Мой ледяной принц
Шрифт:
— Ты что, сфотографировал меня? — бормочу я ошарашенно, протирая глаза ладошкой.
— О чем ты, Лиза, — смеется Димка. — Тебе, наверное, кошмар приснился. Спи, солнце.
Он убирает телефон под свою подушку и отворачивается.
Я тоже снова ложусь. Укрываюсь с головой. Наверное, и правда, кошмар. У меня какой-то нервоз последнее время…
Глава 38
Стрела Купидона
Прошла еще неделя.
Мучительная
Что было интересного? Да ничего. Ну, я пережила день влюбленных. Это было так странно. И мило.
Студенты, одетые в купидонов в розовой одежде ходили по кабинетам университета и раздавали цветы и послания. В основном, всем девчонкам дарили розы и открытки сердечками.
У Катьки Васнецовой на парте к концу дня появилась целая стопочка роз. Хоть венок плети. И открыток она собрала целый пакет. И каждую сидела и выразительно зачитывала вслух. У меня аж ушки в трубочку свернулись от приторности. Ей парни строчили комплименты.
Кудрявцев слушал, скривившись, и на каждый комплимент фыркал. Мне его почему-то было жалко. Он слишком сильно погряз во френдзоне. Последнее время я такая жалостливая стала, даже к собственным врагам.
Меня тоже коснулась стрела Купидона.
— Я — Купидон, древний маленький шалун! Амуррр, лямуррр, — громогласно произнес парень, стоящий рядом с девушкой помощницей. Он был такой смешной. У него за спиной виднелись картонные крылышки. — Елизавета, это вам…
Сначала я была приятно удивлена, потому что мне принесли огромный букет подсолнухов. Он словно яркое пятно солнца среди розового недоразумения, украсившего университет в эти дни.
Безмятежные подсолнухи, разбросанные в этом букете, словно яркие капли летних лучиков.
Все девчонки в кабинете восхищенно вздохнули, и я в том числе. И даже Катька.
Но потом я разочаровалась, потому что ожидание имени отправителя не совпало с реальностью.
К букету была прикреплена обычная розовая открытка в виде сердечка, которая оказалась пустой. Никакого послания. Я почувствовала, как уголки моего рта опустились.
— А от кого?
— Не знаю, — пожала плечами девушка. — Еще была подарочная коробка, но она… испорчена. Извини.
— Испорчена?
— Да.
Я задумчиво держала в руках подсолнухи и трогательная улыбка коснулась моих губ. Впервые за месяц почувствовала себя лучше. Подумала, вдруг от него?
— Нравится? — спросил Димка, чуть сузив глаза. Я и забыла, что он рядом.
— Да, — повернулась к нему. — От тебя?
— Да, — сказал он. — А за коробку… извини.
И угрюмо уткнулся в конспект.
Я разочарованно вздохнула и снова стала несчастной.
А Женька зашипела под ухом: «Просто сказка»
Сказка
Я все еще не могу поверить, что он так надолго уехал. Так скучаю, почему же он не пишет и не звонит?
Хочу ему сама позвонить. Долго придумывала причину, и решила уточнить, не выслать ли ему конспекты. Как он вообще может так долго пропускать учебу? Хотя, Марк всегда учился без труда на отлично, да и привилегий у него навалом, ведь он состоит в нашей сборной хоккея, плюсом его отец владеет компанией Prince, которая спонсирует университет.
Но все же, мне же нужно что-то говорить.
Уже вторник. Я надеюсь, что он приедет в конце недели.
Дома сажусь на кровати в позу лотоса, делаю последний отчаянный вдох, и набираю. Идут гудки. Долгие, протяжные и нудные.
— Ну, ответь же, — молюсь я.
Но ответа нет.
— Ладно, он перезвонит, — махаю рукой, откидываясь на подушку.
Но он не перезванивает до самого вечера. Голова начинает гудеть и ныть от напряжения, ведь я не даю себе расслабиться и сильно нервничаю.
Я будто дрейфую в море сомнений и переживаний.
Я не делала этого с того самого дня, но все же решаюсь. Захожу на страницу Виктории и смотрю новые записи. Но последняя так и висит фотографией у окна иллюминатора. Я, похоже, схожу с ума, и мой палец соскальзывает и ставит ей «Мне нравится».
— Ох, черт, — бормочу я, убирая отметку.
Это была случайность. Надеюсь, она не заметила оповещения.
А девушка-то в сети. Это хорошо, что она меня не знает. Иначе, подумала бы, что я слежу за ней. Точнее — за Марком. Я не хочу казаться сталкером.
Только предчувствие не отпускает.
В последствии на меня находит какой-то нервозный пик. Я обновляю ее страницу каждые две минуты. Пока не появляется новая запись.
На ней она улыбается за столом явно какого-то элитного ресторана. Кусочек огромной люстры, размером с целый город, отсвечивает ее уложенные блестящие волосы и «смеющиеся глаза». Почему она такая довольная? На столе стоит бокал воды и виднеется какой-то изысканный салат в тарелке, украшенным сыром и лаймом по краю.
На заднем фоне, за ее плечом вижу Маркушу, откинувшегося на диванчик и уткнувшегося в свой телефон. И он очень красив, в черной рубашке, с уложенными волосами. У меня сердце загорается. Он не видит, что тоже попал в кадр.
Ага, случайно. Вообще без труда ясно, что фотографировала она не свой дурацкий салат, а Марка. Уж слишком хорошо подобран угол.
Фыркаю.
Ревность внутри меня зашкаливает. Даже мушки перед глазами начинают плавать.
Приближаю ее фото еще раз. У меня такое чувство, будто я ее уже где-то видела. Давным-давно…