Перекрестки судеб. Леся и Рус
Шрифт:
— Я ничего не смыслю в семейном праве, но…
—А я разве сказал, что мне нужен адвокат? — перебивает, бросив на меня короткий взгляд. И тут же: — Тебе плохо?
Мотаю головой, а у самой звенит в висках, и затылок наливается свинцом.
— А кто тебе нужен? — почти не слыша саму себя.
— Мне нужна жена и мать двенадцатилетней девочке, — отвечает, а меня накрывает. Лёгкие сжимаются в кулак и вот-вот лопнут. Оттягиваю ворот водолазки в надежде получить хоть немного кислорода. Но ничего не помогает, потому что у Руслана есть дочь и ей двенадцать
— Твою мать, Ксанка, — рычит Руслан и сквозь туман…откуда туман?…я вижу его странно перепуганное лицо. Слышу визг тормозов. А потом Руслан исчезает и вдруг оказывается совсем рядом, вытаскивает меня из душного салона, бьёт по щекам. — Ксанка, ты что удумала, а?
Он говорит что-то ещё, но я не слышу. Упрямо пытаюсь выбраться из его рук.
— Я не хочу, — говорю, когда он не отпускает, прижимая к себе так, словно я бесценное сокровище. — Не могу…я… — и обессилев, — у тебя есть дочь…
— У нас есть дочь, — не соглашается Руслан и вкладывает мне в руку глянцевый снимок.
Я смотрю на него и…мой мир нещадно качается и всё-таки падает в пропасть, потому что на этом снимке Виктория Воронцова обнимает мою дочь. Мою Богдану.
…Она родилась первого марта. Маленькая, чуть больше трех килограмм, улыбающаяся мне беззубым ртом, и совершенно здоровая.
Снег ещё не сошел, и зима неохотно уступала место теплу. Но в то солнечное утро под окном роддома расцвел миндаль. Крупные почки буквально за ночь превратились в розовые цветы, нежно пахнущие медом и весенней свежестью. Сладкий, тягучий аромат. Я кормила свою девочку грудью и дышала этим волшебным запахом, жмурилась от первого за долгие зимние месяцы солнца и уже знала, что отдам ее. Как и то, что эту прекрасную малышку мне подарил Бог, в которого я уже давно не верила. Но в то утро многое изменилось во мне. Я изменилась. В то утро умерла прежняя Александра Лилина и родилась другая…
— У меня просьба, — говорила Дмитрию, пеленая малышку, такую тихую, с черными бусинами глаз и кляксой родимого пятна за ушком. Совсем как у отца… При мысли о Руслане сердце сжалось в кулак и в глазах защипало от непрошеных слез. Но я быстро взяла себя в руки. Нельзя показывать слабость. Не сейчас. Я все делала правильно.
— Говори, — он не смотрел на нас, только в окно. И я чувствовала его…нежелание, что ли. Я его понимала: не каждый мужчина пойдет на усыновление ради жены. Не каждый пойдет на то, что делали мы. Но я видела любовь в его глазах к своей жене. И жену его, Викторию, видела: она будет замечательной матерью моей девочке.
— Назовите ее Богданой… пожалуйста… — голос всё-таки подвёл.
Дмитрий коротко кивнул.
— Я сделаю все возможное.
— Спасибо, — улыбнулась Богдане, поцеловала ее в кончик носа и…отдала Воронцову…
— Ксанка? — озабоченный голос Руслана выдергивает из воспоминаний. Закусываю губу. Я не вспоминала об этом с того самого утра. Запретила себе об этом думать, потому что знала — сорвусь, впаду в отчаяние и наделаю кучу глупостей.
— Как…как ты ее нашел? — у нее огненно-рыжие волосы, вьющиеся мелким бесом, россыпь веснушек на щеках и вздернутом носике и нереально яркие зелёные глаза. Она…моя точная копия. И боль выплясывает на углях моего сердца.
— Это она меня нашла.
Вскидываю голову и смотрю в просветлевшее лицо Руслана. Давлюсь собственным дыханием, потому что он неожиданно улыбается так, что у меня все внутри рвется к нему, такому…счастливому. И из обуглевшегося сердца прорастает что-то такое хрупкое, живое и тянется к этой улыбке, как цветок оживает после дождя в летний зной.
Выдыхаю, опуская взгляд на снимок, не позволяя себе этих глупых мыслей и неправильных эмоций.
— Как? — похоже, этот вопрос — единственное, на что я способна. Оглаживаю большим пальцем улыбчивое личико дочки.
— Сам не знаю, — убийственно честно признается Руслан и на мою ладонь ложится причудливый медальон. Серебряный домик, украшенный цветными камнями, а внутри черно-белое фото Руслана.
— Этого не может быть, — выдыхаю я, потому что эта фотография из моего персонального ящика Пандоры, который я никому и никогда не показывала.
— Может, как видишь, — он отходит от меня, осторожно выпуская из стальных объятий, только после того, как убеждается, что я могу стоять сама. Я могу, спиной прижавшись к горячему боку внедорожника. Могу, хоть ноги по-прежнему предательски дрожат где-то в области коленей. — Там ещё надпись, — кивает на медальон и снова закуривает. А на другой половине медальона действительно гравировка: «Огнев Руслан Андреевич, твой отец», — и адрес дома его родителей. — Откуда?
— Богдана отдала, — отвечает, слегка запрокинув голову и выпуская струю дыма.
— Богдана, — повторяю дрогнувшим голосом и сама не понимаю, что улыбаюсь. Они назвали ее Богданой. Они…
Господи, спасибо. Пусть хоть так, но я поучаствовала в ее жизни. Пусть так.
— Ума не приложу, откуда у нее могла взяться эта фотография, — говорит задумчиво.
А я, кажется, знаю. Я давала Воронцову какие-то фото. Возможно, эта была среди них. Но это никак не объясняет, как она оказалась у Богданы. Кто рассказал ей, что Руслан — ее отец, если об этом никто не знал, кроме меня.
— Ничего не хочешь мне сказать? — и теперь он смотрит только на меня. И в его взгляде столько всего, что слов не хватит описать. Только одного нет — ненависти. И это усмиряет мою боль. Ненадолго, но и этого хватит, чтобы прожить ещё один день.
— Ты хочешь забрать Богдану из счастливой семьи? Почему?
— Она моя дочь, разве этого мало? — выгибает бровь, явно не понимая моей реакции. Наверное, думал, я рвану со всех возвращать свою дочь.
— Нет, но…ты подумал о Богдане? Это же…Ведь видно же, что не любят…