Он убил меня под Луанг-Прабангом. Ненаписанные романы
Шрифт:
– Интересно бы посмотреть в глаза этому летчику, – сказал Степанов. – Молча посмотреть ему в глаза.
– У него кровавые глаза. Что в них смотреть? В них надо стрелять.
Ситонг говорил неверно. Глаза у Эда были голубые, добрые, очень красивые. И Степанов смотрел в эти глаза дважды: первый раз в Скандинавии, во время фестиваля молодежи. И он не просто смотрел в эти глаза. Он был хорошо знаком с обладателем этих глаз.
Они тогда пошли вдвоем на шхуну «Мария» – это был штаб антисоветского центра. По скрипучей лесенке они спустились в прокуренный трюм; там ревел
– Это мой друг, – сказал белый парень, тронув грудь спутника мизинцем, – он из Кении.
Выкатив белки, тот широко улыбнулся.
– Меня зовут Ононкво, – сказал он, – я учусь в Киле. До этого я вкусил советского рая в Москве. Откуда вы, друзья?
– Я из Нью-Йорка, – ответил Эд и вопросительно посмотрел на Степанова.
– А я из Москвы.
– Русский? Почему вы здесь? Какой русский? – спросил белый парень, по-рязански окая.
– Советский.
Парень молча, тяжело разглядывал Степанова. К нему подошли еще несколько человек. Тогда он сказал:
– Лучше уйдите отсюда.
Столик теперь окружили тесным, жарким, тихим кольцом. Эд сидел бледный: с детства он боялся драк. Мать запрещала ему драться, и поэтому за ним утвердилась репутация труса. Позже он и сам поверил в то, что он трус. А потом он стал подшучивать над своей трусостью – чтобы ее скрыть. Люди не поверят, что человек, открыто вышучивающий свою трусость – на самом деле трус. Так, считают все, поступают люди сильной воли, очень храбрые, с хорошим чувством юмора.
Белесый парень вдруг очень тихо заматерился. Несколько человек взяли его за плечи, но он вырвался и ударил Эда – тот был к нему ближе, потом он бросился на Степанова. Степанов врезал ему апперкот – с подъема. Парень опустился на колени. Началась свалка. Потом Степанов услышал английскую речь: трое здоровенных верзил с военной выправкой раскидали дерущихся.
– Что это за бардак! – кричал Эд, вытирая кровь с разбитого рта.
– Кто вы? – спросил его один из трех верзил.
Эд назвался.
– А кто с вами?
– Я из Москвы, – ответил Степанов.
В дальнем углу шхуны начал биться Ононкво.
– Пустите меня! – кричал он тем, кто держал его за руки. – Я покажу сейчас этому из Москвы!
Самый высокий из трех американцев медленно обернулся и негромко сказал:
– Шат ап!
И парень сразу стих. Два американца ушли куда-то и через минуту возвратились с невысоким седым человеком.
«Где я видел его? – подумал Степанов. – Где-то я его видел, это точно. Ага, он приходил на литературную дискуссию».
– Здравствуйте, товарищ Степанов, – сказал седой, – меня зовут Виктор Михайлович. Бога ради, простите этих ребят: они дети горькой русской эмиграции, в их сердцах постоянная боль. Ведь ни одна нация, кроме русской, не знала такой опустошительной эмиграции. Кто это с вами?
– Эд Стюарт, писатель
Виктор Михайлович кивнул Эду и сказал:
– В России перемены… Идти вдвоем с американцем к нам на шхуну… Не боитесь, что дома потревожит КГБ?
– Боюсь, – ответил Степанов. – Видите, как боюсь…
– Он что – из ваших американцев?
– То есть?
– Марксист?
– Почему? Нормальный империалист.
– У вас тут есть что выпить? – спросил Эд. – Кроме пива, конечно.
– Я говорю только по-немецки, – ответил Виктор Михайлович. – Что он спрашивает?
– Он хочет выпить.
– У нас вообще-то безалкогольный студенческий корабль, но вас я угощу из своих запасов.
– Вы тоже студент? Или как?
– Я преподаватель.
– Чему учите? – хмыкнул Степанов.
– Хватит об этом, – улыбнулся Виктор Михайлович. – Я сейчас вам принесу «Посев». Мы защищаем вашу последнюю книгу от советской критики. Герр Шульц! – крикнул он вдруг страшным, немецким, командным голосом. – Герр Шульц! Три виски! Герр Шульц!
Появился здоровенный, толстый немец.
– Кто это? – спросил Эд одного из американцев, которые по-прежнему стояли чуть в стороне, словно родители, наблюдающие за тем, как играют детишки.
– Это их Гиммлер, – засмеялся самый высокий американец, – какой-то оберфюрер.
– При чем тут Гиммлер, – поморщился Виктор Михайлович. – Этот американец говорит по-русски?
– Ни бельмеса, – ответил Степанов.
– Обычная американская невоспитанность. Молодая нация, нет культуры, ничего не поделаешь. Герр Шульц – старый демократ.
Потом Степанов и Эд долго ходили по набережной. Белые ночи были на изломе. В серых, зыбких ночных сумерках лица людей были трагичны и нереальны.
– Политика может простить ту или иную ошибку, но она не простит глупости, – говорил Степанов задумчиво. – Живет у вас Керенский, Струве, тысячи других наших эмигрантов – и пусть себе живут. Но когда вы поддерживаете НТС, то вы поддерживаете фашизм: они шли с Гитлером во время войны и сжигали в печах детей.
– Почему вы думаете, что мы их поддерживаем?
– Откуда на шхуне появились три ваших паренька в штатском?
– Вы думаете, они – наши?
– Уж не наши, во всяком случае.
Эд рассмеялся.
– Только не думайте, – сказал он, – что если я ругаю моего президента, то, значит, я выступаю за вас. Ругать тех, кто неверно правит твоей родиной, совсем не значит желать ей зла. Часто – наоборот.
– Вы ругали своего президента?
– Буду. Когда вернусь.
– В какой газете? Я посмотрю.
Эд назвал газету, от которой он приехал.
– Между прочим, который час? – спросил он. – В потасовке я потерял часы.
– Что ж после потасовки не поискали?
– Я щупал ногой под столом. Там не было.
– Богатая вы нация, – сказал Степанов, – можно было и руками пощупать. А времени сейчас половина третьего.
– Ого! – присвистнул Эд. – Жена в гостинице лезет на стену.
– Всякий порядочный мужчина должен немного бояться жены, – сказал Степанов, – жену не боится только прощелыга или гений.