(не)любимый препод
Шрифт:
— Сань.
— Яр.
Нажимаем паузу и смотрим друг на друга в упор. Яр вздыхает.
— Надо объяснять, что долго так не протянешь? — поджимает губы и берет чистый бланк. — С Машей не помирились?
— Нет, и не помиримся, — шарюсь в бумажнике, достаю деньги. Не выдерживаю и делюсь. — Но есть одна девушка.
— Девушка? Не женщина? — Яр перестает черкать рецепт и поднимает голову. Знаком с моими предпочтениями касаемо возраста, и с моим обычным небрежным тоном, он видит разницу, и что я улыбаюсь впервые за
Киваю, кладу деньги на стол.
Сегодня мне было так хорошо. Кристина отбросила все траблы на вечность назад.
Но Кристина не лекарство и не игрушка, она, скорее всего, на простыни в лепестках роз рассчитывала, свечи там, вино вкусное, малыш ведь. А я как мудила поступил.
На улице звоню ей, и она трубку не берет. Звоню еще. Бессмысленные гудки.
Егор втянул их в это дерьмо, чтобы самому все контролировать, и они подтвердили в случае чего: да, вчетвером ведем репортаж, Егор не в банде, мы журналисты, алле.
И так-то, пап, сам прикинь, ты для нее старый — стучит в висках.
Он бы и не подкатил к ней с расследованием, если бы тогда на лестнице в клубе нас не увидел и не надумал всякого бреда. Я, получается, виноват, что ее полиция треплет. Как-то все неправильно складывается.
Заглядываю под днище авто, вдруг бомба. На маршруте аптека-дом высматриваю синюю десятку. Машины нет, и я в сомнениях, что она была. Может, прав Яр, меньше надо жрать таблетки. Но я и так еле сижу ровно, если брошу препараты, скоро некоторым придется свечки за упокой ставить. Шутка? Не думаю.
В подъезде никто с острым-преострым кинжалом меня не караулит.
В квартире варю кофе и складирую на столе учебники, в среду первый экзамен.
Кристина перезванивает в три часа ночи. Наконец-то. Где она шляется. Почему так поздно. У меня нервы из ниток.
— Не спишь еще? — весело спрашивает.
— Нет, — кидаю ручку поверх бумаг и отпиваю кофе. — Ты дома?
— Недавно приехали. У рекламщиков на корпоративе жадный до тусовок народ. А с девяти утра пары, — она зевает. — А ты что делаешь?
— Экзамен по теории медиа готовлю, — пялюсь в телевизор. Идет мультик про недотепу-детектива Гаджета. Девочка разговаривает с собакой и танцует. Я залипаю. Кристины не хватает, хочу поехать и забрать прямо сейчас, мне с ней лучше, но это эгоистично, ей с утра в институт. — До скольки завтра учишься?
— До половины восьмого. Там днем окно в две пары, но с Николь в библиотеку пойдем. Сессия скоро, — она чем-то шуршит, потом говорит с набитым ртом. — А что? Я тебе еще на десять минут нужна?
Скриплю зубами. Она обиду пытается скрыть, но по голосу чувствую, что расстроилась, и мне самому гадко.
— Слушай, Кристин, — перехватываю телефон другой рукой и вытягиваюсь на диване. — Я сегодня не сдержался и был груб. Мне очень жаль. Но то,
— Я тоже, — она перестаёт жеваться. — И ты в субботу мог позвонить и сказать, что не приедешь. Я ведь ждала. А ты забил, а сегодня вообще…
Она молчит, и я молчу. Не объяснять же ей про свои завихрения, и опасения, что меня током убьёт. Или что электромагнитное излучение от смартфона просверлит дырку у меня в черепе. Сам сознаю, что все это полнейшая хрень, но эта хрень вертит моей жизнью уже полгода и края ей не видно.
Откашливаюсь.
— Понял тебя. Такого больше не повторится, — обещаю. — Хорошо?
— Я подумаю, — слышу, как она улыбается и сам улыбаюсь. — Напиши или позвони завтра, — говорит требовательным тоном. — На лбу себе высеки.
— Слушаюсь, босс, — чмокаю воздух.
В динамике звучат её ответные поцелуи. Давненько всякой такой романтической ерундой не занимался, и все эти лобызания считал чем-то лишним, и казалось, уже поздно переучиваться, но я ошибался, как же это приятно, целоваться сквозь телефонные линии.
Через лень продираюсь к бумагам. Пью кофе и зеваю, пока солнце не встает. Четыре часа дремлю, дальше душ и сажусь обратно за учебники. Читаю сообщение от Кристины, что Антон их вызвал на работу.
Завязываю с подготовкой и качу в издательство.
В хвост авто пристраивается синяя десятка. Какого черта.
Бью по тормозам.
Шпион почти бах-бабах в багажник чпокается, но успевает вывернуть руль. Криво обьезжает меня, и даже сквозь закрытое окно доносится его мат:
— Мужик, ты пи-и-и, в шары долбишься?!
Провожаю его глазами, позади мне сигналят, я трогаюсь.
Так и до психушки недалеко. До рассказов в стиле "меня пасут ФСБшники, только т-с-с".
На парковке возле издательства сталкиваюсь с Антоном. Одновременно хлопаем дверями и идем ко входу.
— Сань, — он тянет руку. — Прикатил подопечных контролить?
— Зачем ты их из института дернул? — мимоходом киваю охранникам.
— Сам же просил работу им найти.
— Антон, у них сессия вот-вот, — заходим в лифт. Смотрю на часы. — Ты бы пока не нагружал, а после нового года…
— Шеф, меня все эти разговоры в пользу бедных не касаются, — перебивает он. — У нас производство. Ты сказал — я сделал. Кстати, — он первым выходит на этаже, оборачивается. — Что там за тема с ограблением? Блондинка эта, как её, Николь, наболтала. Правда, Егор твой уголовник?
— Не пори херню, — чешу переносицу. — А Кристина где?
— Ты про то хамло малолетнее? — Антон перегибается через стойку секретаря и что-то ищет. — Девушка фотографу ассистирует.
Смотрю на его гладковыбритый профиль. Он идеально сочетается с блестящей светлой столешницей, так и тянет приложить щекой и возить, пока не научится вежливости.