На исходе алого заката
Шрифт:
— Мне не надо было ехать с тобой, вот и всё…
— Ты уже здесь! — напоминает мне он.
— А не должна быть, — говорю задумчиво.
— Кому что должна и не должна? — спрашивает насмешливо. — Ты всегда делала, что хотела.
— Не надо так, ты ведь понимаешь, что Исайя для меня…
— Не лей мне в уши эту дичь опять, — снова не даёт закончить.
— Это не дичь, а наши с ним отношения! И они много значат для меня! — гневно комментирую его реплику я.
— Так много значат, что ты без раздумий поехала
— Не совсем так! — недовольно стреляю в него глазами.
Опять посылаем друг в друга взгляды-ножи.
— Херово было со мной сегодня? — смотрит с вызовом. Ждёт моей реакции.
Что мне на это ответить? Правду или ложь? То, что посередине?
— Нет, — признаюсь честно. — Спасибо за этот день, но…
– ***ть, что но? — тушит окурок в пепельнице. — На кой икс всё усложнять, Смит?
— И что это значит? — начинаю раздражаться тоже.
— Тебе хорошо со мной, не отрицай, — заявляет, убирая руки в карманы.
— Я и не отрицаю, — пожимаю плечами.
— Тогда в чём дело? — делает шаг навстречу.
— В том, что нас трое, неужели не понятно?
— Брось его, Смит, — выдаёт вдруг он.
Что? Ушам своим не верю.
— Ты серьёзно, Рид? Вот так всё запросто у тебя? Мы с ним знаем друг друга четыре года, пол года из которых встречаемся. Он был со мной рядом в трудный момент. У нас есть общее прошлое и планы на будущее. И да, на моём безымянном пальце его фамильное кольцо.
— Так сними его, — предлагает, ухмыляясь. — Оно давит на тебя и негативно влияет на твою сущность. Подавляет…
Да о чём я вообще?
— Ты не в себе, нет смысла говорить, — выбрасываю окурок и разворачиваюсь.
— Нет уж, Смит, давай сейчас, — останавливает, хватая за локоть. — Осточертели эти херовы ребусы!
— Отлично, мы наконец дошли до разговора! — не могу не съязвить.
— Однажды всё равно пришлось бы, — тянет за руку к себе, но я выдёргиваю свою ладонь из его.
— Не нужно.
— Не надоело прикрываться кольцом? — склоняет голову чуть влево.
— Я не прикрываюсь им, я пытаюсь объяснить тебе, что нельзя вычеркнуть близкого человека из жизни по щелчку. Исайя дорог мне.
— Да-да, — кивает, даже не пытаясь спрятать играющую на губах улыбку.
— Что тебя так забавляет, Рид? — не выдерживаю этого издевательства я.
— Настолько дорог, что ты самозабвенно целуешься с другим, — хохочет.
Чёрт… Вот ожидала чего-то подобного. И чем только думала.
Молчу.
— Или я принуждал тебя? — наигранно удивлённо вскидывает бровь.
— Нет, — теперь уже гневаюсь на саму себя за своё глупое поведение.
— А мог бы… Стонала бы безбожно всю ночь. Вряд ли вообще смогла бы ходить потом. Одними поцелуями не обошлось бы, поверь.
Хорошо, что в полутьме ему не разглядеть моих в миг раскрасневшихся от произнесённой им пошлятины
— Это просто минутная слабость, Рид. Больше не повторится, — качаю головой.
— Да ну, ты сама-то в это веришь? — его пальцы касаются моей скулы. — Спорим, что повторится?
Его уверенность обескураживает.
— Что тебе от меня надо? — выпаливаю на одном дыхании. — Четыре года не вспоминал и вдруг…
— Дура, откуда тебе знать, — качает головой.
— Если так, то почему ни разу не позвонил? Не написал? — сглатывая тугой комок в горле, всё же спрашиваю снова.
Убирает руку, опирается ладонями о подоконник и какое-то время рассматривает спящий за окном город.
— Мне нужен ответ, Рид. Я его заслужила…
— Не знаю, Смит, — поднимает наверх голову. — Не хотел лезть в твою жизнь, как-то так…
— Вот и сейчас не лезь, — отрезаю сухо.
Это его объяснение звучит просто нелепо. Я даже не буду поднимать тему письма. Не желаю ничего слышать. Ничего нового он мне не скажет. Только ранит больнее своим равнодушием.
— Хочешь, чтобы не лез? — прищуривается.
— Очень хочу, — отвечаю, ни секунды не раздумывая.
— Какого хера ты лжёшь мне?! — дёргает за руку к себе.
— До того момента как ты вернулся, всё было просто и понятно! — всё же произношу это вслух. — Оставь меня в покое и всем будет лучше!
— А если нет? — заявляет, толкая к подоконнику.
— Что значит нет? Это не игра, Рид, а моя жизнь. Просто забудь обо мне снова.
— Не хочу, — идёт на противность.
— Зачем тебе это? Зачем? — интересуюсь отчаянно. — Потешить самолюбие? Утереть нос Исайе? Или тебе просто сама ситуация приносит удовольствие?
— Удовольствие? — смеётся, зажимая пальцами переносицу.
— Давай. Расскажи мне о том, что происходит в твоей больной голове, Брукс! Потому что лично мне ни черта не понятно!
Молчит, стиснув зубы.
— Видишь, — предательски дрожит мой голос. — Ты и сам не знаешь. Но зато с лёгкостью рушишь то, что я по кирпичику строила и даже объяснение не можешь этому дать.
Внимательно смотрю на него. Так и есть, к сожалению. Не может.
— Что ты хочешь от меня услышать? — запальчиво отзывается он. — Я живу одним днём, Смит. Ничего не загадывая на будущее и не сожалея, как ты, о прошлом.
— Я не сожалею, — качаю головой. — Просто хочу идти дальше, чёрт возьми. И у меня почти получилось, но явился ты!
— Годом раньше, годом позже, мы бы всё равно встретились, ты же прекрасно это понимаешь!
— И что дальше? Давай откровенно! — почти кричу.
— Я не хочу гадать, Смит…
— Ну ясно! — разочарованно улыбаюсь я.
Всё, что он говорит — не то… Общие фразы, которые никак не связаны с нашим совместным будущим.
— Ты же понимаешь, что никуда не денешься от того, что до сих пор между нами…