Первая Арена. Охотники за головами
Шрифт:
Хорошая идея. Я делаю то же самое, неожиданно почувствовав усталость в ногах.
Я сажусь напротив него в камере и опускаю голову на руки. Я так голодна. Так устала. Все болит. Я бы отдала все, что угодно, за еду, воду, обезбаливающее и постель. И горячий душ. Я хочу просто заснуть – навсегда. Я хочу, чтобы все это поскорее закончилось. Если я должна умереть, пусть это будет как можно скорей.
Не знаю, как долго мы просидели так в полной тишине. Может быть, прошел час, может быть, два. Я уже не веду счет времени.
Я слышу, как он
Воздух заполняет голос Бена, мягкий, грустный, разбитый: «Я лишь хочу знать, где мой брат,» – говорит он тихо. Я слышу боль в его голосе, то, как сильно он о нем переживает. Я думаю о Бри.
Я чувствую необходимость быть жесткой, заставить себя перестать жалеть себя.
– Почему? – резко произношу я. – Что от этого будет хорошего? Мы все равно ничего не можем сделать. – На самом же деле я тоже хочу этого – знать, куда они ее увели.
Бен грустно качает головой, он выглядит раздавленным.
– Я просто хочу знать, – говорит он тихо. – Для себя. Просто знать.
Я вздыхаю, стараясь не думать об этом, не думать о том, что происходит с ней прямо сейчас. О том, что она думает, что я подвела ее. Бросила.
– Они тебе сказали, что отправят тебя на арену? – спрашивает он. Я слышу страх в его голосе.
Мое сердце трепещет от мысли об этом. Я медленно киваю.
– Тебя? – спрашиваю я, заранее зная ответ.
Он уныло кивает в ответ.
– Они сказали, что никто не выживает, – говорит он.
– Я знаю, – сурово отвечаю я. Зачем лишний раз напоминать об этом. На самом деле я вообще не хочу об этом думать.
– И что ты собираешься делать? – спрашивает он меня.
Я смотрю на него.
– Что ты имеешь ввиду? У меня вроде как нет выбора.
– У тебя находится выход из любой ситуации, – говорит он. – Способ уклониться в последнюю минуту. Какой же выход ты найдешь отсюда?
Я трясу головой. Я думаю о том же самом, но безрезультатно.
– У меня кончились способы, – говорю я. – Нет идей.
– Значит вот так? – бросает он с досадой. – Ты собираешься просто сдаться? Позволить им притащить тебя на арену? Убить тебя?
– А что ты предлагаешь? – раздраженно спрашиваю я.
Он ерзает. «Я не знаю, – говорит он. – У тебя должен быть план. Мы не можем просто сидеть здесь. Мы не можем просто позволить им отвести нас на смерть. Хоть что-то.»
Я качаю головой. Я устала. Я истощена. Я ранена. Я голодна. Эта комната из цельного металла. Снаружи сотни вооруженных охранников. Мы где-то под землей. Я даже не знаю где. У нас нет оружия. Мы ничего не можем сделать. Ничего.
Кроме одного, понимаю я. Я могу пасть, сражаясь.
– Я не позволю им просто отправить себя на смерть, – неожиданно говорю я в темноту.
Он поднимает на меня глаза.
– Я буду сражаться, – говорю я. – На арене.
Бен смеется, что больше напоминает иронический храп.
– Ты шутишь. Первая Арена состоит из профессиональных убийц. И даже этих убийц убивают. Никто не выживает. Никогда. Это просто растянутый смертный приговор. Для их развлечения.
– Это не значит, что я не могу попытаться, – бросаю я в ответ, повышая голос, злясь на его уныние.
Но Бен просто снова смотрит вниз, голова лежит на его руках.
– Ну, у меня нет шанса, – произносит он.
– Если будешь так думать, тогда действительно не будет, – отвечаю я. Это фраза, которую папа часто говорил мне, и я удивлена слышать те же самые слова из своих уст. Это взволновало меня: сколько же я впитала от него? Я слышу твердость в своем голосе, твердость, которую я до этого дня никогда не осознавала, и я почти ощущаю, как он говорит сквозь меня. Жуткое чувство.
– Бен, – говорю я. – Если ты будешь думать, что сможешь выжить, если ты будешь видеть себя выживающим, тогда ты это сделаешь. Будет то, что ты заставишь себя представить в голове. То, что ты скажешь самому себе.
– Просто врать себе, – говорит Бен.
– Нет, не врать, – отвечаю я. – Это тренировка. Большая разница. Видеть свое будущее, таким, каким ты его хочешь, создавать его образ в голове, а затем воплощать его в реальность. Если ты не сможешь его увидеть, ты не сможешь его создать.
– Ты говоришь так, будто действительно веришь в то, что сможешь выжить, – удивленно произносит Бен.
– Я не верю в это, – резко отвечаю я. – Я это знаю. Я собираюсь выжить. И я выживу, – я слышу растущую уверенность в своем голосе. Я всегда могла настроиться, вбить себе что-то в голову так, что иначе сделать уже не могла. Несмотря ни на что, я чувствую, как меня наполняет вновь обретенная уверенность, новый оптимизм.
И неожиданно в тот момент я принимаю решение: я выживу. Не для себя. Для Бри. Как бы там ни было, я не знаю, мертва ли она. Она может быть живой. И единственный шанс спасти ее, это остаться самой в живых. Пережить арену. Если это то, что требуется, тогда это то, что я сделаю.
Я выживу.
Я не вижу причин, почему у меня нет шансов. Если я что-то и умею делать, так это драться. Я была воспитана так, чтобы уметь это. Я бывала на ринге и раньше. Я частенько получала. И становилась сильней. Я не боюсь.
– Тогда как ты собираешься выиграть? – спрашивает Бен. В этот раз вопрос звучит искренне, как будто он действительно поверил в то, что я смогу. Может быть, что-то в моем голосе убедило его.
– Мне не нужно выиграть, – отвечаю я спокойно. – Мне нужно только одно. Выжить.