Он мой кошмар
Шрифт:
Рыжуля заводит публику, покачивая своими округлыми бедрами в такт музыке.
То, что на ней надето, будет слишком неприлично назвать одеждой. Так, тряпки, скрывающие сокровенные места.
А вот это уже интересно. Упираюсь руками в железную перекладину, продолжая наблюдать за разыгрывающимся шоу.
То, что она у нас профи в танцах, я уже в курсе. Но вот о том, что Есенька вертит задом перед пьяной толпой… вот это уже интересно.
Достаю из карманa смартфон и включаю запись видео.
15
Есения
— Ну
— Да я понятия не имею, что делать.
— Посмотришь на других девчонок, ты быстро схватываешь.
— Тань…
— Выручай, подруга, я соседей уже минут двадцать топлю. Просто представить не могу, во сколько мне это обойдется…
— Все совсем плохо? — иду на попятную под гнетом Танькиных проблем. Я же прекрасно понимаю, что ремонт своей и соседской квартир влетит ей в копеечку.
— Очень. Так что? Выручишь?
— Ладно.
— Отлично. Ты не переживай, мои деньги за смену твои. Не миллионы, конечно…
— Уговорила.
Танька хлопает в ладоши, расплываясь в улыбке.
— Так, пошли с девчонками познакомлю и в двух словах объясню, что к чему…
Этот разговор у нас состоялся сразу, как я сбежала от Панкратова. Уже собиралась уходить и в дверях столкнулась с Царьковой. Мы знакомы с ней сто лет. Когда-то, вместе занимались бальными танцами.
Теперь же я стою на клубной сцене. Всегда терпеть не могла гоу-гоу. Но выбора у меня, походу, не было. Точнее был… но моя сострадательность сыграла на руку Таньке. А вот что принесет это мне… большой вопрос.
Отработав смену примерно до трех ночи, на еле передвигающихся ногах ползу в так называемую гримерку. На самом деле это небольшое помещение с четырьмя зеркалами и кучей вешалок с одеждой для выступлений.
Смываю боевой раскрас, стирая ватным диском тональник с тушью. Под глазами мгновенно образуются черные круги. Пытаюсь энергичнее убрать все это дело, параллельно вызывая такси.
Когда выхожу на улицу, по привычке через главный вход, мельком замечаю Кострова. Он курит неподалеку в компании еще пары парней.
Ускоряю шаг и юркаю в такси. Пейзажи ночного города навеивают сон, и в какой-то момент я отключаюсь. Просыпаюсь от громкого, недовольного голоса водителя, сообщающего о том, что мы приехали.
Расплачиваюсь и, как настоящий сонный мишка, бреду к подъездной двери. Дома заваливаюсь в постель прямо в своем костюме. Только пиджак снимаю. Ноги гудят. Я сто лет не танцевала на таких высоченных шпильках. Теперь остается надеяться, что это не выведет меня на пару дней из строя и я смогу полноценно принимать участие в наших с группой тренировках.
— Есь! — мамин голос доносится откуда-то издалека.
— А, да?! — поднимаю
— На учебу проспишь. Так, а ты почему в брюках?
— Поздно пришла, лень было раздеваться.
— Ты пила, что ли? — мама прикладывает ладонь к груди.
— Нет, — все же слезаю с кровати. На ходу стягиваю штаны и топ. Хватаю полотенце и, завернувшись в халат, иду в душ.
Когда появляюсь на кухне, чтобы позавтракать, снова ловлю на себе укоризненный взгляд. Мама продолжает свою немую войну.
— Мама, я была в клубе с Лесей. Мы танцевали вот на таких каблуках, — разъединяю большой и указательный пальцы на максимальное расстояние, — полночи.
— А ты не забыла, моя дорогая, что утром на учебу? Год только начался, а ты…
— Я проснулась, ничего не пропускаю и ко всему готова. Давай не будем ругаться.
В гостиной слышится звон падающих бутылок, и мама обхватывает голову руками.
— Нет, я так больше не могу! — отбрасываю ложку. — Он снова хочет устроить здесь притон! — срываюсь со стула и практически с ноги открываю дверь в комнату.
Отец валяется возле дивана. Комната слишком отдаленно похожа на то, что было здесь неделю назад.
— Просыпайся, — пинаю его и слышу мамин вздох за спиной, — я полицию сейчас вызову!
На эти слова папаша реагирует. Вяло, но хоть что-то. Он сквернословит пьяным заплетающимся языком, а меня просто душит вся эта ситуация. Боже, какая мерзость, и мы в этом живем.
— Есенька, иди на учебу. Я сама разберусь.
Мама крепко сжимает мои плечи, и все, что я могу, это кивнуть.
Правда, распрощавшись со скандалом дома, как только я переступаю порог универа, сразу влипаю в новый.
— Токарева, тебя в ректорат вызывают, — гнусавит староста группы, едва я успеваю войти в аудиторию, — немедленно!
Пожар там, что ли?
Преодолеваю два пролета и заглядываю в приемную. Ректорская секретарша обдает меня холодком во взгляде и, виляя бедрами, чешет сообщать, что я пришла.
— Проходи, — цокает языком, поправляя вырез шифоновой кофточки.
— Благодарю.
Оказываться на ковре у ректора мне не впервой. Только вот до сегодняшнего дня я стояла тут исключительно из-за положительных моментов.
А теперь… теперь смотрю на видеозапись из клуба, обрывок которой мне демонстрирует деканша моего факультета. Она тоже здесь.
— Ты хоть понимаешь, как это ужасно? Ты вольна делать все, что хочешь, за пределами вуза. Но так, чтобы твоя личная жизнь не….
— Я разберусь, — стискиваю зубы. Ну что за день?
— Будьте любезны, Есения, — подключается ректор. — Я понимаю, дело молодое, но вы собираетесь представлять на соревнованиях целый вуз. Ваши ночные развлечения могут стать для нас черным пиаром. И да, слово пиар я здесь ставлю на последнее место. Сами знаете, как легко слететь с…