Мир оранжевой акварелью
Шрифт:
И главное, ни о чем не думать…
— Мессир Беппе, а как же вы? Ведь, они…
— Ох, Зоя, мне — не впервой. Я ж сколько от конкурентов отбивался. Эти, из залива, ночью лишь сунутся. Не раньше. Я к тому времени главу нашего в известность поставлю, что, мол, нашлись опять претенденты на заводь. Он у меня — шуганный, кого-нибудь в помощь даст. Да и собаки. А вот Форче?
— Мессир Беппе, вы меня извините за то, что все так вышло.
— Да о чем ты, дочка? Это я тебе благодарен за труд. Вам с Дахи.
— Мессир Беппе, вы… — и обхватила его руками.
— Зоя! Ворота раззявлены! Дед, ну ты, давай, держись! Если что — потайным ходом и вниз, к бабушке.
— Езжайте с Богом.
— Малай… Малай, прощай.
И главное, ни о чем не думать…
— Монна Зоя, а…
— Дахи, ты мне скажи: как моя «особенная» тарелка оказалась с мессиром Беппе на ярмарке?
— Ой-ёй-ёй…
— А точнее?
— Монна Зоя… Я ж думал, он меня утром разбудит, когда грузиться начнет, а он пожалел и всё сам сгрузил. А сказать накануне я ему позабыл… Так, а при чем тут…
— А притом, что она теперь дома у твоего капитана.
— Ой-ёй-ёй…
— Зоя, а что за тарелка?
— С моим личным… автографом.
— Хобья кадриль! Еще бы он так в нее не «вперился»… Но, Эммануэль! Зоя, держись — сейчас начнутся ухабы.
И главное, не думать вообще ни о чем… И вскоре у меня получилось…
Дорога, названная так лишь потому, что мы по ней, все же, ехали, на самом деле оказалась сплошной узкой просекой с мелким ельником и крутыми нарытыми неизвестно каким зверем, буграми. И где там эти из детства подружки «ягоды»? Здесь впору кикиморам лишь плодиться. Но, мы, все же, ехали. Пару раз останавливаясь на раздумья («вроде как здесь, хотя…»). А потом, где-то на двух третях пути, я и вовсе окончательно с повозки сползла.
— Зоя, ты чего?
— Я лучше пешком пойду. По скорости — одинаково, — к тому же малыш мой с мамой был полностью солидарен, уже очень давно, «возмущаясь» болью вниз живота.
— Монна Зоя, я — с вами. Лучше, чуть впереди. Или сбоку, чтоб ветки…
— Дахи, просто иди.
— Угу… Монна Зоя?
— О-ох…
— Монна Зоя!
— Зоя?
— Мама моя… Марит… — и перегнулась к побежавшей по ногам теплой струйке. — Марит, я, кажется, прямо сейчас… рожаю.
— Ага… Мама моя…
И меня опять засунули в эту ненавистно скакучую повозку. И мы снова поехали, только теперь, резко свернув в чащу леса. Марит, мне что-то со своей скамейки кричала. Дахи просто испуганно в уголочке затих. Я… я думала лишь об одном: громко не заорать.
— Зоя, громко дыши!
— Это можно? О-о-о.
— Нужно! Помнишь, что бабушка говорила?
— Святая Мадонна, будь славен твой плод… возрождаемый в каждом женском чреве. Я лишь это и помню.
— Понятно… Зоя, здесь какая-то изгородь. А за ней… Я, примерно, знаю, что это, и там должны быть… Ага.
— Марит… куда?
— А, какая теперь-то разница?
— А, действительно? — и откинулась целиком на сиденье…
Все дальнейшее показалось мне сплошной справедливой расплатой. За глупость, за ночь волшебной любви. За все то, что в жизни совершила не так и вспомнилась даже раздавленная в детстве на оливе гусеница. Да какой только бред в голову мне не лез. И, кажется, кое-что я даже озвучила. А еще я запомнила потолок, просвечивающий редкими досками с сумерки неба и запах сухого прошлогоднего сена. И совсем уж на грани, метаясь в потугах, мне показалось, что лицо мне языком лижет…
— Малай…
— Малай, отойди от нее… Зоя, тужься, хобья ж стихия. И где этот Дахи с подмогой?
— О-о-а-а-а!!!
— Зоя, еще! Еще немножечко!
— А-а-а!!!.. Марит… Малай… Дахи…
— Что тут у вас?.. Ну, надо же, как прихватило? — совсем мутный сквозь слезы и пот силуэт. — Собаку — в сторонку… Жакоп, готовь чистую простынь и чан с водой. Не тот, другой, с теплой… Монна?
— Ее Зоя зовут. А вы…
— Из Ящерки. Я — Симона… Зоя? Монна Зоя? Давайте еще раз. Уже почти получилось…
— Угу… Я сейчас… Мама моя! О-о-а-а-а!!!.. О-ох… Марит… Никогда замуж…
— Подружка, так ты ж — не замужем? — кажется, она плачет. — Зоя… У тебя…
— Уа-а-а!
— Мальчик.
— Я хочу его посмотреть… Пожалуйста… Мой малыш.
— Ой, Зоя, а что это у него?
— Пятнышко. Родимое, как у его… отца. Мой малыш… Мой… Спо…
Глава 20
— Ну, так, вообще тогда помолчи.
— Да, с чего, вдруг?
— С того, что говорить вот с такими совсем не умеешь. Одичала за дедовым частоколом: «Бэ-мэ», как Салоха. А тут надо…
— Ах, так?! — и перешла с шепота на полноценное громкое шипение. — Да я сразу же ему и сказала: «Спасибо за все и…»
— И-и?
— А потом лекарь этот вошел, — и в память о таком «событии» вновь залилась краской. Марит тоже… передернулась. Конечно, ее бы «профессионально послеродово осмотреть». — И всё… Я ему обязательно скажу, когда мне сэр Клементе вставать разрешит. Марит, правда. А ты поезжай.
— Куда? — протянула та. — А вас здесь одних оставить? Да я и сама… честно сказать, вылазить отсюда пока остерегаюсь.
— Угу, а меня, значит, вместе со Спо и Дахи, можно? — вот где она, женская логика? И обе: одна, лежа под простыней, другая — на самом кроватном краешке, громко вздохнули.
— Ты так и будешь теперь малыша звать? Спо? Это имя, что ли, такое?
— Нет, — улыбнувшись, потерла я нос (заодно и проверила — нормальный!). — Мне просто нравится, — и с чувством протянула. — Пя-тнышко… У них, в роду Форче, все мужчины такими же отмечены, на левых ключицах. Только, у Виторио оно уже бледное, а тут…