ПарМА. Проклятая колода
Шрифт:
— Держись! — заорал Тим, сомневаясь, впрочем, что Грег его услышит.
Тимур понятия не имел, хватит ли размеров «пузыря», чтобы вместить мотоцикл, и как отреагирует система на перемещение столь нестандартного объекта, но рассуждать некогда. Положившись на старый, добрый «авось» и собственную везучесть, он прижал на унере кнопку переноса.
На секунду их обступила спасительная темнота подпространства, а в следующий момент мотоцикл на полной скорости влетел коридор третьего этажа головного офиса ПарМы, неподалёку от директорского кабинета. К счастью, в коридоре было пусто, а
Тимур выжал тормоза, одновременно выворачивая руль. Мотоцикл лёг на бок и, проскользив ещё с десяток метров по коридору, остановился, так ни во что и не врезавшись.
— Ну на фиг такой экстрим, — простонал гонщик, с трудом отпуская руль. Проверил карман — карта на месте.
— Грег! — позвал он товарища, — ты как?
— Ты обязательно научишь меня водить эту штуку! — отозвался тот, — круче, чем на палисских вайвернах!
— Наркоман адреналиновый, — проворчал Тим, с трудом поднимаясь на ноги.
Грег уже успел вскочить, и теперь с интересом крутил головой по сторонам.
— Где это мы?
— Там, где вам быть совершенно не положено, — ответили сбоку. Вышедший на шум директор НИИ Параллельных Миров и аномалий Каримов мрачно смотрел на нарушителей спокойствия, — Как вы сюда попали, ва…
— Просто Грег, — перебил иномирянин, резко мотнув головой.
Каримов нахмурился, кустистые брови сошлись на переносице. Вообще, на неподготовленную психику внешность директора производила устрашающее впечатление: высокий медведеобразный мужичище, с абсолютно лысым черепом, большим мясистым носом и чёрными пронзительными глазами, видящими собеседника насквозь. На директоре красовалась белая рубашка и сбитый на бок галстук: верная примета, что он только вернулся после свидания с вышестоящим начальством, а значит — не в духе.
— Хорошо, об этом позже, — согласился Каримов, явно не собираясь оставлять тему незакрытой.
Тимур отметил для себя этот странный полу-разговор, но сейчас было не до того.
— Шеф! Нужна группа зачистки в квадрат тридцать шесть бэ. Желтая угроза.
— Та-ак… — протянул Каримов, — подробности?
— Артефакт проклятых богов, — ответил ему Грег. — И охотники.
— Где артефакт? — бросил Каримов резко.
Грег покосился на товарища, Тимур вынул карту и протянул шефу. За время путешествия в кармане она перестала светиться, и снежинка, заменившая первоначальное изображения, выглядела вполне безобидно.
Глаза Каримова округлились и медленно поползли на лоб.
— Это же… — чуть ли не заикаясь, начал он, но тут же взял себя в руки, — Держи крепко, Тим! Не приведи господь тебе уронить это. Оба — за мной.
Каримов широким шагом направился к лифту. По пути он успел связаться с ликвидаторами, начальником службы безопасности, лабораторией и завскладом.
— Цой! — бросил он через плечо едва поспевавшему за ним Тимуру, — почему сразу не доложил?
— Некогда было, — проворчал тот, — там такой цирк с конями начался, не до докладов.
— Ничего, как только определим эту твою игрушку, времени для объяснений у тебя будет предостаточно. —
— У меня белый доступ, — подал голос Грег.
— Но Цой-то об этом не знал…
Тимур мысленно выругался. Всё чудесатее и чудесатее. Ох, и не прост ты, дружище Грег. Белый доступ — как минимум член Совета Магов загадочного Гардкхаста. Однако, не тянет. Уж слишком молод, да и личностные характеристики… Не сходится. Тогда что?
Впрочем, поразмышлять подольше не получилось: они остановились перед дверью склада артефактов. Там их уже поджидал взволнованный завскладом.
— Григорьев, контейнер подготовили? — отрывисто бросил Каримов, на корню пресекая все возможные вопросы.
Тот лишь кивнул и открыл дверь хранилища, цыкнув на попытавшегося что-то возразить охранника.
Склад напоминал операционную, ну или какую-то секретную лабораторию, как их показывают в голливудских фильмах: белый свет, стерильный пластик, под колпаками из пуленепробиваемого стекла расположены собственно артефакты. По пути к нужному месту Тимур то и дело крутил головой, рассматривая выставленные на обозрение предметы. К сожалению, никаких пояснительных надписей не наблюдалось. Лишь таблички с условными обозначениями — привязка к каталогу. Пожалуй, если поинтересоваться, что это за гибрид бумеранга с весами, Каримов в лучшем случае посоветует заняться чем-нибудь полезным. Эх, но любопытно же!
Тим успел придумать восемь вариантов того, для чего могла бы пригодиться эта самая фигня, но тут они, наконец, пришли.
Вдоль стены выстроились пять стеклянных боксов, под четырьмя из которых, удерживаемые в воздухе силовым полем, располагались карты — прямые родственницы той, что была у Тимура.
— Ого! — присвистнул Грег, — Ничего себе, коллекция!
— У вас разве меньше? — мрачно усмехнулся Каримов.
— Я знаю про два.
— У вас неполная информация. Но вы знаете, кому задавать вопросы.
Грег резко кивнул.
— Тим, давай сюда эту штуку, — скомандовал Каримов, и, видя, что тот протягивает ему карту, — не мне. Давай прямо в бокс. Осторожно, ничего не зацепи…
В точности выполняя подаваемые шефом инструкции, Цой поместил карту под стеклянный купол и почувствовал, как её подхватывает энергетическое поле.
— Объект закреплён, — подал голос Григорьев, наблюдавший за процессом через какие-то мудрёные окуляры.
— Цой, отпускай, — скомандовал Каримов.
Как только Тимур убрал руку, бокс с картой опустился на подставку, надёжно отгородив опасный артефакт от остального мира.
Грег шумно выдохнул, и тут же набросился на товарища.
— Ты — грёбаный идиот! Какого лешего ты схватил карту голыми руками?? Эта хрень убивает надёжнее смертельного проклятия!
— Перестань, я жив и здоров…
— Это-то и странно, — заметил Каримов.
Наконец, суета улеглась. В кабинете директора остались двое: сам Каримов, пускающий трубкой клубы дыма в раскрытое окно, за которым лучи заходящего солнца окрашивали багровым верхушки ближайшего леса, да агент Цой — главный спец по влезанию в неприятности.