По закону – привет почтальону

Мориц Юнна Петровна

ОБЁРТКАДали, украшенный рогами,Дали, усыпанный деньгами,Дали, увешанный мозгами,Дали, помешанный на дамеС глазами стервы полковой,Дали, чей гений безразмерен,Бесстыж, мертвецки парфюмерен,Дали, трясущий головойС усами жизни половой,Дали, чьи подлости вдалиОсобый блеск приобрелиНа всё способного подонка…Несчастны, кто родить моглиТакого мерзкого ребёнка.Теперь из-под какой землиДостанут этого Дали,Что понял славы суть так тонко?!.

ПО УЛИЦЕ ЗЕЛЁНОЙУстал подозреваемыйОт слежки постоянной,И стал подозреваемыйХодить лицом назад.Он

шёл, как деревянный,И шёл он, как стеклянный,По улице зелёной,Где лампочки висят.За ним следила публикаС улыбкой нескрываемой,И вдруг пустилась публикаХодить лицом назад.Лицом назад – артисты,Дантисты и туристыПо улице зелёной,Где лампочки висят.Сказал подозреваемый:– Народ идёт, как пьяный!И стал подозреваемыйСледить лицом назадЗа публикою страннойС походкой деревянной,Стеклянной, оловянной…И вдруг – проснулся в ванной,Где лампочки висят.

ДУРАЦКИЕ ВОПРОСЫДа как они могли хватать людей за горлоИ намертво душить их голыми руками?За что?!. Да ни за что!.. Глаза убийц – как свёрла,Дырявят зал суда, набитый дураками.Вопросы дураков, чьи близкие убиты,Лишь веселят убийц, которым нет износа.Подробности страшны, но тем и знамениты,Что сказочный кошмар – убийственней вопроса.Да как они могли носить убитых вещи?А почему бы нет?.. Размер пришёлся к телу.А трупы по ночам не снились им зловеще?Не снились. Снятся вам, слезой пришитым к делу.А как же пить и есть они могли?!. А просто.А выйдут – что тогда?.. Какой вопрос дурацкий!И только сироты душевное расстройствоНа зону им пошлёт возмездья пламень адский.

* * *

Гляжу, как безумный, на чёрную шаль, —Никто уже так не напишет, а жаль,Что нет ни безумца, ни шали…Кому они оба мешали?!.Писатели текстовНе пишут стихов,А пишут, вот именно,Тексты стихов, —Химичат стихимию текстаСтихимики общего места.Не хуже мы греков, что подняли крикИ древний на новый сменили язык,Поскольку им жутко мешалиШедевры, что их украшали.Теперь новогречески пишут, хоть режь,Как был этот мир древнегречески свеж,Какие там страсти дышали…Кому эти страсти мешали?О чём говорит новостей винегрет?Что все – новогреки, а ты – древнегрек,Твои отломились конечности,Но возраст прекрасен для вечности!..

* * *

Там – славы луга, там легенды слагаются, саги,

Там правды враньё грандиозные вещи творит,

Там гении сходят с ума, чтобы лгать на бумаге,

На струнах, на клавишах, в бронзе… Тех мест фаворит,

И ты изолгался, и твой выдающийся хохот,

И твой ослепительный стиль, и блистательный ум.

Пока излагалась, твоя изолгалась эпоха,

И с ней изолгался тобою наделанный шум.

Твой опыт успешен, – как раз на него полагаться

Пора школярам, потому что с эпохой вдвоём,

Начав это дело, успеют они изолгаться

И стать её правдой – единственной в роде своём.

* * *

Летает чайка над морской волной,Не чувствуя ни грудью, ни спиной,Что этой замечательной странойРуководит на голову больной.Идут слоны купаться в летний зной,Их внешний вид никак не выдаёт,Что этой замечательной странойНеукротимо правит идиот.Вдыхает зебра воздух травяной,Не чуя ни ноздрями, ни хвостом,Что буйный псих руководит странойИ мыслями, и мыслями притом.У зебры нету мысли ни однойНа этот счёт… Ей незачем плодитьТакие мысли, чтобы психбольнойЕё мозгами стал руководить.И, обратясь жасмина белизной,Трепещет дух, послание Творца.Нет у жасмина мысли ни однойИз тех, что гробят страны и сердца. НЕ ПРОСПАВШИМ НИЧЕГО1.Мы проспали, мы проспалиИсторический момент —Изумруды рассыпалиЗдесь мешками, как цемент,И лопатами алмазыУтром дворники гребли,А в продаже были газыВместе с недрами Земли.Те, кто газы не проспалиВ исторический момент,Те алмазы покупалиЗдесь

мешками, как цемент.И они не виноваты,Что проспали мы струюИ не смотрим их дебаты,Не читаем интервью,А проспать предпочитаемЭту славную семью.Всё, что даром поимели,Дай им Боже заклепать, —Лишь бы только не шумели,Нам мешая их проспать,Лишь бы духом не упали,Когда будет кончен бал,Если те, кто не проспали,Тех разбудят, кто проспалЗамечательные газы,Золотые унитазы,Где у тех, кому не спится,Свет из задницы струится!2.Мертвечина, мертвечина,Да ещё и напрокат!..Нет лица, одна личина,Гипсоватый фабрикат.Он сидит в паханской ложе,Возрождая дух страны.Никакой не раб он Божий,А шестёрка Сатаны.Наголо шпана обрита,Войско крепнет грабежом.Им сдаётся Маргарита,Как жилплощадь с гаражом.А в заложниках по ямамТихо классики поютИ в кошмаре постоянномВсем надежду подают.И в надежде сделать имяГадит классикам знаток, —Разговариваю с ним я,Как с гвоздями молоток.

* * *

Зная почти наизусть «Мастера и Маргариту»,Некоторую грусть испытывая при том,Отождествляют себя с распятым Христом,Шагая по трупам в битве за доступ к корыту.Прокуратор читает доносы, в которых много удач,Но на всех не хватает дач, а будущее – не скоро.Кругом цветут медоносы, осы всосались в мячПерсика… Льётся масло эпического простора.Чьё это масло, Аннушка, льётся из светофора?Тут раздаются визги нескончаемой правоты,Которая есть враньё наглого морализатора.…Так возникают списки, чьи помыслы столь чисты,Что Пилат умывает руки завтра и послезавтра.

* * *

Что недобрали – доберут,Что недоврали – то доврут.Да мало ли кругом добра ли —В просторном смысле барахла?..А что касается морали —Такая вонь от этой крали,Она в техническом подвалеДавно, как живность, умерла.

* * *

Когда прекрасности попрут со всех сторонИ всем предъявят чудное мгновенье,Звезду пленительного счастья и правленьеТех пиночетов, что не лучше похорон,Тогда ты сам с собой заговоришь,Как чистое безумие, как детство,Как почтальонство русского поэтстваС письмом в бутылке, с кораблями крыш,С ковчегом, где взамен голубки – мышь,Зато играют в казино и на гитаре…Своди за ручку Ноя в планетарий,Тогда ты сам с собой заговоришь.

МОРСКАЯ ПОЧТАНу что сказать, моя радость?!.В музее Эдгара По выглянула в окно,А в окне – обои, обои какой-то местности,Обои лужайки, поля, обои дневного неба.Стояла зимняя ночь.Потом в музее БулгаковаВыглянула в окно, а в окне – обои,Обои оккультной лавки, обои какой-то оперы,Обои ночной метели, её наглядных пособий.Стояла жара июля.На вечере в консерваторииВыглянула в окно, а в окне – обои,Обои какой-то симфонии,Обои рояля и скрипки с оркестром,Обои в антракте гуляющей публики,Обои карет и фонтанов.У них тут повсюду в окнах – обои,Обои свежего воздуха, обои живой природы,Обои духовных ценностей,Обои наркоза, пьяности,Обои – от всякой боли.Я спрашиваю:– Это у вас настоящее,Или просто такие обои?– Обои! – они говорят. – Обои!И радостно так улыбаются,Мол, вот до какой прекрасностиДоходит светлое будущее.Ну что сказать, моя радость?!.Тут у них – светлое будущее.Смотрю в окно, а в окне —Обои светлого будущего,Оторвала кусок, а под ним – обоиЕщё более светлого будущего,На этом куске обоевШлю записку тебе в бутылке:«Скоро буду! Надо ветер поймать,Чтоб доплыть. Обнимаю парусно.Очень многие ездят сюда завидовать.Такое вот Суйщество, и оно суйществует.Конец связи».