Ветра холодного тягостный вой —Словно приблудная воет собака.Там, над свинцовой от снега Невой,Нет никакого тревожного знака —Только холодная поступь штыка,Отблеск костра на дырявой шинели,Лютая ненависть, злая тоска,В окнах пустых – новогодние ели.Что это? Время кровавых невзгод?Сумрак рассудка? Изгнанье из рая?Вышли все сроки: семнадцатый годДлится сто лет без конца и без края…
Из цикла «Посвящение Александру
Блоку»
«Словно кто-то незримый выставил блок…»
…И каждый вечер, в час назначенный…
А.Блок
Словно кто-то незримый выставил блок,Как надежную, лучшую в мире защиту.Этот стих, словно Библия, нами зачитан —Там, где пьяный и всё понимающий Блок.Алкоголей цветных, танцующих – рать,Баб хмельных, продающихся счастью в угоду.Что его привело к двадцать первому годуИ заставило страшно потом умирать?Большевистского ветра протяжный вой.Бьют часы. Это полночь и ровно двенадцать.Мерным шагом железным идут двенадцать,Впереди – из трактира – тот – половой.Или это чудится? В горле – ком,Годы, как будто отрепье, хочется скомкать.За соседним столом сидит незнакомка.Я не знаю ее – я с ней не знаком…
«Хмурого неба бездонный овал…»
…Над бездонным провалом в вечность,
Задыхаясь, летит рысак…
Ал. Блок
Хмурого неба бездонный овал,В зеркале – рябь ледяного канала.Вечность, по сути, тот же провалИли канава, кого доконала.Складывай вещи в матерчатый сак:Время, пора собираться в дорогу —Там, где летит, задыхаясь, рысакК Блоку, к Высоцкому, к Господу Богу…
«…Что прозревал он в ночной круговерти…»
…И медленно, пройдя меж пьяными…
Ал. Блок, „Незнакомка“
…Что прозревал он в ночной круговерти?Снежные маски… Артистки… Кабак…Грязные скатерти… Мусорный бак…Верьте поэту. А лучше – не верьте:Как ни верти, в этом злом полумраке,Дымном, прогорклом, прокисшем чадуТолько и можно увидеть беду:Мор, самовластье, разруху, бараки, —Ну, а какие еще переменыВ этой земной, заповедной глушиМожно увидеть? Лишь водку глуши,Словно живую струю Ипокрены.Пусть у поэта – кабацкая ломка,Пусть за столом – перекатная голь,Пусть расцветает в мозгу алкоголь, —Снова заходит в кабак Незнакомка…
Ave Maria, Шуберт
Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.
Александр Блок
…Как звал этот голос, устремленный в небо,И небо вторило, отвечая громами.И всё, что когда-то случилось с нами,стирало
небо из памяти нашей.Но голос звучал, и летели аккорды, как гроздья гнева, как взмахи плетью,как гимн наступившему злому столетью,на короткое время повенчавшему нас.Проклятье!Голос, даруй проклятье той небесной, дрожащей, безумной твари.Яви свою мощь в грозовом ударе,пошли ей боль, а затем – исцеленье.
«Осень. Сырость. Скрип и тлен…»
Скрипят задумчивые болты…
Ал. Блок
Осень. Сырость. Скрип и тлен,Двери скрип, как скрежет боли.…Всё мне снится, снится поле —Поле лучших перемен.Поле, поле, полечиДушу запахом полыни,Чтобы не было в поминеБоли, скверны;Чтоб лучиСогревали, и теплело,Чтобы радовалось тело,А душа вовсю жилаБез коварства, лжи и зла……Но ковер из листьев желтыхСнова в нашем старом сквере.И скрипят, как прежде, болтыНа растрескавшейся двери.
О том
О том, что никто не придет назад…
А.Блок
Мутное небо, снежная слизь,Ветер – виновник войны и тревоги.Вихри, как лошади, вдаль понеслись,Не разбирая судьбы и дороги.Глянешь – округу вмиг замело,Царствует вьюга везде и надолго,Словно холодное, резкое злоНапоминает проклятие долга:Должен и проклят.Падаешь вниз,Злая из глаза слеза навернется.Кто это шепчет: „Милый, вернись!“?Ты не вернешься.Она не вернется.
Несколько слов о ненависти
Ненависть – чувство благородное.
Потому что она вырастает из пепла сгоревшей любви.
Ал. Блок
Я хотел написать несколько слов о ненависти к тебе.
Но мне сказали, что ненависть – это разрушающее чувство, и оно, прежде всего, разрушает самого ненавидящего, ничего вокруг себя не видящего, идущего, как слепец, по неизвестной ему тропе, которая приведет неизвестно куда (и уж точно не к тебе!), то ли на кудыкину гору, а то ли вообще в никуда.
А кто-то мне сказал, что ненависть – это оборотная сторона любви или луны (что, в принципе, одно и то же).
Но почему мне кажется, что все, кто мне что-то советовал – лгуны?
Почему меня продирает мороз по коже каждый раз, когда я вспоминаю тебя, как вспоминают любимую суку?! Я бы вздернул тебя на первом попавшемся суку. Но кукушка сама тебе отсчитает твои «ку-ку», а мне лишь останется поблагодарить тебя за науку. (…Представляю, что ты говоришь обо мне, вываляв предварительно меня в говне?!)
Так что, прости, но зачем мне метать перламутровый бисер строк? Зачем исходить слюной ярости в неведенье пошлом? Спасибо, я отбыл чувства положенный срок, и я не готов вспоминать о том, что мне кажется прошлым.
Я в ненависть со слов Александра Блока уверовал, произнесенных им то ли письменно, то ли устно: ненависть – это благородное чувство! А всё остальное только и есть, что пятьдесят оттенков серого…