ПО 2
Шрифт:
– В Бункере вроде бы есть доктора.
– В каждом убежище они найдутся. Но и доктора ведь разные. Вот, к примеру кишечник. Что в нем поймет окулист? Что-то в общих чертах поймет, конечно, но…
– Я понял. И самого окулиста мало кто заменить сможет.
– А мастера? Антипий вот рассказывал про протезных дел мастера, что ездил бывало между бункерами и за умеренную плату сидельцам ноги искусственные мастерил. Ходьбу возвращал старикам. В Бункере есть безногие?
– Есть – кивнул я и затянулся крепким дымом – Минимум шестерых
– Для стариков без движения нельзя. Смерть подкрадется. А куда ты без ноги пойдешь? А мастер тот не только протезы – он и костыли ладные мастерил. Думаешь каждый костыль подойдет? Типа сунул палку под мышку – и вперед? Нет. Тут тоже дело хитрое, как оказывается…
– Так почему перестали прибывать мастера, доктора и торговцы?
– А потом что их привечать перестали в Бункере.
– Это как?
– А это так, что хочешь – заходи, но особого отношения к себе не жди, бесплатное кормление – в Холле со всеми, спать там же. А доктора и мастера они понимаешь старики гордые. Смекаешь?
– Смекаю… требуют к себе отношения особого.
– Еще бы! Их навыки здесь – на вес золота! Или того больше! Сорок лет отмотал в одиночке, кое-как добрался до тепла и безопасности, мечтаешь прожить еще хотя бы годков десять, а тут из-за какой-то болячки… и ладно бы смерть – так ведь нет! Чаще всего старуха с косой так просто не приходит. Сначала долгие годы муки адские претерпеть придется… ну ты понял.
– Да понял. Странно – я задумчиво потеребил край полотенца, положенного в качестве салфетки для утирая вспотевшего после шикарной еды чела – Странно. Это противоречит всем законам экономики. И вообще всем мирским и духовным законам. Издревле странствующих докторов, торговцев, бардов, проповедников, юродивых и прочий подобный люд с радушием привечали в каждом селении.
– Ну проповедников то вряд ли везде с радушием встречали – усомнился старик.
– Тут я погорячился – признал я – Проповедников частенько гнали прочь или того хуже – прямиком отправляли в могилу или же в обеденный котелок. Такие вот издержки профессии. Но к остальным относились приветливо. Это всегда свежая струя, это всегда новости, мелкие товары, новые лекарства… каждый бункер должен сделать все, чтобы прибывших гостей ждала горячая еда, чистая постель и добросердечные улыбки. В здешних краях это особенно важно.
– Я к тому и клоню! Антипий тоже это понимал. Все сумрачный ходил, слова злые порой цедил, Замок недобро поминал. Может там спятило старичье замшелое?
– Вот в этом я глубоко сомневаюсь – возразил я – Я беседовал с тамошними государственными лицами. В том числе и с самым главным. Он поумней меня раза в три. В столько же раз хитрее. Про мудрость нажитую и вспоминать не буду. Нет. Дело не в безумии правления. Но какая-то причина обязательно есть. Я сделаю запись. И со временем докопаюсь до истины.
– А на кой она тебе?
– А вдруг пригодится? –
– Хм…
– Сразу предупрежу – если ничего не надо, то так и скажи. И не беспокойся – я к тебе все одно захаживать буду регулярно. Выдавливать из себя список ненужных товаров не надо.
– За это спасибо, Охотник. Но самогона я бы еще выменял пару литров. Сам понимаешь – продукт считай вечный, хранится и хранится себе. Анальгин и вот эти новомодные пакетиками с порошками от простуды и гриппа…
– Понял о чем ты. Штука редкая.
– Крем бы мне для рук хороший. Тот же вазелин идеально сгодится. Кожа на руках часто трескается на морозе-то. Медвежьим жиром мажу, но лучше бы крем.
– Записал. Что-нибудь еще?
– К-хм… писем бы получить хотел.
– Не понял. Писем? В смысле – письма, почта?
– Ага.
– От кого?
– Да от кого хош – кашлянул смущенно Андрей – Я бы вот с тобой за плату письмецо передал в Бункер. Письмецо открытое и с таким характером как «Как там мол ваше житье-бытье, люд почтенный? Пишет вам и сердечно кланяется некий Андрей Апостол….». Письмо это, я, если честно, написал уже.
– Может все же переселишься в Бункер? С переездом помогу.
– Нет! Ты не понял – не от одиночества страдаю. И место берлоги своей выдавать не собираюсь. И тебя прошу никому ни слова. Хотя ты уже обещал. Ну… пойми… Переписка… это удовольствие ведь особое. Нет? С нетерпением ждать заветный конверт, неспешно вскрывать, разворачивать лист бумаги, вчитываться с рукописный текст… в этом есть нечто особенное…
– Я дитя электронных коммуникаций – пожал я плечами и протянул руку – Давайте почту. Передам. Оплата за доставку… самая маленькая из имеющихся в тебя медвежьих шкур. Те,хм, что размером с собачью. В Холле любят на них сидеть.
– Так я и пяток дам!
– Не повышай цену – улыбнулся я – Если переписка пойдет – а она пойдет – то тебе еще писать и писать письма. Кстати, могу продать несколько цветных карандашей… и есть у меня тонкая художественная книга детективного вкусного толка. Что скажете, почтенный?
– Беру!
– Вот это дело – потер я ладони – Вот это торговля… Сразу предупрежу – в обмен хочу получить от тебя немного писчей бумаги. Если ты хочешь получить письма – старушкам надо будет на чем-нибудь писать.
– Разумно.
– Отношение к Всевышнему у тебя как?
– Да как… как у всех, наверное. А что?
– Можешь еще письмецо тамошнему настоятелю и священнику отцу Тихону черкануть. Он старикан мудрый. И ответит обязательно.
– Напишу! Есть у меня чистая тетрадка в клеточку. Ее тебе отдам, а ты мне литр самогона.
– Хорошо. И еще несколько листов передай Тихону в подарок. Ну что бы было на чем писать ответ.
– Записал, записал и записал – кивнул я, отрываясь от торговых пометок – Идем дальше по списку…