Оперативный простор
Шрифт:
Само собой, на входе не было рамок металло-детекторов и чоповцев, дотошно проверявших багаж. Не приходилось выворачивать карманы и демонстрировать поклажу.
Хотя, с последним у нас с сестрой всё было просто: дорожные пожитки уместились в солдатский серый вещмешок.
Внутри было полно народа, публика собралась разномастная: от нэпманов (те старались держаться на особинку и берегли свой багаж как зеницу ока), до банальных «мешочников» (они, как раз, держались кучками).
Караулил зал ожидания милиционер в светлой гимнастёрке,
Мы ненадолго задержались у входа.
— Катя, ты иди в вокзальный буфет. Закажи что-нибудь: хоть мороженного, хоть пироженного, — Я с улыбкой подал ей несколько банкнот. — А я за билетами.
— Хорошо, Жора. Хочешь, я и тебе что-нибудь закажу?
— Не надо, я сыт, — сказал я.
Катя поцеловала меня в щёку и пошла к довольно уютному привокзальному буфету.
Ну, а мне предстояло узнать график движения. Чем быстрее окажемся в Питере, тем лучше.
Я посмотрел на табличку с расписанием. Если она не врала (а такое тоже вполне могло быть) поезд до Петрограда ходил три раза в неделю. И, если опять же написанное не было ложью — сегодня вечером отправление.
Возле единственной кассы стояла длиннющая очередь, которая рассасывалась на удивление быстро. Меня этот факт удивил: с подобной сноровкой не работают даже технически навороченные кассы из моего времени: а тут люди подходили и практически сразу отходили.
Не сервис, а просто чудо, есть к чему стремиться технологиям будущего — опрометчиво подумал я, вставая в очередь.
Молодая разбитная бабёнка отклеилась от окошка и, недовольно бурча, отошла в сторону, сразу за ней был мой черёд.
Я слегка наклонил голову.
За стеклянной перегородкой сидела полная женщина лет сорока пяти, укутанная в огромный шерстяной платок. У неё был вид сильно простуженного человека. Периодически она чихала и сморкалась.
— Здравствуйте! Мне бы два билетика до Петрограда на сегодняшний поезд, — бодро заговорил я.
— Билетов нет, — проигнорировав моё «здравствуйте», гнусавым голосом ответила кассирша.
— Вот как… Ну, а на следующий поезд?
— И на следующий поезд тоже нет, — равнодушно ответила женщина.
— А перед отходом поезда билеты могут появиться? Может, сдаст кто? — спросил я, памятуя из прежнего опыта. — Очень надо.
Я постарался извлечь из себя максимально любезную улыбку, способную растопить даже ледяное сердце. Увы, она не сработала.
— Всем надо! Всё, молодой человек, не задерживайте очередь — проходите!
Я не стал спорить и уступил место следующему гражданину, вот только ему повезло не больше, чем мне. Его тоже ждал стереотипный ответ насчёт отсутствия билетиков.
Вот тебе, бабушка, и сервис. Как будем выкручиваться?
Подойти, поговорить с проводниками? Были у меня в жизни подобные
Ещё есть вариант поговорить с начальником поезда — ну не бывает такого, чтобы поезд был забит совсем под завязку. Всегда есть какие-то резервные места.
В иные времена сунулся бы к коллегам за помощью, только, если не ошибаюсь, железнодорожной милиции теперь нет, упразднили ещё в прошлом, 1921-м году, а весь функционал передали сначала ЧК, а потом, соответственно, ГПУ — то бишь подчинённым Кравченко. И здесь мне лучше не «светиться».
Кто знает, может у смежников уже появились вопросы к моей скромной персоне, не зря Смушко настаивал, чтобы я уехал из города.
Хотя, судя по милиционеру внутри, рутинные задачи вроде поддержания порядка на вокзале, чекисты себе не оставили. А может это просто особенность нашего города.
Зоны ответственности порой разделяются весьма причудливым образом.
Милиционер — это практически свой. Поговорить с ним, что ли? Если давно дежурит, должен знать все ходы и выходы и иметь нужные знакомства.
Утвердившись в этом решении, я собрался подойти к патрульному, но в этот момент меня тихонько окликнули.
— Эй, дядя! — Голос принадлежал щегольски одетому парню с нависшей на глаза чёлкой из-под франтоватого котелка.
— Чего тебе… тётя, — усмехнулся я.
«Тётю» этот щегол спокойно пропустил мимо ушей.
— Я слышал ты вроде как в Петроград собираешься, — продолжил он.
— Допустим, — не стал отпираться я.
— Тебе билеты нужны на сегодняшний поезд? — с надеждой спросил он.
— Что — есть лишние?
Парень подмигнул.
— Для хорошего человека всегда найдётся. Ну что — нужны тебе билеты или мне другого покупателя искать?
— А какие именно?
— Да любые: хошь в зелёный вагон, хошь в синий, хошь в жёлтый — там, как понимаешь, недёшево, но ты ж вроде с барышней будешь, так что мой совет — в жёлтый бери. Дорога длинная — хоть согреетесь, — он гнусно захихикал.
Ясно, вокзальный спекулянт обыкновенный. Довольно распространённое явление как на советских, так и на российских вокзалах. Лишь продажа билетов по паспортам практически ликвидировала билетных спекулянтов как класс, но это, как порой говорила Дашка, не точно.
— За сколько продашь?
— Две цены, — ухмыльнулся он.
— Не пойдёт. Давай полторы.
Поломавшись для вида, он кивнул.
— Повезло тебе, дядя, я сегодня добрый. Полторы цены так полторы.
— Отлично. Тогда мне два билета в этот твой синий вагон, — сказал я.
— А что не жёлтый?
— Дорого выйдет.
Если я правильно понял объяснения Кати, жёлтый вагон или 1-го класса, это купейный, синий — плацкарт, а зелёный — общий.
Спекулянт поозирался по сторонам и тихо произнёс: