Основы человечности. Работа над ошибками
Шрифт:
Первая мысль была про пальто (теперь точно в химчистку нести придётся), вторая — про очки (вроде ничего не хрустнуло), третья — про резкую боль в руке. Не сломал, к счастью, просто приземлился ладонью на что-то острое, пропоровшее кожу.
Над головой пыхтели и приглушённо матерились: Стас удачно придушил одного из мужиков локтем и теперь пытался оттащить его подальше от Тимура. Второй мужик, в свою очередь, старался отодрать Стаса от первого. Под ногами этой человеческой многоножки рыхлая влажная земля быстро превратилась в грязевую
— Может, разойдёмся миром? — предложил Тимур, осторожно поднимаясь.
— Ребята, давайте жить дружно! — с усмешкой процитировал тот мужик, который цеплялся за Стаса. — Ты ж сам первый полез! Всё, устал?
— Ну, технически, первые всё-таки начали вы, а я уже в процессе подтянулся.
— Пусти, я его щас… — включился в разговор его подельник, шмыгая носом. Кажется, именно ему Тимур врезал до этого. — Я тебя, узкоглазого, так отделаю, что мама родная не узнает. Полжизни на врачей работать будешь!
— Зачем так долго? Я ему скидку сделаю, а всё, что можно, по ОМС проведём, — включился в разговор Стас.
— А можно вообще как-то без этого обойтись? — вздохнул Тимур, зажимая порезанную руку платком. — Ну серьёзно, чего вы прицепились-то? Что мы вам сделали?
— Конкретно ты — ничего, можешь валить на все четыре стороны. А с этим понаехавшим мы ещё не закончили. — Мужик с неподбитым носом (и, видимо, более крепкими нервами) выразительно дёрнул Стаса за воротник куртки.
— Понаехавшие — это когда из провинции в столицу, а не наоборот, — спокойно возразил жених Дианы. И, кажется, слегка ослабил хватку на своём нервном подопечном. Может, рука устала, или отвлёкся, но тот сразу же почуял удачный момент и рванулся вперёд.
— Да пшёл ты! — рявкнул он и попытался протаранить Тимура головой, словно дурной молодой бычок.
Тимур отскочил в сторону, едва не споткнувшись снова о тот же корень, но мужик так разогнался, что не успел вовремя затормозить, проехался по грязи и врезался лицом в стену. Столкновение со старыми занозистыми досками его не порадовало.
— Ну ты меня задрал, очкарик! — провозгласил он, начисто игнорируя тот факт, что конкретно сейчас Тимур его и пальцем не тронул. Хотя мог, чего уж там, но ему действительно хотелось просто закончить этот бардак как можно скорее.
Бардак заканчиваться не желал.
Мужик недовольно ощупал побитую физиономию, тряхнул головой… и вдруг застыл, разглядывая собственное отражение в длинном куске стекла, торчащем в окне пристройки. А потом выдернул этот кусок из рамы, попробовал остроту пальцем и нехорошо усмехнулся:
— Всё, ты попал!
— Вась, Вась, угомонись! — вскинул руки его более адекватный товарищ. Даже Стаса при этом выпустил.
— Да щас! У меня в пятницу юбилей у тёщи. Если я в таком виде приду — она мне лет десять припоминать будет.
— Ну так не ходи!
— А если не приду — тогда все двадцать. Или тридцать. В общем,
— Если ты его прирежешь, то менты загребут, и тогда точно ни на какой юбилей не придёшь.
— Ой, да пофиг! Хоть не так обидно будет, если эту рожу смазливую попорчу. Да и я же так, аккуратненько…
— Вась…
— Что сразу «Вась»? Он первый начал!
Тимур не знал, смеяться или плакать. Кажется, в последнее время ему везло на максимально бредовые ситуации. Если, конечно, события последних дней можно было назвать везением.
Кусок стекла в руке Васи выглядел опасно — примерно с кортик длиной и довольно острый даже на вид. Получить таким по лицу (да и по любой другой части тела) было бы неприятно. Мягко говоря.
Но колдовать всё ещё не хотелось.
Колдовать, честно говоря, вообще больше никогда в жизни не хотелось, но другого варианта Тимур сейчас не видел. Он всё-таки учитель, а не Джеки Чан, чтобы нокаутировать соперника всем, что под руку подвернётся.
— Вась, Вася… — тихонько позвал Стас. — Может, тебе денег дать, чтобы ты остыл?
— Сколько? — немедленно откликнулся мужик.
— Эм… А сколько тебе надо? Давай я тебе на карту скину.
— Да щас! Скинет он! Нет уж, стой, где стоишь, и держи руки на виду. Я сейчас с этим таджиком закончу — и к тебе вернусь.
— Я татарин, — машинально поправил Тимур.
— А не казах? — удивился Стас. — Динка вроде говорила…
— Чуть-чуть татарин, чуть-чуть казах.
— Так, всё! — вмешался в разговор более адекватный и всё ещё безымянный мужик. — Василий, ты меня задрал! Бросай эту стекляшку, а то порежешься ненароком, а Ленка твоя мне потом всю плешь проест.
— Да он уже порезался, — наябедничал Стас. Тимур присмотрелся и тоже заметил, что из кулака, сжимающего осколок, тихонько подтекает кровь, по капельке скатываясь в рукав. — Не забудь потом прививку от столбняка сделать, а то мало ли…
— Заткнитесь все! Советчики нашлись, тоже мне! Как делом помочь — так не допросишься, а языком молоть — всегда пожалуйста. Демагоги, мать вашу…
— Вась, ну… — решился на новую попытку второй мужик.
— Свали! — резко перебил Вася, ощупывая свободной рукой подбитый нос. Результаты ощупывания его, похоже, не порадовали — то, что синяк получится знатный, Тимур видел даже без очков. — Дебилы! Какого хрена вы тут… вообще… припёрлись…
Паузы между словами становились всё длиннее. Кажется, в это время в голове Васи происходила какая-то активная мозговая деятельность, результаты которой он выставлять на всеобщее обозрение не спешил.
Даже обидно, что не пьяный и не под кайфом, иначе бы давно всё выболтал, а так — просто молча варился в собственном соку.
Момент, когда Вася «сварился» окончательно, Тимур чуть не проморгал. Вроде только что этот придурок стоял на месте, нервно сжимая в руке стекляшку, а потом вдруг прыгнул вперёд, размахивая своим нелепым, но всё равно опасным оружием.