По следам слов

Антология

Маленькое письмо другу

Знаешь, друг,трудные времена.Ночь длинна,и деревья шумят листьями.И во тьме окнаповисла луна.Наставь, Господи,на путь истинный.Я устал и, кажется,я простужен.Ничего не вяжется:ни стихи,ни любовь,ни дружба.Не осталось денег на сигареты.Холодно,на улице ветры,рвутся в дом.В голову не идут ответы,ни рифмы, ни метры.Мир встает на дыбыили, наоборот,умирает.Я

не из той породы,которая все понимает.Я могу просто бытьи могу терпеть.Но если луна, я могу завытьи, если слишком больно,могу умереть.Видишь, друг,я совсем разбит,как синяя чашка,как холостяцкий быт.И вот я думаю,где я еще не совсем забыт,и вспоминаю тебя и всех наших.Я пишу и надеюсь,что станет легче.Не берет вино,и время не лечит,но, может, так дотянудо следующей встречи…Прости мне нытье, —со мной так вечно…Ты же видишь, друг,трудные времена.Ночь длинна,и деревья шумят листьями.И во тьме окнаповисла луна.Так что хочешь вой,а хочешь – в запой.Наставь, Господи,на путь истинный.

«Дом твой пропах вагоном…»

Дом твой пропах вагоном.Пять лет уже как – купейным.К чему вся эта погоня,бездомь, привези-копейка?Звезды звенят в стакане,синие километры,и пустота – такая —крикнуть и не измерить.…а за окном Россия,парит над твоими снами…«Что привезти?» – просите.«Не запирай за нами».«Папа, вези мне коня!»«К Рождеству возвращайся», —и оттого в вагонепахнет домом и счастьем.

Маленький город N

В этом городе особенно медленные трамваи.Осторожный взгляд, как зонтик над головами.Убираешь, складываешь его под вечер,и вечернее небо ложится тебе на плечи.Дни здесь пересекаются, перетекают один в другой,так, что уже не ясно, в каком ты и кто такой,как вода, колеблются в сообщающихся сосудах.Больше, чем было, уже никогда не будет.И уже не ждешь от судьбы подарка,но, присев на скамейку в осеннем парке,вспоминаешь о тех, кто тебе был дорог,о других городах, о любви и доме.

«С дождя, простуженный и мокрый…»

С дождя, простуженный и мокрый,врываюсь в дом с глазами серымии замираю, словно окрик,на ледяном пороге сердца.Трепещут руки кровью алойпо вам, беспомощным и вздорным,и окна бьются жилкой маленькойна голубом виске простора!Я промотаю, растеряю весьсвой голос, сорванный о нежность.Есенин в декабре повесится,сгорит в тоске седой Онегин…Мне кажется, что так неправильножизнь тянется – темно и глупо,и смерть – в твоих ладонях, Равви,на миг притихшая голубка.

Написано в поезде

Бегут огни в простывших ризницахтвоих дощатых полустанков.И эта ночь к чему-то близится,как наш вагон – полупустая.Нас гонит, гонит боль колючая…Вокзалы лошадьми понурымив тоске, щемящей, как уключины,впрягаются в стальное утро.Ты тянешь мимо, Русь разбойная,потерянная и вековая,дороги синие, чтоб помнили,чтоб помнили и уповали.И не считаясь с пассажирами,тихонько плачешь об отставших.О, Господи, не на поживу —на слезы душу мне растащат!Все те же ливни будут в рощахтелами ластиться к земле,и мы с тобой не станем проще,ни ласковее, ни светлей.Мы уезжаем, уезжаеми падаем, как на ножи.И эти

рельсы не заржавят,покуда мы на них лежим!

Мы…

1. Мышонок

мышонок, посмотри, какая луна —желтая и бальшая-бальшая,значит, мама принесет шалунамкусочек сахара,хрустящего за ушамиветер разогнал облакакак стадо овечек,от горизонта налево.небо похожена черный плакатс лицомиспуганной королевыа этажом выше,нелепый такой,человек, взобравшись на стулсекунду помешкал:луна показалась емупятаком,на котором выпадеторел или решка

2. Мыши

когда твой дом опустеетв зоне военных действийчто ты станешь делать?куда пойдешь?только шорох в его углахродомиз бесшабашного детствада еще за окнамиослепший дождьстарая стараяглупая мышьпусть хозяева уходятусталые и такие серыетолько в хитросплетениях мыщцплещется маленькое сердцеуходите милыев поездах еще есть местауходите хорошиепожитки давно сложеныно кто-то же должен жить там,где уже никто не можетв пустотев ледяном одиночествегде даже деревьяуже не дышатмы сидим на хвостеу кромешной ночиполуоблезшиетеплые мыши

3. В твоих глазах

в глазах твоих синихозераиз чистого светапрощальные искрывечерний неласковый инейедва уловимыетонкие ветвилегко убегающих вглубьпредсказательных линийпроходитпроходими время кидается с крышиночной пароходиктщедушное тельце разыщетя вижу себяуходящего мимо и вышеот дольних глубингде никто никого не услышитяверноубиттолько кто-то тихонечко дышитв заброшенном домеозябшие глупые мыши…

Сдохнуть от любви

Нет, этот стих, пожалуй, не будет длинным.Три-четыре слабых строфы.В нем к последней точке сойдутся линии,небо дотянется до травы.Видишь ли, мне почти ничего не важно.Сердце нашептывает: «Не дыши».Не разглядеть за шторами глаз нашихсветлячков бессмертной души.Но я ведь писал не для развлеченья,не для славы,не потому, что я графоман,но потому что раньшемне было больно,а теперь я просто схожу с ума!К черту рифмы, зачем они?Красоты тут совсем немного.Ни один по нам уже не зазвонитколокол – по-земному.Кто спасет всех нас от бессмыслицы,от денег, от напечатанных слов?Кто спасет нас от одиночества?Я уже знаю ответ.Никто.

Берег

Облака осыпаются пеплом,хрустящим и ломким,на подветренный берег,изломанный солью прибоя;их уносят, как ватус рождественской елки…Черно-белое фотозасмотрено мною до боли.Милый мальчик,научишься плакать,разучишься снова.Успокойся,ничто не проходит бесследно.На губах твоих тонкихостанется теплое слово,шепоток осторожныйна беленькой курточке летней.Мне немножко неловкоза быт твой, лишенный уюта,и за взгляд – осторожный,испуганныйи просветленный.Голова твоя клонится,словно каютакорабля,в волосах остывает доверчивоветер соленый.