Молот рода Стерн
Шрифт:
За верхней дверцей скрывался накопленный Болтером бар: пойло от самого дешевого до вполне себе дорогого.
Я заглянул старику через плечо. Там было даже вино из Белого Города. Отец любил такое.
— Что будешь? — Болтер указал мне на батарею бутылок.
— Что выберешь, — я пожал плечами, делая вид, что в алкоголе Белого Города не разбираюсь и никогда не видел его.
Наверное, я бы всё-таки выпил вина, которое пил отец. Этикетку, как и всё остальное, я помнил до самой последней
— Тогда подороже, — старик, будто почувствовав моё настроение, потянулся за вином. — Очень неплохое вино.
Он покачал бутылкой в руке.
Я заметил небольшую печку в углу комнаты. Болтер чем-то затопил её, и в комнате стало гораздо теплее. С отоплением в Дыре в принципе проблемы, и как только воздух потеплел, мои уставшие мышцы хоть немного расслабились.
— Расскажи мне вот что, Рэй, — Болтер наливал первый бокал. — Ты вообще местный?
— Не знаю, — ответил я. — Не помню.
Я только пожал плечами и отсалютовал старику бокалом, когда тот вопросительно на меня взглянул.
— Не хочешь говорить, значит, — хмыкнул Болтер. — И ладно.
Сделав несколько глотков, я сполз поглубже в кресло. В кармане завибрировал коммуникатор. Я проверил и увидел, что звонит Гордон. Ну, с этим сейчас общаться особо смысла нет.
— Да ответь, — старик махнул рукой.
Я нехотя принял звонок.
— Ч-ч-чёрт, а что случилось? — невнятно проговорил Гордон. — Виктор с пацаном только приехали, говорят там…
— Долго рассказывать, ты лучше протрезвей, — я остановил поток его мыслей. — С Джеем закончили?
— Вро-о-оде, — простонал Гордон.
— Отвезите пацана на завод. Пусть Джей с ним останется. Как протрезвеешь, узнай, куда рассосались все остальные.
— М-м-м-м…
— Ты хоть понял, что я сказал? — это «м-м-м» не внушало доверия.
— Понял. Понял, — вздохнул Гордон.
Я отключил звонок. Болтер смотрел на меня как-то странно.
— Своих подозреваешь? — он прищурился. — Нельзя сомневаться в своих.
На это я только скрипнул зубами.
— Жизнь научила не доверять никому, Болтер.
— Ага-а-а, — выдохнул тот, — тоже верно. Но так и крышей поехать недолго. Ты завязывай.
Я только хмыкнул и промолчал. Проще было сказать, чем сделать. Хотел бы я кому-то безоговорочно доверять? Конечно. Это бы упростило жизнь. Например вот, словам Посредников можно было верить, но это потому, что за правдивость информации они отвечали головой. Надо было хоть тему сменить.
— А ты почему не уйдёшь от Мусорщиков?
— О, решил ударить куда побольнее, — проворчал старик. — Потому. Не хочется об этом
— Обязан жизнью? — предположил я.
В принципе, догадаться было не очень сложно, но до сегодняшнего дня расспрашивать старика об этом у меня мысли не возникало.
— Да, — согласился Болтер, — только не своей. Да и пока я здесь, я могу их хотя бы видеть…
— Их? — я с интересом приподнялся в кресле.
— Семью. Детей. Сестру… Жаль только, что жены уж нет.
Старик не отрывал взгляда от бокала с вином. Заметно, что говорить ему всё-таки тяжело. Никогда бы не подумал, что у такого, как Болтер, может быть семья.
— Общаешься с ними?
Болтер только молча покачал головой. В сумеречном свете комнаты его лицо сейчас стало не устрашающим и грозным, а очень старым и усталым, морщины казались глубже. Тишину нарушал только треск того, что горело в печке и гул мечущегося по щелям ветра.
— Могу только видеть. Такой был уговор, — он поднял на меня подёрнутый пеленой взгляд.
Я дёрнул щекой и промолчал. Болтер обновил вино.
— Дело было давно. Пришла Волна. Если бы не Мусорщики, то погибли бы все. Я никогда не хотел примыкать к кланам… Другая у меня до Нижнего Города была жизнь. Думал и в тот раз отбиться самому. Только вот не вышло.
— Мне жаль, — я отпил вино.
Как реагировать на это откровение иначе я не знал. На моих глазах убили всех, я всё это видел и знал, что чувствует Болтер. Только вот ничего я другого сказать не мог.
— А у тебя сеть семья, Рэй?
— Нет, — отрезал я. — Хотя, думаю, кое-кто ещё жив.
Точнее, я был уверен, что Марк ещё жив. Если бы не эта уверенность, то не думаю, что я бы встал на ноги в Дыре. Для меня это был незнакомый мир, в прямом смысле. До «Хеллер» я жил среди таких же магических родов в Белом Городе. Меня почти с младенчества обучали всему, что могло пригодиться в жизни корпоративного отпрыска, мага с родословной, с самым большим потенциалом, который только бывает, но потом всё закончилось предательством.
Отец считал, что не стоит слишком глубоко посвящать меня в корпоративные разборки и родовые взаимоотношения, пока я был ещё совсем мелким. В основном это всё вбивали в голову Дэмиану — старшему брату, готовя его стать преемником бизнесов и владений.
Может, зная тогда об этом всё чуть больше, то хотя бы понял, чего добивался дядя Джонатан и что его привело к такому решению.
Жалеть этого ублюдка я совсем не собирался, да и сейчас меня уже мало волновали причины его действий, но может… Хотя, что бы я сделал в свои восемь или девять лет? Но почему-то некое чувство вины меня не покидало все эти годы.