Плохие девочки не плачут. Книга 3
Шрифт:
— Прекращай бредить, — отмахиваюсь.
— Можешь просто ранить. Полегчает. Точно говорю.
— Перестань тыкать в меня этой штуковиной, — брезгливо морщусь, отступаю назад. — Я даже стрелять не умею.
— Ничего, — он подступает вплотную, уверенно вкладывает оружие в мою ладонь, заставляет сжать пальцы, ощутить металл. — Научу.
— Совсем спятил? — вопрошаю пораженно, твердо заявляю: — Я не хочу!
— Однажды это спасет твою жизнь.
— И отнимет чужую, — напрасно пытаюсь отстраниться, отдать
— Снимаешь с предохранителя и жмешь на курок, — невозмутимо говорит Стас, берет меня под локоть. — Пойдем, нам нельзя терять ни минуты.
— Что? Куда? — подобный поворот явно нарушает мой план. — Ты до сих пор не усвоил основное: «нас» нет, элементарно не существует ни в одной из реальностей.
— Тебя начнут искать.
— Однозначно, — киваю. — Уже начали.
— Тогда ты понимаешь, ждать опасно. Чем быстрее мы покинем Германию, тем лучше. Я позвоню нужному человеку по дороге, он все устроит. Новый паспорт, личность…
— Почему ты решил, что я с тобой поеду? — искренне удивляюсь. — Я пришла получить ответы на вопросы. Не более. Ясно?
— Лора, — он стискивает мою руку до боли. — Ты злишься, понимаю. Но тот удар, который я тебе нанес, не должен сломать твою жизнь. Если бы я только мог все изменить.
— Ты не можешь, — усмехаюсь. — Никто не способен вернуться в прошлое и вычеркнуть неудачные строки. Уже ничего не исправить.
— Я помогу тебе бежать, — Стас склоняется надо мной, заправляет выбившийся локон за ухо, как бы невзначай дотрагивается до шеи.
— От кого? — спрашиваю глухо.
— От этого подонка. От Валленберга.
Меня передергивает.
Эти слова. Эти пальцы на моей коже. Эти неправильные, неестественные прикосновения. Предательская ласка, от которой пробирает до дрожи.
Я чувствую себя настоящей преступницей.
— Закрыли тему, — бросаю, нахмурившись. — Не будет никакого побега.
— Нет, — Стас решительно стискивает мои плечи. — Я не позволю ему и дальше издеваться над тобой.
— Он не… издевается, — запинаюсь.
Я будто оправдываюсь. Зачем? Перед кем? Перед тем, кто не задумываясь, предал? Подставил так, что мало не покажется?
— Слушай, я не намерена отчитываться, — продолжаю холодно. — Меня абсолютно все устраивает. Убегать не стану.
— Он шантажирует? Угрожает? Чем держит? Семьей?
— Ничем, — поджимаю губы.
— Расскажи, — Стас не унимается. — Я найду способ защитить.
— Я не нуждаюсь в защите.
В темных глазах вспыхивает сомнение. Чертовски необычно — и цвет, и выражение. До сих пор не удается сложить воедино два настолько разных образа.
Мой идеальный бывший жених, прекрасный голубоглазый блондин из прошлого. И этот отталкивающий, скользкий тип, прожженный мошенник.
Улыбаюсь и наконец, говорю правду. Прямо, без обиняков.
—
Красиво очерченный рот дергается точно от удара, от звонкой пощечины. Хотя я даже не двигаюсь, вообще не шевелюсь, почти не дышу.
— Я не верю, — тихо произносит Стас. — Невозможно.
— Почему?
— Он чудовище.
Короткий вопрос и короткий ответ. Однако на меня вдруг накатывает облегчение, словно камень с души свалился, ледяная тяжесть больше не сдавливает грудь.
— Не тебе судить, — отстраняюсь, сбрасываю чужие руки.
— Я видел… слышал достаточно.
— Но так ничего и не понял, — заключаю глухо. — Не стоило затевать беседу. Не стоило вообще сюда приходить. Мы говорим на разных языках.
— Лора, прости меня.
— Поверь, я не в обиде, — криво усмехаюсь. — Наверное. Если честно, без разницы. Не надо разбираться.
— Ты запуталась, — опять подается вперед. — Ты напугана. Я представляю, сколько тебе пришлось вытерпеть.
— Нет, — отступаю, всплеснув руками, едва не роняю пистолет. — Какого черта?! Не смей прикасаться.
Он замирает, держит дистанцию.
Я кладу оружие в карман просторного платья, но ствол не выпускаю. Мало ли? Пусть я далеко не в восторге от данного подарка, возвращать обратно не намерена.
— Пора завязывать с прелюдией, — заявляю мрачно. — Кто тебя нанял?
Стас молчит. Опускается на ближайший стул, складывает руки на груди. Тянет время, не торопится пролить свет на сложившуюся ситуацию.
— Ну, раскрой уже интригу, — требую нетерпеливо, отказываюсь держать паузу.
С шумом втягиваю воздух, напрягаюсь в ожидании развязки. И скупой ответ буквально прибивает к стене. Вколачивает в бетон раскаленными гвоздями.
— Не знаю.
— Чего? — мои брови угрожающе сдвигаются над переносицей. — Так может тебе вмазать? Пожалуй, это быстро освежит память.
— Я действительно понятия не имею о заказчике. В моем распоряжении только несколько догадок.
Обалдеть. Невероятный поворот. Стас опять умудрился проехаться по мне катком.
И ради этого я рисковала, поставив все на карту? Ради его гребаных догадок?
Ублюдок определенно издевается.
— Так, — выразительно потираю виски. — Снять с предохранителя, нажать на курок. Главное, не забыть и хорошенько прицелиться.
— Ты спрашивала, что я получил, — продолжает он. — Во сколько тебя оценили.
— Точно, — хмыкаю. — Круиз по Средиземноморью, зачетная яхта, парочка бриллиантов. Хоть бы не продешевили. А то будет обидно. Давай, колись. Какой приз полагается за нехитрые услуги по охмурению?
— Жизнь моей сестры.
— Стоп, — мотаю головой, стараюсь разогнать невесть откуда нагрянувший морок. — В смысле?
— Это и есть цена, — слабая улыбка играет на его устах.
— Извини, не въезжаю.