Обитель Синей Бороды
Шрифт:
– А… где он сейчас?
– Кто?
– Твой сын…
– Я слышал, он умер недавно. Причину, впрочем, не знаю… Но моя жена ни в чем не нуждалась все эти годы. И… и он тоже.
– Ты так легко об этом говоришь, Марк. Даже странно…
– Да. На слух, может, и странно. Но я и впрямь не знаю, отчего он умер. Я целый день сегодня думал об этом, Соня. О тебе, обо мне… Не сочти за кощунство, но давай уж будем считать, что мы с тобой одного поля ягоды. Так легче…
– Нет-нет! Не надо, я не хочу… Не смей так говорить, не надо!
Интуитивно она протянула руки вперед, выставила ладони,
Нет, нельзя глаза закрывать. Господи, да что это с ней? Лицо Марка напротив, то приближается, то отдаляется. Глаза внимательные, будто в душу заглядывают. Кажется, даже устраиваются там поудобнее. Прочь, прочь… Почему, почему он на нее так смотрит?! Надо бы встать, уйти… «Одного поля ягоды…» Надо же такое придумать! Нужно сказать ему… Да что – сказать?! Нужно просто встать и уйти!
Нет, ноги не слушаются. Все тело будто паутиной сковало…
А потом вдруг отпустило разом. Наоборот, окутало равнодушием. Нет, а чего вдруг поплыла-всполошилась? Ей-то что? Действительно – это его выбор… Но к ней-то, к ней этот выбор какое имеет отношение? Это он думает, что имеет… Пусть себе думает, что она тоже… ягода. Как бы не так. Поживем – увидим. Еще посмотрим, кто кого. Выбор на выбор – получится другой выбор…
– Ты считаешь, я зря тебе рассказал, да?
– Да, Марк. Я думаю, зря. Давай не будем больше об этом. Я… не могу.
– Ты считаешь меня подлецом?
– Это был твой выбор, сам сказал… Не судите да не судимы будете. Тем более не мне бросать в тебя камни… Только про одного поля ягоды – не надо, прошу, пожалуйста. Мне неприятно.
– Хорошо. Не буду. Давай я тебе еще вина налью… Погоди, сейчас еще музыку… Хочу тебе подарок сделать под любимую мелодию.
Не дожидаясь ответа, Марк поднял над головой пульт, нажал на кнопку. Наклонился, достал из-под кресла бархатную коробочку, открыл…
Соня смотрела на его манипуляции, не понимая, что происходит. Вернее, понимала, конечно, но все это было уже не важно. Что-то снова вдруг отключилось в голове, когда услышала до боли знакомые первые аккорды…
Да, она самая, «Отель «Калифорния». Да, их с Олегом мелодия, талисман их любви… Господи, как больно. Сколько там – всего… Сколько под эту мелодию сказано нежных слов и счастливых влюбленных глупостей, сколько поцелуев под аккомпанемент, сколько объятий страстных. Все счастье семейное беззаботное пролетело под эту песню.
Соня закрыла глаза и не увидела, как Марк протягивает ей с улыбкой коробочку. Пальцы впились в подлокотники кресла, тело поневоле качнулось, еще раз и еще, подавшись навстречу волне звуков. Таких знакомых. Таких родных. И таких горьких – теперь.
«Господи, Олег… Что с нами? Где ты? И где – я? Как же мы могли?!. Музыка-талисман, унеси меня обратно, туда, в мое сгинувшее счастье. Хоть на минуту, хоть на секунду. А знаешь, Олег… Когда ты от нас уехал, я все время ставила этот диск… Мне казалось, таким образом я связь с тобой сохраняю. А еще казалось, Николенька тоже слушает… И слышит…»
Соня
Рука ткнулась в бокал с вином. Бокал полетел вниз, разбился вдребезги. Несколько капель долетели до белого ковра на полу, упали брызгами. Красные, как кровь. И голова закружилась…
– Соня, Сонечка… Что с тобой? – послышался чужой голос издалека. – Тебе плохо, Сонечка? Что ты, это всего лишь вино…
Марк склонился над ней, взял в ладони лицо. Она оттолкнула от себя его руки, ящерицей выползла из кресла, сделала шаг в сторону. Надо идти, но слабость такая… Не идут ноги, и голова опять кружится. Что это за вино такое, черт бы его побрал?!
– Марк, мне надо идти, мне страшно. Мне надо мужу позвонить… Там, в комнате, телефон…
– Соня, тихо, успокойся. Куда звонить, уже ночь… Тихо, Сонечка, тихо. Иди сюда, я тебе помогу.
Какие горячие, жадные у него руки. И губы на предплечьях, на шее – горячие, жадные. Ах, проклятое вино… Нет сил сопротивляться. И ноги совсем не держат. Что ж, зверь, хватай свою добычу, сегодня твоя победа. Ах, проклятое вино. И музыка. Что ж ты сделала со мной, музыка? И ты, и ты – предательница…
Марк отнес ее на руках к себе в спальню – Соня уже не сопротивлялась. Нежно прикасаясь к телу, снял платье. Провел горячими руками по бедрам, по груди…
И ударило по нутру волной желания. Ярого, бездумного, тоже немного звериного. Соня выгнулась дугой, притянула Марка к себе за шею. Какие жесткие у него губы… Жесткие и нежные одновременно. Она отдавалась с отчаянием, с гневом, с ненавистью. Рычала, как зверь, расцарапала ему спину в кровь. Выплескивала из себя предательство, обиду, презрение к самой себе. Потом лежала, опустошенная, полумертвая, слушала его нежный шепот:
– Ты моя, Соня… Я люблю тебя, слышишь? Ты – моя…
«Да, твоя. Сегодня, сейчас – твоя. Люби, празднуй свою победу – сегодня, сейчас. Физику в отношениях между мужчиной и женщиной еще никто не отменял. Женщина я или кто, в конце концов? Не дохлая же рыба, выброшенная судьбой на берег?..»
Проснулась она от приторного цветочного запаха. Еще глаза не открыла, а запах уже волной накрыл, такой сильной, что напряглась брюшина резким тошнотным позывом. Да еще головная боль, через которую не могло пробиться проснувшееся сознание. Нет, откуда этот цветочный запах?
С тихим стоном Соня разлепила глаза, выплыло через тошноту и боль что-то расплывчатое, сине-розовое. Так, понятно, синее – это шелк одеяла, а розовое… О господи. Розовое – это розы… Много роз. Вся постель ими усыпана. И в ногах розы, и в изголовье, и справа, и слева… «Она проснулась в охапке нежных, еще не распустившихся розовых бутонов…» Дюймовочка, мать твою. Дюмовочка со спазмом в желудке и жутким похмельным синдромом. О, как голова раскалывается, это что ж такое!
Соня со стоном оторвала ее от подушки, села, скинув ноги с постели и чуть не сбив ступней огромную фарфоровую вазу. Господи, и тут – розы… Вся комната уставлена и осыпана красными, багровыми, белыми розовыми бутонами! Жил-был художник один! Домик имел и холсты! Но он актрису любил…