Не твои наследники
Шрифт:
Неужели сложно проявить хоть немного нежности и внимания? Здесь. В присутствии всех этих людей. Где он? Чем он занят в такой день? Почему я одна должна развлекать его гостей?
— Приятного вам отдыха, Артур Владиленович, — пытаюсь откреститься от беседы и сбежать на террасу. Здесь я задыхаюсь. Мне нужен кислород.
— Рад был с вами познакомиться, Мария. Руслану несомненно повезло с женой. Вы очень умная и красивая женщина, что уже является большой редкостью. Не всем девушкам удаётся совмещать в себе столько положительных
— Вы мне льстите, — натянув на лицо приветливую улыбку, борюсь с внезапно подкатившей к горлу тошнотой. За последние дни это тягостное ощущение меня изрядно извело.
Нервничаю. Корсет свадебного платья сдавливает грудь, неприятно сжимает рёбра. Вышивка из камней царапает кожу. Нужно было позаботиться о другом наряде. Лёгком и просторном. Может быть тогда я продолжила делать вид, что мне интересно общаться с почётными гостями моего новоиспечённого супруга.
Господи, как я вляпалась в фиктивный брак?
До сих пор не верится.
Только развелась и снова под венец… Практически вдовой…
Вспоминаю о недавно погибшем первом муже, и сердце от ужаса сжимается. От проклятий, которые довелось услышать от его матери. От всей этой патовой ситуации в целом…
Я, наверное, самая «удачливая» женщина в мире. Хотела бы отказаться, только вот судьба не дала мне другого выбора. Нагнула в неприятную позу.
Всё навалилось сразу. Измена Петра. Развод. Инсульт у отца с продолжительной комой. Скоропалительный брак по расчёту. Союз, который мне навязали. Вынудили заключить.
Меня до сих пор терзают невыясненные с мужем вопросы: кто такая Лисичка? И почему Руслан до сих пор хранит их свадебные фотографии в личном сейфе вместе с обручальным кольцом? Неужели он причастен к гибели Петра? Сколько раз он марал руки в крови?
Господи, да кто он такой? Какая у него тёмная сторона?
Если спрошу — узнает, что я рылась в его личных вещах. Был ли он действительно женат? По какой причине развёлся с предыдущей супругой? Что между ними стряслось? В интернете об этом ничего не нашла.
— Совсем нет. Не льщу, Машенька, — голос друга семьи Исаевых вырывает меня из омута мучительных догадок. Фокусирую на мужчине внимание. — Я дружу с отцом Руслана уже много лет. Вашего мужа знаю с пелёнок. И с уверенностью могу вам сказать, что парень умеет разбираться в людях, особенно в женщинах, и ценить прекрасное. Вы — тот редкостный цветок, обращённый к свету, который невозможно не заметить даже среди самых впечатляющих цветов. Цените друг друга и жизнь воздаст вам по заслугам!
Устав склоняться к житейской мудрости, решаю вежливо откланяться.
— Артур Владиленович, вы меня простите, пожалуйста, но я вынуждена вас ненадолго оставить. Мне очень нужно решить кое-какие вопросы с мужем. Срочные.
— Да, конечно, дорогая, — оторвав от меня взгляд, принимается шерстить им
— Приятного вам вечера, — ответив ему, втягиваю поглубже воздух и тут же сбегаю на террасу подышать свежим воздухом.
На террасе одного из самых дорогих ресторанов столицы тепло и уютно. Здесь много живых растений и разнообразного декора. Приглушённое освещение. Лампочки, фонарики, герлянды, лавочки, диванчики, столики с креслами, кадки с зелёными кустами и деревьями. Стеклянные стены и такой же потолок, на который мягко ложится снег.
Наша с Русланом скоропалительная свадьба совпала с разгаром зимы. В преддверии Нового года.
Я выбираю тихий укромный угол, где почти нет света, и решаю спрятаться на какое-то время от пристальных взглядов гостей. В том числе и от мужа.
Мне неуютно находиться на собственной свадьбе. Хотя какая эта свадьба? Так себе — контрактные отношения. Фарс. Как будто всё происходит не со мной, а я живая кукла, которой управляют кукловоды, дёргая за верёвочки.
Прислонившись к стене, устало закрываю глаза. Медленно и глубоко дышу. Мысли автоматически переключаются на скандал, который учинил Пётр, выследив меня в свадебном салоне. Господи, кто бы мог подумать, что моя бывшая свекровь — ушлая, подколодная змея! И зачем я только бросилась ей сочувствовать?
Каждый раз, теряя плод, я думала, что не способна стать матерью, не способна выносить ребёнка, а тут вон оно как. Ненависть с первой нашей встречи. Она жутко ревновала меня к единственному любимому сыну. Мечтала женить его на дочери своей лучшей подруги. Считала её достойной партией. Меня же поила своим адским снадобьем, чтобы у нас с Петром не было детей.
«Бог дал, бог взял…» — брошенные свекрови слова Исаева не выходят из головы. От них мурашки по коже несутся, поднимая дыбом каждый волосок. Жёстко он ей припечатал. Напомнил о плате за грехи. Матери, которая потеряла родного сына в автомобильной аварии несколько дней назад. Женщине, которая убивала моих нерожденных детей. Своих внуков…
А если Петя был бы жив? Если бы не изменил мне с той женщиной? Если бы мы не расстались и я снова от него забеременела? Сколько ещё выкидышей мне пришлось бы пережить?
***
— Какого черта ты сюда явилась? Совсем спятила? — шипящий голос мужчины, которого невозможно спутать ни с кем другим, на ряду с быстрым стуком каблучков прорезает застывшую в воздухе тишину.
Подёрнутая внезапным ознобом, я сильнее прижимаюсь лопатками к стене. Пытаюсь прислушаться к разговору. В ушах безбожно гремит пульс. Сердце безумствует. Трещит. Расплёскивая вскипевшую кровь, намеревается расшибиться о рёбра. Если я сейчас поглубже вдохну, корсет не выдержит давления, разорвётся по швам.