Не валяй дурака, Америка…
Шрифт:
Глава 25
Глава двадцать пятая.
Чем глубже в лес, тем толще партизаны.
20 августа. 1974 год.
США. Штат Миссури. Колумбия.
Я вернулся к сгоревшему дому Марии Смит. Но понял, что немного опоздал. Ибо народу на участке снова было слишком много для этого тихого городского пригорода. Полицейские в форме суетились возле дерева, на котором я повесил труп Фицпатрика. Валяющееся на земле тело Каллахана с простреленной башкой я не видел. Его заслоняли другие члены массовки: медики, полицейские
— Ты кто такой? — тут же наехал на меня тот, что был в форме.
— А в чём дело? — ответом на ответ откликнулся я, ничуть не смущаясь.
— Это частная территория.
— Да. Я знаю. Это был дом тёти Марии. — указал я на сгоревший дом. — А это мастерская её покойного мужа.
— Тут место преступления.
— Конечно. Кто-то вчера поджог дом тёти Марии, а девушка, которая спала в доме, погибла.
— Какая девушка? — напрягся тип в гражданке.
— Мы вчера приехали к тёте Марии. Хуанита очень устала и легла спать, а мы с тётей ездили в банк и в магазин. Когда вернулись, дом уже сгорел. А Хуаниту без сознания отвезли в больницу. Она сильно обгорела и надышалась угарным газом.
— Да. Это так… — подтвердил ещё один полицейский среднего возраста, что подошёл к нам попозже. — Этот парень вчера всё порывался броситься в горящий дом, спасать кого-то. Еле удержали его тогда.
— Спасибо Вам, офицер. Я вчера действовал необдуманно. Если бы Вы меня не удержали, я тоже мог бы обгореть и погибнуть. А что с пожарным, который не побоялся броситься в горящий дом. Ведь он герой. Это же он вытащил Хуаниту. Жаль, что слишком поздно… Если бы чуть пораньше…
— У нас была информация, что в доме никого нет…
— Откуда у вас была такая информация?
— Но я же сам видел, как ты с миссис Смит уезжали отсюда в банк.
— А… Это Вы были с пастором и тем служащим из банка.
— Да. И поэтому, когда поступил сигнал о возгорании, то мы были уверены, что в доме никого нет.
«Забавно… Всё про всех всё знают.»
— А что тут случилось? — я сделал вид, что только что заметил суету возле дерева. — Там что, кто-то повесился?
— Да. — угрюмо сказал полицейский. — Тот самый пожарный, что вынес девушку из огня. Он повесился…
— Какой кошмар! — делано расстроился я. — А я так хотел вчера найти его, чтобы поблагодарить…
— А где вы были час назад? — влез со своим вопросом тип в шляпе.
— В больнице… Хуанита уже умерла, а тётя Мария, кажется, сошла с ума от горя…
— Это может кто-нибудь подтвердить?
— Что именно? Что тётя Мария сошла с ума, или что Хуанита сейчас лежит в морге?
— Нет. — зло посмотрел на меня полицейский. — То, что ты был в больнице…
Я сделал вид, что задумался…
— Медсестра. Она сперва не хотела меня пускать в морг… А ещё у доктора Эпштейна спросите. Он осматривал тётю Марию и порекомендовал, чтобы её осмотрел психиатр.
— Проверим… — буркнул коп.
— Да что случилось-то?
— Пожарный повесился, а его друг полицейский застрелился возле его трупа.
— Не может быть. Это кошмар какой-то…
* * *
Полицейские
Я не торопился открывать мастерскую, чтобы полиция не сунула туда свой длинный нос. Наоборот, я попытался подойти поближе к толпе. Ведь я же обычный человек, существо глупое и любопытное…
Меня конечно же не подпустили близко, но я успел заметить, что всё вокруг они уже успели как следует затоптать. Так что вряд ли они смогут меня хоть как-то привязать к этим двум свежим трупам.
Чтобы хоть как-то убить время и чем-то занять себя, я стал помаленьку копаться на пожарище. Что мог разбирал и относил чуть в сторону, складывая «совершенно случайно» на том месте, где мистер Смит хотел выкопать бассейн. Так что пока в ближайшее время захоронение безвинно убиенных мальчиков не найдут. Накидаю угольков побольше, чтобы ни у кого не возникло желание тут покопаться.
— Ты что делаешь? — спросил меня снова подошедший полицейский.
— Хочу посмотреть, вдруг не все наши вещи сгорели. Мы же, когда вчера приехали из машины выгрузили наши вещи в дом, а потом…
— Думаешь, что что-то осталось?
— Пожарные приехали быстро. Они так сильно полдивали всё водой, что даже вокруг дома теперь целое болото. А вон та часть дома даже не обвалилась. Может хоть там что-то сохранилось…
— Будь осторожнее! Я не хотел бы, чтобы ещё и тебя завалило тут.
— Да вряд ли… То, что могло упасть, уже упало…
— Ну, смотри, парень…
* * *
Я настолько увлёкся работой, что перестал даже следить за тем, что там происходит на полянке возле дерева. Только через час я осознал, что труп уже вынули из петли, народ разъезжается, а на меня вообще и так давно никто не обращает никакого внимания.
Давно пора. А то я был бы не против воспользоваться кое-каким инструментом из мастерской мистера Смита. Жаль, что я до сих пор не спросил у Марии, как его звали на самом деле. А то «мистер Смит» звучит совсем уж по-киношному. А теперь уже и неизвестно, удастся ли мне поговорить с Марией или нет. Запрут её в местную психушку, накачают успокоительным по самое не могу… Станет она овощем, как в том старом советском фильме-сказке про Марью-искусницу… «Что воля… Что неволя… Всё равно…»
* * *
Народ разъехался. День в самом разгаре. А я весь грязный и потный. Но зато мне удалось подкопаться под опавшую крышу…
Я целенаправленно копал, пытаясь попасть в то место, где стояла кровать, на которой спала Лолита во время пожара. Ведь именно туда, под кровать я бросил наши сумки с деньгами, документами и прочим барахлом… Конечно, я понимал, что шансы один к ста, что там хоть что-то осталось… Но шанс — такая противная вещь. Даже если есть один шанс из тысячи, мы всё равно до последнего верим, что он есть.