Перекрестки судеб. Леся и Рус
Шрифт:
— Забирай своих цепных псов и проваливай. Оставим наши игры за пределами больницы, — и подальше от Богданы, которой и так досталось из-за всех нас.
Он не колеблется, просто набирает номер, говорит несколько коротких фраз и уходит. Через минуту клинику покидает следак, бывший напарник Роднянского, и парочка амбалов-охранников. Садятся в машины, уезжают. А Воронцов даже не обеспокоился, куда его жена делась.
— Лихо ты его скрутила, — низкий простуженный голос заставляет подпрыгнуть на месте и развернуться на сто восемьдесят градусов.
Передо мной высокий
— Мы знакомы? — пытаюсь вспомнить его лицо, но тщетно. Нигде его не встречала совершенно точно.
— Я с тобой — да, ты со мной нет. Пока, — и протягивает мне руку, опоясанную ремешком дорогого хронометра, с узкой ладонью пианиста. — Марк Котов. Друг твоего мужа и психолог вашей дочери.
А еще я нашла шикарную визуализацию Богданы…На снимке девочке меньше 12, но другой я ее не вижу. Надеюсь, эта озорница понравится и вам )
Глава четырнадцатая: Рус.
Все как всегда не то…
Не могу больше врать…
Сергей Бабкин «Никогда никому»
Покорная Ксанка — это что-то новенькое. И меня это пугает не по-детски, но разбираться некогда совершенно, потому что есть проблемы поважнее. Я и так задержался, пока «нырял» в прошлое. Алекс, конечно, оборону держит. Даже Марка вызвонил, чтобы Богдане не так страшно было, да и вообще Котов нянька знатная, дети от него не отлипают.
Встряхиваю головой, торопливо поднимаюсь на четвертый этаж и сразу же нарываюсь на двоих амбалов, оккупировавших лифт. Хорошо, что я по лестнице — тороплюсь.
— Руслан Огнев? — худой мужик в сером пиджаке отлипает от поста медсестры и шагает мне навстречу, а в дальнем краю коридора маячит смутно-знакомая фигура. Снова мужская. И мои демоны тут же рвут ошейники, тянут меня вперед. И я впервые за долгое время поддаюсь им и иду вперед, не обращая внимания на серый пиджак, который пытается меня остановить. Но я отмахиваюсь от него, как от назойливой мухи. Не до него. Ему не нравится, чувствую его злость позвоночником. Плевать. Там, впереди, опасность для моей дочери и я не могу ее игнорировать.
Кто-то окликает. Но довольный рык демонов, предвкушающих свежую кровь, рвет барабанные перепонки. Мужик впереди отвлекается от разговора с врачом, смотрит на меня, и на дне его светлых глаз я вижу страх. Мне нравится это чувство. Оно подпитывает мою ярость, расцвечивает алыми красками фантазию, в которой я буквально расчленяю этого урода. Но в память врезается запах молока и свежей выпечки, глаза цвета весенней зелени и робкая улыбка маленькой рыжей девочки. Замираю в шаге от Воронцова, невольно подавшегося назад. Выдыхаю, спиной ощущая, как застывает за ней серый пиджак.
— Руслан Андреевич, — хмурится доктор, — объясните, пожалуйста, что происходит?
— Виталий Юрьевич, — не отпуская взгляд Воронцова, напичканный эмоциями под завязку
— Все хорошо, — врач улыбается, — у нее там такая компания, обзавидуешься.
— Вот и отлично. А с остальным я разберусь.
— Да уж будьте любезны, а то…
— Виталий Юрьевич, — зовет от поста медсестра, — вас к телефону.
Врач уходит, а из-за спины выходит серый пиджак.
— Что же вы бегаете, Руслан Андреевич?
Я даже не удосуживаю его взглядом. Неинтересно. Мне нужно скорее разобраться с Воронцовым и избавить мою дочь от очередного травмирующего фактора. Пожалуй, самого главного.
— Где моя дочь, ты… — Воронцов делает шаг ко мне в попытке схватить за грудки, но серый пиджак вклинивается между нами.
— Дмитрий Яковлевич, не горячитесь…
— Значит, так, господа. Полагаю, вам здесь не место.
— Давайте…
— Не давайте, — перебиваю и серому пиджаку это явно не по душе. — Я прекрасно знаю, зачем вы здесь. Желаете арестовать меня за похищение собственной дочери? Только сперва давайте проясним, кто кого похитил.
— Что? — ревет Воронцов и снова делает попытку на меня наброситься. На этот раз более удачную, что приходится увернуться из-под точного удара в челюсть.
— Сазонов, твою мать! — злой голос Крушинина эхом разлетается по коридору. — Ты охренел совсем! — он оказывается рядом молниеносно. Грозовой тучей нависает над поникшим серым пиджаком, одним выверенным движением припечатывает к стене Воронцова.
— Крушинин, ты что творишь? — оживает серый пиджак. — Ты давно в отставке…
— И это дает тебе право устраивать потасовки в больнице? В детской, мать твою, больнице.
— Которая принадлежит твоей жене, — говорит серый пиджак таким тоном, словно Америку открыл, но Игнат и ухом не ведет. Но Воронцова, прекратившего сопротивляться, отпускает.
А мне порядком надоели эти разборки. К дочери хочу, соскучился. Да и Ксанка в машине ждет. При мысли о своих девочках за грудиной разливается странное тепло и демоны затыкаются, свалив в туман. А я обхожу серый пиджак с Игнатом, останавливаюсь напротив Воронцова. Лицом к лицу. И снова, как тринадцать лет назад, хочу убить человека. И что самое дрянное, это желание пьянит и пенит кровь адреналином. Да уж, Огнев, ничему тебя жизнь не учит. А ведь битва только начинается и вскрывать все карты сейчас — глупо, но мне нужно, чтобы все это решилось как можно быстрее. И если Воронцов согласится уладить дело мирно — я намного раньше увезу отсюда Богдану.
— Я хочу, чтобы ты запомнил: Богдана — моя дочь и я тебе ее не отдам. Так что не помогут тебе твои связи и серые пиджаки.
— Это просто слова, — спокойно парирует Воронцов.
— Подкрепленные анализом ДНК, а также медицинской картой пациентки Воронцовой Виктории Сергеевны…
Продолжать мне не надо, потому что Воронцов понимает все без слов, белеет лицом, на котором явно проступает только одно желание: убить меня. И я его понимаю. Сам несколько минут назад испытывал нечто схожее.