Новый Мир (№ 1 2010)

Журнал Новый Мир

— Знаешь, — говорит кому-то шеф по телефону, — я буду с тобой на «ты». Не хочу, чтобы ты думал, будто я звонил тебе только по нужде. Выпить бутылочку вина с тобой, дорогой Олег, было истинным удовольствием. Ты всегда все понимал с полуслова. А сколько найдется понимающих собеседников в этом городе?

Некоторое время длится молчание.

— Спасибо… Думаю, кроме тебя никто здесь не помянет меня добрым словом.

Молчание.

— Уезжаю, конечно.

Молчание.

— Туда же, куда

и все, — в Индию. — Смеется. — Да, выходит, моя мечта не сбылась. Но, видишь ли, мне чертовски повезло с этой буровой… Ты понимаешь? Да. Выйти из игры. Желаю, чтобы и тебе свезло когда-нибудь так же. Пока…

Кладет телефон на стол, наливает немного вина. На все действия шефа и его помощницы люди внизу смотрят так, как будто это существа с другой планеты спустились к ним — непонятные, изнеженные и совершенные… И когда нога Литы в туфельке на высоком каблуке показывается из-под складок ткани, которой волшебным образом спеленуто ее тело, множество мужчин видят эту ногу, но никто не смеет посмотреть на нее с вожделением, ибо это нога из другой реальности. Божественная нога.

— Ты проверила счета? Билеты?

— Разумеется: Астана, вылет послезавтра в тринадцать ноль-ноль.

— Никто не знает, откуда на самом деле…

— Никто.

— Что ж, выпьем на дорогу?

— Давай.

Они пересаживаются на диванчик и ставят бокалы на стеклянный столик.

— Я простился с Олегом.

— Правильно. Это был единственный друг…

Раздается странный звук: нескольким мужчинам, вооружившимся лестницами, удалось свинтить один из термоблоков, покрытых снаружи алюминием, из которых смонтирован ангар.

— За отъезд. Чтоб он был удачным. Ибо теперь нам и вправду пора. Они будут ловить нас. Нам надо успеть пересечь границу раньше, чем они догадаются…

Они медленно вытягивают по бокалу вина.

Коровьи лепешки плюхаются на траву газона. Виден испачканный пометом хвост коровы. Морда коровы.

Мальчишки уже натаскали грязи и травы в голубой бассейн (ведь у себя на улицах они привыкли кидаться песком). Медлительный верблюд, издалека зачуяв изменения в темпоритме пустынной жизни, вламывается вслед за коровой через пролом в заборе.

Когда шеф и Лита, подхватив пару чемоданов, устремляются к выходу, туда, где стоит их красный кабриолет, какая-то овца, заглянув в ангар с улицы, заходит внутрь, женщина пытается ее поймать, но овца глупо кидается в лабиринт столов и от страху оставляет на полу гроздь какашек-изюминок. Женщина бежит за ней, но тут видит под столом (на котором стоит компьютер, в котором плавают рыбки) чьи-то туфли и, не в силах отвести от них взгляд, протягивает к ним руку… Когда шеф и его спутница садятся в автомобиль, мужчинам с улицы удается снять со стены еще один блок.

— У-у, как я застоялся в этом сарае! — выдыхает

Виктор.

— Скажи, что любишь меня, — говорит Лита.

— Я скажу тебе это много раз, но не здесь… На воле. Уже сегодня вечером, если мы все-таки окажемся умнее их, я скажу тебе это. О’кей.

Она целует его.

Вздымая клубы пыли, машина проносится по улицам пустынного аула, потом уходит в складки пустынной дороги.

Управление внутренних дел области. «Министр», он же майор, держит у уха телефонную трубку и коротко приказывает:

— Пора!

Вставая из-за стола, вынимает из ящика пистолет и сует в кобуру на бедре. Лейтенант ждет указаний.

— Они заказали билеты в Астане, значит, уходить будут через Казахстан. Надо перехватить их. У Виктора «порше», напрямик он не сможет — пойдет по дороге — но с предельной скоростью…

Вслед за патрульной милицейской «вольво» из подземного гаража в погоню выруливает джип, сквозь приоткрытые темные окна которого видно человек пять бандитов с короткими крупнокалиберными ружьями…

Те же самые машины, взрывая тучи песка, прут через барханы…

Блокпост на казахской границе…

У убийц — вареные красные потные рожи… Неясно, сопутствует ли им удача.

Солнце, багровея, клонится к закату. «Порше» проносится в каньоне Шекпак-Ата-сай по пустой каменистой дороге среди величественных плоских гор. Не похоже, чтобы его кто-нибудь преследовал: машина летит вольно, как ласточка в запутанном лабиринте каньонов. На прощанье мы бросаем взгляд на лица Виктора и Литы, омываемые встречным золотистым вечерним ветром…

Все это время нас сопровождает сюита «Тайный язык птиц».

В стороне от дорог

Карасев Евгений Кириллович родился в 1937 году. Поэт, прозаик, постоянный автор “Нового мира”. Живет в Твери.

 

Безответное моление

В детстве — насколько помню —

из всех букашек, от которых

увёртывался ловко,

я не пугался, пожалуй, одного насекомого —

божьей коровки.

Разглядывая ползающую кроху

на цветке глянцевом

или на каком-нибудь скромном кустике,

я любовался её красным в крапинку панцирем

и чуткими, подвижными усиками.