Ойкумена

Николаев Игорь Игоревич

И мне не суждено подняться выше...

Магия - это дар, которым я обделен...

Будь проклята эта жизнь... будь проклят Создатель, который оказался столь жесток...

Он дал мне испить из чаши, но лишь один глоток... и оставил мучиться от жажды перед источником, до которого мне никогда не дотянуться...

Фокусник-алхимик...

Это было ... неуютно. Лена не чувствовала никакого дискомфорта, но где-то в глубине сознания росло понимание того, что это НЕ ее видение. Образы, разворачивающиеся

перед внутренним взором, предназначались кому-то иному.

Мама, что ты делаешь?!.. Не бейте его!

Новые образы, новые цвета. Если предыдущие были серы и тоскливы, то сейчас вокруг Лены бушевала ярость. Злость, которую время скрыло прочным щитом от остального мира, однако не усмирило.

Содомит? Нет, это ошибка!

Сынок, ты не виноват. Он прокрался в наш дом тихой змеей, дабы отравить твою душу, но теперь ты свободен. Гадина будет истреблена.

Оставьте его, это ошибка! Он не виновен, он всего лишь учитель!

Повесить его! Нет, сначала отсеките преступные, скверные члены тела его! Сожгите перед его собственными глазами! Срежьте плоть с костей. Никому не позволено смущать юные умы, ибо сказано было после Бедствия - семя мужчины да не будет растрачено впустую, потому что оскудела земля, и населена женщинами, лишенными мужей.

Оставьте его, оставьте... Это несправедливо, это неправильно... Мы только читали старинные книги со стихами... Мама, ведь ты сама хотела, чтобы я изучал науки и искусства.

Вон из нашего дома, мерзкий отрок. Скверна все же пустила в тебе корни, ты жалеешь отступника. Спустите на него кабанов!

Ненавижу вас. Проклинаю вас. Отрекаюсь от вас.

Ярость обжигала, от нее хотелось отвернуться, закрыть глаза ладонью, однако ...

Некто или, скорее, нечто обволокло мир бесплотной сетью, буквально вытягивая чужие воспоминания, закручивая их в тяжкий водоворот, загоняющий чужой разум все дальше и дальше во тьму. В забвение. А Лена каким-то чудом оказалась на периферии, на самой границе воронки, где волна уже движется, однако еще недостаточно сильна, чтобы увлечь за собой.

И к ней начало приходить понимание...

Новый образ имел цвет золота и стали.

Смерть. Убийство. Много смертей, много убийств. Холодная, рассудительная жестокость мастера своего дела. Кровь, оплаченная монетами, превращенная в серебро и золото, как будто трансмутированная в тигле искусного алхимика.

Азарт. Победа. Годы боев. И наконец, усталость. Тяжелая, мучительная усталость, когда победа уже давно не приносит радости, а золото кажется нечистым, покрытым несмываемыми пятнами крови.

Женщина, которая оказывается рядом, ее тепло, ее забота. Сначала - купленные за деньги, вынужденные, пропитанные страхом и боязнью огорчить хозяина. Затем - раскрывающиеся

привязанностью, словно горные цветы, чьи лепестки можно увидеть лишь в короткие минуты, когда луна и солнце равновесно встречаются в небе. Он - солнце, прямой, уверенный, суровый. Она - луна.

Покой. Умиротворение.

Нельзя купить любовь за деньги. Но можно вырастить ее вдвоем, терпеливо, день за днем.

Счастье. Недолгое... Оно уничтожено. Разбито чужой злобной волей.

Руки старые, слишком старые... В них больше нет прежней силы, нет быстроты, что годами приносила победу за победой. Остался лишь опыт. И всепоглощающая ненависть, горькая вдвойне, потому что хозяин рук знает - он не получил ничего сверх того, что сам так щедро раздавал направо и налево в обмен на золотые монеты.

Лишь опыт остался. Опыт бойца. Он послужит, он поможет, когда больше ничего не осталось. Пришло время снять со стены саблю, поднять клинок с позолоченных крючьев, почувствовать знакомую тяжесть в руках.

Я плохо жил. Наверное, плохо умру. Но сегодня после заката я - как в прежние времена - выйду на улицы с оружием в руках, и об этой ночи сложат легенды.

Воронка крутилась, подобно чудовищному водовороту из рассказа Эдгара По. Она как мистическое решето, тщательно перебирала чужую жизнь, брезгливо откидывая светлое, теплое. И вытягивала все самое черное, тяжелое, все, что хранила память. Вытягивала, сплетая в нити, соединяя нити в сеть, опутывающую сознание. Дальше, глубже...

С болезненной остротой Лена поняла - это не случайные видения, не ночные кошмары. Это нападение. Невидимая сила атаковала всю бригаду, погружая бойцов одного за другим во тьму повторяющихся воспоминаний. Затягивая в спираль, которая прочно удерживала разум в им же созданной клетке.

Одновременно с пониманием Елену накрыл новый каскад чужих призраков.

Церковь. Празднество. Скорее всего, свадьба. Здесь царит безмятежное счастье. Люди, чья жизнь не длинна и преисполнена тяжкими трудами, как никто другой способны наслаждаться каждым мгновением подлинного счастья и безмятежности. А гроза все ближе... Она все еще незрима, однако уже нависла над праздником. Гроза близко...

Она уже здесь.

Свадьба разгромлена, уничтожена, как изящный цветок, мимоходом затоптанный конским копытом. Как игрушка, сломанная капризным ребенком.

Жених силен, очень силен, однако сила не поможет против сноровки опытных убийц. Оружейник не станет мастером и не заведет свою мастерскую. Его латы не обретут известность по всему миру, а секрет цементации брони откроет совсем другой человек, намного позже. Кузнец убит одним ударом копья, однако над телом продолжают глумиться, запоздало вымещая страх, что охватил на мгновение черные сердца, когда жених проломил череп первому, кто поднял руку на его женщину.