Первая пуля – моя
Шрифт:
– Может, в поликлинике? – пробормотала она себе под нос. – Или в больнице?.. Нет, определенно нет, тогда я видела его без белого халата…
И вдруг Амалия Карловна вспомнила – десять лет назад этот доктор был ухажером Людки Малаховой, и встречала она его не где-нибудь, а в своем родном дворе, когда парень провожал Людку к подъезду.
«Странно, что этот парень меня не узнал, – с неодобрением подумала она и тут же самодовольно усмехнулась. – Хотя тут нет ничего странного. Сейчас молодые такие деловые да занятые, что дальше собственного
Глава 3
Офис газеты «Московский комсомолец» располагался в здании, где ютилось еще с десяток газет и журналов, поэтому шум и галдеж здесь стояли несусветные. Недаром говорят, что журналисты – народ непредсказуемый, но вместе с тем веселый и душевный. Стоило Олегу переступить порог здания, как к нему тут же подскочила коротко стриженная девушка в ярком сарафане, сидящем на ней крайне нелепо.
– Опаздываете! – заявила она не без укоризны. – Я вас уже пятнадцать минут жду! – И, не дав Олегу и рта раскрыть, подхватила его под руку и потащила куда-то по темному коридору.
Олег сразу понял, что его приняли за кого-то другого, но решил не сопротивляться – охранник у входа и так поглядывал на него со слишком откровенным интересом. Пусть теперь знает, что он не какой-нибудь «левый», забредший в редакцию из чистого любопытства. Девушка в сарафане тем временем принялась задавать ему какие-то вопросы, однако ответы Олега, похоже, ее ничуть не интересовали. Она трещала без умолку, не забывая при этом здороваться с проходящими мимо коллегами. Наконец они остановились перед дверью, на которой висела табличка: «Газета „Сударушка“». Девушка, не теряя прежнего энтузиазма, толкнула дверь ногой:
– Проходите!
– «Сударушка»?.. – Олег напустил на лицо идиотское выражение и признался: – Извините, но вы меня с кем-то перепутали.
– Что значит, «перепутали»? Вы разве не Малофеев из мэрии?
– Нет. Моя фамилия Морозов. И мне нужна редакция «МК».
– Черт… Тогда где же этот кретин Малофеев? – пробормотала журналистка, мгновенно утратив к Олегу интерес. – Наверное, опять время перепутал… – И, выхватив из кармана сарафана сотовый телефон, отстукала наманикюренным пальчиком какой-то номер.
Олег тронул ее за локоть:
– А где здесь «Московский комсомолец»?
– На втором этаже, – буркнула журналистка и заорала в трубку: – Валерий Степанович, вы где?.. Да нет же, нет, наша редакция находится на улице Тысяча девятьсот пятого года, а не восемьсот двенадцатого!..
Усмехнувшись, Олег двинулся вперед, согласно полученным ориентирам. Как оказалось, редакция «МК» занимала почти весь второй этаж. Поиски облегчало то, что на каждой двери висели таблички с фамилиями и должностями сотрудников. Однако никакого Ивана Воскресенского среди них не оказалось. Олег еще раз прошелся по коридору и озадаченно нахмурился:
«Может, я зря поверил выжившей из ума старухе?.. Могла ведь и перепутать
В этот момент одна из дверей распахнулась, и из кабинета вышли двое – парень и девушка. О чем-то энергично споря, они направились в дальний конец коридора. Девушка на ходу достала из пачки сигарету, парень поднес ей огонек зажигалки, затем прикурил сам. Мгновение поразмыслив, Олег двинулся за ними. Когда подошел вплотную, девушка уже сидела на подоконнике и нещадно дымила, стряхивая пепел в бумажный кулечек. Увидев Олега, уставилась на него с неподдельным интересом. Спутник девушки – высокий нескладный очкарик – вел себя менее доброжелательно: на его изможденном лице не отразилось никаких эмоций.
– Огоньку не найдется? – спросил Олег, доставая из кармана пачку «ЛМ».
– Коля! – Девушка стрельнула глазками в сторону своего собеседника и потребовала: – Дай человеку прикурить!
Апатичный Коля молча протянул зажигалку.
– Вы здесь работаете? – небрежно спросил Олег, прикуривая.
– А что? – с вызовом спросила девушка.
– Да я вот приятеля разыскиваю. Приехал в Москву на пару дней, решил заскочить. Мы с ним в Чечне познакомились. Тогда он работал в вашей газете…
– Как зовут вашего приятеля? – спросила девушка. – И кто он – журналист, редактор или из технического персонала?
– Журналист. Иван Воскресенский. Есть у вас такой, или я опять что-то перепутал?
Парень и девушка обменялись странными взглядами, и Олег заподозрил неладное.
– Вообще-то, вы ничего не перепутали – Иван Воскресенский у нас работал! – наконец разжала губы девушка. – Но он… умер.
– Умер? – Олегу даже не пришлось разыгрывать удивление – он был по-настоящему потрясен. – Как умер? Когда?
– Да дней десять назад…
– Выбросился из окна! – с каким-то садистским удовольствием сообщил очкарик, но, поймав на себе выразительный взгляд девушки, мгновенно стушевался.
– Черт, как же так? – Олег нервно взъерошил волосы. – А я ничего не знал… Его что, убили?
– Какое убили! Вылакал полведра коньяку и забыл, на каком этаже живет! – вновь напомнил о себе очкарик. Судя по его многозначительным репликам, он испытывал к покойному Воскресенскому стойкую антипатию.
– Коля! – зло оборвала коллегу девушка, выразительно посматривая в сторону Олега. – Как ты можешь?.. Иван был настоящим профессионалом и отличным другом!
Однако очкарика словно прорвало, и он был не в состоянии сдерживать свои эмоции. А может, попросту не хотел.
– Да ладно тебе, Светка! – с циничной улыбкой отмахнулся он. – Никто не спорит, что Иван был профессионал… Когда за воротник не закладывал. Только лично я никогда не одобрял его методы добычи информации. Лез без мыла в задницу, пользовался тем, что бабы по нем млели. Ладно, был бы холостой, а так…
«Неплохо бы выудить у этой парочки домашний адрес Воскресенского…» – прислушиваясь к разговору, подумал Олег.