Полынь - трава горькая
Шрифт:
Проснувшись Сергей увидел в окно серое, обложенное дождевыми тучами небо, по стеклу ползли тонкие прозрачные водяные
Дождь… Питер…
Последние часы пути Сергей провел в нетерпеливом ожидании. Хотелось поскорее оказаться в просторном вестибюле Московского вокзала, выйти на Площадь Восстания, ощутить влажный ветер, характерный нерв и движение центральной улицы, перегруженной машинами, шагать по Невскому, пестреющему зонтами и витринами, увидеть мокрых горожан и туристов, стать неотделимой частью Города. Как же этого не хватало!
Наконец и Гимн Глиэра из репродукторов, и металлический голос диспетчера
— Уважаемые пассажиры, поезд номер…
Надо поймать такси, добраться домой, привести себя в порядок, ехать в офис и к родителям, но первое, что сделал Сергей, ступив на защищенный крышей перрон — это набрал номер своего хорошего друга, связанного с кругом артистов и художников.
— Зиновий Николаевич? Прости за ранний звонок, я только приехал, с вокзала звоню. Дело срочное к тебе, хочу наброски одного самоучки показать, думаю заинтересуют. Да, молодой… и, по-моему, талант.