На краю Бостона

Кей Айрин

– Иди ты? – Он щурится, подозревая неладное. – Я понял. Ты часом ранее кому–то помахал в окно. У тебя был такой влюбленный вид. –

Том оборачивается, позади него стоит неопрятный облезший дом. – Там? Она живет там?

В доме Софи горит свет только на крыльце. Хорошо, что она не врубает отвратительную музыку, чтобы позлить меня в очередной раз. Когда мы виделись в последний раз, я прижимал ее к себе, а теперь она пропала с радара, не слушает гадкие песни и не раздражает меня. Мопед припаркован около подъездной дорожки. Она всегда там его бросает. Как еще эта посудина не развалилась под ней?

Не придумал ничего лучше, чем ответить «да». Только потом я понимаю, как напортачил.

–

Сынок, – мама тянет за рукав, предлагая присесть. Да, именно это мне сейчас и необходимо. – Когда ты собирался рассказать нам?

Что я натворил?

– Завтра же познакомь нас с ней. Я приготовлю шарлотку, мексиканские бобы. Она любит мексиканскую кухню? Или лучше французскую? Что у нее за корни? Ее предки из Германии? России? Или Англии? Как ее зовут?

Кажется, я попал. Спасибо брату за ужасную идею. И мама же не отстанет.

– Софи. Ее зовут Софи. Я понятия не имею, кто ее предки. Кажется, она ест мексиканскую кухню. Тако точно.

– Отлично. Тогда тако и фахитос. Прекрасно. Так хочу с ней познакомиться. Питер, чего молчишь? Твой сын наконец–то одумался.

Конец ознакомительного фрагмента.