Опасный босс моей подруги

Черногорская Ксения

Твою мать...

В панике оглядываюсь по сторонам и ускоряю шаг, Не хочу, чтобы он меня догнал! Пусть не думает, что я специально здесь иду, чтобы он за мной побегал! Всё, я ушла! И больше с ним связываться не намерена! Пускай уматывает к своей "плохой девочке" за минетом! Я вообще завтра уволюсь! И с квартиры этой съеду! Вернусь в общагу и на старую работу! Ничего, обойдусь без очередного придурка! Справлюсь как-нибудь!

Блин, а бежать на каблуках я не могу...

Стремительно направляюсь к дороге, туда,

где закончился отбойник и где может остановиться машина. Поднимаю руку и принимаюсь отчаянно махать, голосуя.

Оглядываюсь. Платон всё ближе!

Твою мать... Ёлки-палки... Вот же ж блин!

На моё счастье рядом резко тормозит серебристая машина. Чуть ли не подбегаю к ней.

Водитель опускает стекло. Оттуда гремит ритмичная музыка.

Какой-то полноватый и коротко стриженый мужик лет тридцати. Вид хмуро-придурковатый, но мне ж не замуж. Мне бы уехать!

– Куда вам, девушка?
– басом спрашивает он.

– До метро, - быстро говорю я, и оглядываюсь: Платон явно замедлился.

– Садитесь, - он открывает дверь.

Быстро ныряю в машину, в тёплый и сухой салон, и захлопываю за собой дверь.

Мужик выезжает на дорогу и машина принимается набирать скорость. Снова оглядываюсь. Стекло мокрое, за ним ночь и уже ничего не видно. Музыка долбит чересчур громко: какая-то дикая американская попса с рэпом..

– Вас не затруднит сделать чуточку потише?
– шмыгнув носом, осторожно прошу я

– Да без проблем, - ухмыляется мужики, протянув руку к автомагнитолы, делает звук тише раза в два

– Нормально так?

– Да, спасибо.

Теперь надо сообразить, как решить вопрос с деньгами за проезд. Денег у меня на оплату поездки явно не хватит, а даже если и хватит, то дальше-то как я буду добираться? На что?

А мужик тем временем с интересом на меня поглядывает. И взгляд какой-то сальный...

– Вам какое метро нужно?
– спрашивает он.
– ''ВДНХ"?

– Да, - кивнув, говорю я.

Он оценивающе на меня смотрит. Затем снова на дорогу. Опять на меня. Напрягает конкретно... Понимаю, что я ему нравлюсь, но это вот вообще не взаимно.

– Вы работаете здесь?
– вдруг спрашивает он.

– Что?

– Я говорю, вы тут подрабатывает? Полиция не шугает?

Изумлённо смотрю на него. Он меня что, за проститутку принял, что ли?

– Я не подрабатываю, - говорю я, думая о том, что от меня, наверное, ещё и алкоголем пахнет...
– Я в Останкинской башне была, в ресторане.

– Вот как?
– усмехается он.
– А чего ушли?

Не знаю, верит он мне или нет, но мне это уже всё очень не нравится. Особенно с учётом того, что я в таком платье, без лифчика, мокрая, почти без денег и с неработающим телефоном.

– Простите, у вас не найдётся каких-нибудь салфеток или бумажных платочком?
– проигнорировав его вопрос, спрашиваю я.

–

В бардачке глянь, - кивает на него он.

Из-за этого резкого и совершенно невежливого перехода на "ты'1 мне становится откровенно не по себе. Впереди перекрёсток, может попросить его остановить машину там? Дальше уже дойду как- нибудь сама...

Раздумывая над этим, открываю ящик в панели перед собой. Там какие-то журналы, грязная тряпка, хозяйственные перчатки, моток верёвки...

Мне реально становится дурно. В голову лезут мысли о маньяках... Блин, какая же я дура... Зачем я только села в машину к этому мужику?!

– Тут нет...
– стараясь не показать испуг, тихо говорю я.

– Нет, да?
– как-то театрально удивляется он, а затем усмехается и добавляет: - Ну, значит, нет.

Краем глаза наблюдаю за ним. Мне так стрёмно, что даже башка отказывается соображать, как сейчас лучше поступить.

Он включает поворотник и я понимаю, что он хочет уехать с главной и хорошо освещённой дороги неизвестно куда.

– Простите!
– повернувшись к нему, восклицаю я.
– А остановите, пожалуйста, здесь!

Он качает головой:

– Здесь нельзя.

Его вид теперь пугает меня. В какой-то тёмно-серый толстовке с капюшоном, с закатанными до локтей рукавами, в джинсах, сутуловатый - он реально выглядит угрожающе.

Он поворачивается ко мне. Брови нахмурены, но на губах мерзкая улыбочка.

– Ты ж до метро хотела?

– А., я...
– лепечу я, - Я потом поняла, что мне надо здесь.

Нервно поправляю платье, натягиваю его, как можно ниже.

– Я ж сказал, - выкручивая руль, говорит он, - здесь нельзя. Ща дворами проведем, там пробка впереди, видишь?

Он кивает на прикрепленный к приборной панели мобильный телефон, работающий в режиме навигатора. Я по этой схеме ничего толком понять не могу, тем более, что изображение теперь крутится в сторону, в соответствии с поворотом машины.

– А вы вот здесь тогда остановите, - максимально умильным и беззаботным тоном произношу я.
– У вот этого фонаря.

– Не, тут тоже нельзя, - поглядывая в боковое зеркало ща стеклом с моей стороны, говорит он.
– Ты мне лучше скажи, тебе куда реально надо?

– Остановите здесь, пожалуйста, - настаиваю я.
– Сразу, как только можно будет.

А сама тру экран телефона о сиденье, так, чтобы этот мужик не видел. Оно тряпичное, по идее должно подсушить.

– Ага, - говорит он, - как можно будет-остановлю. Тебя как зовут?

Мы едем мимо каких-то пятиэтажек па небольшой, слабо освещённой улице. Кругом темно, дома сменяются на какие-то гаражи справа. Я уже так напугана, что думаю только о том, как мне выпрыгнуть из этой машины, когда он остановится на каком-нибудь следующем перекрёстке. Только вот впереди никаких перекрёстков не видно.