Попробуй меня разлюбить
Шрифт:
Поэтому искренне благодарна подруге, что не вдается в подробности при мне.
— Поеду, ребят, — поднимаюсь на ноги, — мне еще на маникюр нужно.
— Я провожу, — Арина делает шаг в прихожую, но Тим преграждает ей дорогу.
— Я сам, Ариш, — снова касается губами ее щеки.
Громова кивает и виновато жмет передо мной плечами.
Пока они переглядываются, выползаю в прихожую и достаю с полки ботинки. Обувшись, снимаю с вешалки свое пальто, спиной чувствуя брата.
— Катю-ю-ю-юх…
— Что? —
Тим накрывает мой рот ладонью. От ужаса распахиваю глаза шире, на секунду подлавливая флешбэк. Лишь яркий парфюм брата не позволяет провалиться дальше. Этот запах у меня в жизни исключительно с Тимкой ассоциируется.
— Вот, — сует мне в руки сложенный вдвое конверт.
— Что это?
— Дома посмотришь. Ты на машине? Или тебе такси вызвать?
— На машине, — заторможенно отвечаю, потому что пальцы горят. Так хочется вскрыть то, что он мне дал.
— Хорошо. Аккуратней будь.
— Это… это же… — ахаю, зажимая губы ладошкой.
Не могу озвучить. Не могу! Не могу! Не могу!
Вдруг я ошибаюсь. Вдруг попусту себя воодушевлю…
— От него, — подтверждает брат.
— Я… я… спасибо тебе, — бросаюсь к нему на шею, расцеловывая щеки. — Спасибо.
— Все, проваливай, Токман, — бурчит недовольно, а сам треплет мою укладку. — Голову только не забывай включать, ладно?
— Да.
Из квартиры вылетаю на крыльях. Я не иду, я парю.
Как только добираюсь до машины, разрываю конверт, ожидая увидеть письмо, но там лишь цветной стик. Время, дата и какое-то название.
Отель? Ресторан? Что?
Достаю телефон, чтобы погуглить.
В отель, название которого написал Дан, приезжаю минут за двадцать. Азарины живут не так далеко от этого места.
Откидываю солнечный козырек, чтобы посмотреть, как выгляжу, в зеркало. Помаду съела. Достаю из сумки алый футляр и, отщелкнув крышку, подкрашиваю губы.
Волосы вроде в порядке. Лицо тоже. Немного бледновата, правда…
Хлопаю себя по щекам и широко улыбаюсь своему отражению.
Прекрасна!
Вручаю ключи от машины беллбою, чтобы он припарковал мою малышку на стоянке, и забегаю в холл.
— Здравствуйте! У вас должен быть забронирован номер на Екатерину Токман или Даниса Кайсарова, — улыбаюсь портье.
Парень отвлекается на компьютер и десять минут спустя вручает мне ключ-карту. Номер, оказывается, действительно оформлен на меня.
— Оплата была онлайн. Вас уже ждут, — возвращает мой паспорт.
— Спасибо, — прячу документы в сумку и бегу к лифту.
Вздохнув с облегчением, расстегиваю свое белое
Лифт ползет медленно. Всего три этажа проехать. Ладошки потеют, а голова кругом идет от предстоящей встречи.
Когда двери передо мной разъезжаются, поправляю укладку и топаю к номеру «405».
Меня переполняет предвкушение нашей встречи. Мир вокруг сразу ярче. Теплее.
Две недели ада на земле, потому что без него.
Прикладываю ключ-карту к считывателю и толкаю дверь.
— Данис! Дан! — стягиваю шарф и перемещаюсь вглубь номера.
Сердечко так громко стучит…
— Да…
С улыбкой на лице застываю посреди гостиной президентского номера, в ужасе рассматривая сидящую на диване брюнетку.
Лия.
Это Лия. Я не видела ее. Никогда до этого не видела, но почему-то уверена, это она.
Абсолютно точно.
Скольжу взглядом по черному пиджаку свободного кроя, что делает эту девушку еще миниатюрней, а слов в моей голове как не было, так и нет.
Неопределенно веду плечом, не понимая, что делать дальше. Уйти? Нужно уйти.
Но вопросов — их так много.
Как мы оказались тут вдвоем? Лия подстроила?
— Здравствуй, Катя.
Ее тонкий, мелодичный голос отрезвляет. Я выдавливаю улыбку и, чтобы не стоять истуканом, делаю шаг в сторону кресла напротив Лии.
Она знает мое имя. Знает…
Сжимаю руки в кулаки, разглядывая жену человека, которого люблю.
Она не уродина. Нет. Красивая. Волосы почти до задницы. Темные. Густые. Фигура тоже огонь, как бы противно мне ни было с этим соглашаться. И со вкусом все в порядке.
Даже голос у нее приятный.
— Что ты тут делаешь? — наконец распрямляю плечи и сажусь в кресло. Закинув ногу на ногу, смотрю прямо перед собой, чуть вздернув подбородок.
— Ты в курсе, кто я, да? — интересуется брюнетка.
Вопрос с подвохом. Я ведь сейчас вслух должна назвать ее ЕГО женой. Женой моего Кайсарова, эту…
Она мне жизнь сломала!
— В общих чертах, — улыбаюсь, а у самой скулы сводит от этой наигранной приторности. — Ты что-то хотела?
— Да. Поговорить.
— О чем?
— О моем муже, — Лия кладет на стол телефон и ловит мой взгляд. Глаза в глаза.
А у меня внутри все в тиски сжимается. О ее муже…
— Ну, давай поговорим. О твоем муже, — улыбаюсь, чувствуя, как ноют лицевые мышцы.
Мне все эти улыбки с невероятным трудом даются.
— Ты его любишь?
Ее вопрос застает меня врасплох, да и вообще все действия этой девушки… Я, когда ее увидела, надеялась на скандал, но никак не на эти сопливые откровения, которых нам, кажется, не избежать.