастуху: – Извини. Это ты убил его. Ты лично! Как и всех остальных. Как и моего отца. Я тебе все написал, прочти…
И выстрелил.
И настала пауза.
И Пастух увидел, как в мертвой тишине дернулось тело мужика или парня – прямо перед глазами Пастуха, ну, в полуметре разве, а потом стул, перед которым он стоял, почему-то опрокинулся назад, мелькнула голова, лицо, залитое красным…
И все исчезло из зоны видимости.
И звук падения.
И опять тишина…
То ли там, в гостиной, все онемели, то ли Пастух на секунду оглох.
Но не ослеп.
И видел, как Мальчик аккуратно положил пистолет на стол – рядом с чьей-то тарелкой и неторопливо пошел к выходу.
Как ничего не было.
И никто за ним не рванулся.
Но зачем, зачем Мальчик убил его?
И какого отца убил он, Пастух?..
Некогда было вспоминать!
Пастух вылетел из своего схрона, рванул по улице – к дому Королевы, на миг притормозил у ее калитки, осмотрелся. Не было никого вокруг. Ни души. Даже ненормально громкий в нагретом вечернем воздухе звук выстрела никто вроде бы не услыхал, не зажглись окна, не взлетели испуганно птицы, не повалили толпой любопытные жители, особенно – мелочня подростковая.
Как уснул поселок.
Хотя время-то даже не детское еще…
Или оно остановилось?
Казалось, что так.
А из дома Королевы вырвался длинный, на одной ноте, надрывный крик.
Пастух впрыгнул на крыльцо, в дверь, в комнату…
Сначала он не увидел никого, а потом увидел сразу всех. Все столпились между столом и окном, склонились над телом убитого гостя, что-то пытались там сделать, помочь что ли… Да кому там было помогать!.. Пастух видел выстрел. Слышал – тоже, но главное – видел.
То, что задумал, Мальчик сделал безукоризненно. Смерть наверняка была мгновенной.
Но две неувязки: она была откровенно
Будет еще Наставник, который не умеет прощать тех, кто ошибается.
А ошибся не Мальчик, которого, в принципе, в сюжете Пастуха быть не должно. Ошибся Пастух. Так это!
И Бог не простит Пастуха. По определению…
Девушка-сестра кричала истошно и на одной ноте. Она сидела на корточках перед трупом жениха, держала его руку в своих ладонях и кричала, кричала, а мать и Королева даже не пытались ее утешить. Просто стояли над ней и над трупом. И молчали. Даже не плакали.
Это состояние называется ступором, Пастух знал. Потому что не раз в своей жизни видел людей в таком состоянии…
Он, никем в этой смертной суматохе не замеченный, перешагнул через упавший стул, сел на корточки перед трупом парня рядом с кричащей и уже охрипшей от непрерывного крика сестрой Королевы, всмотрелся в лицо убитого…
Он много раз видел лица убитых друзей. Он многим из них закрывал глаза, которые просто не успели закрыться: смерть, являвшаяся сразу и вдруг, не блюла ритуалы. Люди уходили из жизни так, как она их подкараулила.
Пастух пальцами закрыл глаза убитому.
В какой раз?
В сотый? В двухсотый?..
Есть ли смысл – считать?..
Никакого!
Эта смерть – вне счета…
Он закрыл глаза собственному брату, которого не видел смертельно давно!..
Ключевое слово: смертельно.
Тогда, в тот проклятый день, брат, еще и не выросший в мужика, еще остававшийся юношей, пацаном по сути, кричал Пастуху: «Я тебя ненавижу, Пастух! Ты меня постоянно убиваешь! Ты не даешь мне жить так, как хочу я! Ты живешь за меня! Я убью тебя, убью, убью!..»
А вышло наоборот.
Его исчезнувший брат, оборвавший тонкую нитку, хоть как-то, хоть мнимо связывающую давно по судьбе раздвоившихся, разделившихся братьев, вдруг снова возник в его, Пастуха, жизни.
Нет, не возник. Явился ему!
Чтоб Пастух его убил. Пусть и рукой Мальчика…
Если бы он мог вернуть все назад!
Если бы…
В старых книгах писано: круг замкнулся…
Время шло быстро, торопило, гнало.
А пистолет был его, Пастуха. Он хранился в кобуре в дорожной сумке, которую Пастух таскал из машины в очередную съемную квартиру, а потом обратно в машину. То есть вроде бы не оставлял ее и ее содержимое без пригляда.
И опять ошибся. Не досмотрел.
Он, пистолет, ни разу не выстрелил за все долгое путешествие Пастуха от Столицы до Наукограда. Он и прежде-то не часто стрелял. Разве что в тире. Работка у Пастуха в последнее время была… как бы сказать… не только и не просто огнестрельная, вот как. Головой думать требовалось.