Новый Мир (№ 1 2010)
Шрифт:
sub ХIХ /sub
Луч прожектора с буровой бьет прямо в глаз командиру пограничного катера, несущего дежурство по охране рыбных запасов в устье Волги. Лейтенант заслоняет глаза ладонью и изумленно произносит:
— Чего это они?
Впрочем, в следующий миг луч прожектора рыскает, зарывается в камыши, ищет, а потом снова находит воду. На палубе двое: лейтенант и дежурный. Лейтенант открывает пачку сигарет, спокойно и с удовольствием закуривает, глядя на происходящее
Дежурный:
— Спятили они, что ли? Пуляют во все стороны…
И правда видно — три прожектора мечутся по сторонам, как сумасшедшие.
— По морю шарят, — говорит лейтенант. — Может, у них за борт кто упал?
— Да не похоже, что ищут, просто ширкают туда-сюда. Пьяные, может?
— Ну нет. С этим у них там порядок. Но что это значит — ума не приложу. Буйное помешательство! — посмеивается лейтенант.
— Авария, может? Дело-то, конечно, не наше, но, может, подойти?
— А вот это ты прав, что не наше. Будет наше — прикажут. Понял?
— Вон, лодочку фарой зацепили.
— Где? Где? Да не видать уже ничего… Лови ее… Держи…
Дежурный включает установленный на катере прожектор, быстро нашаривает лодку, в которой двое — Федька и Сашка — завершают браконьерский лов рыбы.
— А вот это уже наше, это наше кровное… — спокойно говорит лейтенант.
Федька в лодке зло:
— Вот и попались мы, Саша, с тобой! Девять штук! Много там еще? Тащи! От удачи своей погибаем. Ишь шпарит, сука! Да еще рыба вся как масляная….
Оба они мокрые, грязные, черные, измученные…
— Щас вытянем — и ходу…
На пограничном катере (дежурный у прожектора):
— Сеть как раз выбирают… Лодка-то чья? Наша или калмыцкая?
Лейтенант:
— Да наша, легко нагружена.
— А моторчик «Ямаха». С таким и не погоняешься. Во, готово, выбрали! Движок заводят!
В лодке Федька одним рывком запускает мотор.
Лейтенант дежурному на катере:
— Гоняться еще с ними! Значит, давай-ка я их подержу, а ты — срежь им нос! Только по людям не бей, по корме не бей, режь ей нос — и дело с концом…
Дежурный делает шаг к станковому пулемету, установленному на турели, смотрит в прицел, видит, как лодка трогается, делает разворот, ложится на обратный курс — и рубит из своего пулемета. В прицел видно, как трассирующие пули подходят к лодке, а потом бьют ей в нос, в нос, и лодка на полном ходу уходит под воду…
Федька с Сашкой оказываются в черной, подернутой нефтью воде.
— Саш, — отплевывается Федька, — тут до мелких мест недалеко. Ты фуфайку, главное, с себя сними, сапоги, штаны, если сможешь, — и плыви на камыш. Где камыш — там мелко. Обо мне не думай, сам выплывай, у Вальки встретимся, бог даст…
И вот в черной ночи они начинают раздеваться и плыть…
sub ХХ /sub
С утра на глинистой отмели, где стоит палатка «охотников за голосами», первым просыпается Николай Иванович. Он откидывает полог палатки, быстро и даже обеспокоенно вдевает ноги в сапоги, подхватывает бинокль и, остановившись у кромки воды, вглядывается в даль. Но, похоже, ничего такого не видит за стенами камыша. Но слышит. И совершенно явственно он слышит птичьи голоса, похожие то на крик, то на стон, которые разбудили его, и уже тогда, в миг пробуждения или в последний миг сна по этим голосам он знал, что стряслась беда…
Следом за Николаем Ивановичем из палатки вылезает совершенно сонный Брайан, который, надо сказать, не привык вставать так рано, чуть пошатываясь, уходит он за палатку, чтобы первым делом хорошенько проссаться. Миша-звучок присоединяется к нему; следом появляется сонно-молчаливый оператор Андрей и, не говоря никому ни слова, начинает разжигать примус. Алексей вылезает последним, потягивается, изображая из себя бравого малого, и, зевая, произносит: «Ну и рань!». Нет, они, музыканты, глухи к этим душераздирающим нотам в птичьих криках, тогда как для Николая Ивановича крик стаи, или, вернее, многих стай, там, вдали, это — отчаянное взывание о помощи…
Андрей раскочегаривает наконец примус и заваривает крепкий чай, чтобы проснуться.
Алексей подходит своею важной походкой, спрашивает:
— Николай Иванович — чай?
— Чай? Да…
— А куда пойдем сегодня?
— Еще не знаю… — далеко ушедшим в себя голосом произносит Николай Иванович. — Видимо, все придется отложить…
— Отложить?!
— Разве вы не слышите? Беда…
И тут все понимают, что беда. Слишком истошен этот птичий крик, и даже не крик, а визг, нереальное какое-то звучание…
— Надо срочно ехать туда, — в упор смотрит на Алексея Николай Иванович. — Нет другого выхода…
— Палатку оставляем?
— Не знаю…
И вдруг все покрывает крик Брайана:
— Человек!
Они поворачиваются и видят мужчину, бредущего по грудь в воде, полосами то черного, то серого от глины цвета. Он идет, деревянно переставляя ноги, с трудом нащупывая оцепенелыми от холода ступнями путь в илистом грунте. Под мышкой он держит жалкую черную утку, похожую на мокрую кошку. До него метров сто.