Портальеро. Круг третий
Шрифт:
А мы укоряем его ни за что
И вечно твердим уныло:
Времени нету на это и то.
Время прошло. Уплыло…
Время нельзя не продлить, не свернуть.
Время всё время бежит.
Стрелки часов продолжают свой путь,
И продолжается жизнь.
22 августа. 1990 год.
Белорусская ССР. Минск.
Лечу себе, никого не трогаю, а внизу… Чёрт знает что творится.
Нет.
Спускаюсь пониже и приземляюсь почти перед самым собачьим носом. Ноль внимания и фунт презрения. Почесал собачку за ухом, а она как-то странно дёрнулась и поджав хвост заскулила…
— Чем-то ядрёным посыпали! — сказал кинолог, обращаясь к мужчине с большими звёздами на погонах. — Собака не может работать.
— Дармоеды! — буркнул полковник. — След не могут взять…
— Так нет никаких следов, товарищ полковник. Ни следов, ни отпечатков нет.
— А злодеи, что, по воздуху улетели?
«Ага!» — мысленно отвечаю ему я, а его подчинённые молчат, опустив глаза.
«Ищите, ищите! Может и найдёте чего… От дохлого осла уши и дырку от бублика…»
Делать тут мне больше нечего. Полетел я дальше. У меня ещё дел по горло.
Я поднялся повыше, и разглядев зелёный лесной массив на окраине, устремился туда.
Интерлюдия.
К рассерженному полковнику подошёл майор с озабоченным лицом.
— Ну что там у тебя? — сердито бросил он.
— Мы вызвали специалиста, но он не может объяснить, чем и как вскрывали сейф. Никаких следов от воздействия какого-либо инструмента не обнаружено. Сейфы не пилили, не резали автогеном…
— У них что лазер был, как там в книге… Гиперболоид, мля…
— Никак нет, товарищ полковник. Всё равно бы остался какой-нибудь след. А тут, как бритвой срезано, ровно и по прямой. Приложили обратно… Даже следов не видно.
— Фантастика какая-то.
— Вот именно, товарищ полковник, фантастика. Только фантастикой и можно это всё объяснить. У экспертов нет никаких версий. Никогда такого не видели.
— Сводку за неделю?
— Ничего из того, что могло бы пролить свет на то, что произошло сегодня ночь. Правда…
— Ну, что ещё? Не тяни кота за… подробности…
— Лейтенант Козел с утра докладывал о странных людях вчера прибывших в Минск.
— Как фамилия лейтенанта?
— Козел, товарищ полковник…
— Час от часу не легче… И что за люди?
— Молодой мужчина и две девушки.
— И что странного?
— Не могу знать, товарищ полковник. Торопился сюда и отправил лейтенанта…
— Куда отправил?
— Ну… Как обычно.
— А что за сотрудник? Толковый?
— Никак нет, товарищ полковник. Меньше года
— И где он, твой Козел?
— В отпуске…
— Так какого хера он к тебе сегодня с рапортом приходил?
— Проявил инициативу, находясь в отпуске.
— Майор! А тебе погоны не жмут? Полная хрень творится в городе. Сейфы лазером режут, не вскрывая замков в Ювелирный заходят… Отозвать всех из отпусков! И найди этого Козла!
— Козела, товарищ полковник.
— Да какая разница…
Жаль, что я уже улетел и не слышал этого разговора между полковником и его подчинённым…
22 августа. 1990 год.
Белорусская ССР. Минск.
Довольно-таки большая территория, покрытая лесом, меня вполне устроила. И лететь вроде бы не так далеко. Я даже присмотрел небольшую уютную полянку, окружённую со всех сторон густыми зарослями, которая вполне подходила для нелегального захоронения. Постаравшись запомнить видимые сверху приметы, чтобы второй раз долго не искать, я отправился в обратный путь. Решил сразу проверить, как срабатывает моментальное возвращение в свою спящую тушку, и мне это удалось…
Но стоило мне вернуть себя в себя и открыть глаза, как я был оглушён шумом и гамом, происходящим в нашей квартире.
Похоже, что в квартире шла конкретная такая драка. Причём с поножовщиной. Быстренько сориентировавшись, я хотел было уже вступить в драку на стороне наших, но… Драка уже закончилась…
Не слишком одарённый чекист Антон Козел, беззвучно открывав и закрывав рот, оседал на полу с кухонным ножом, торчащим в его животе, где-то в районе печени. Судя по той луже, в которой он корчился на полу, жить ему оставалось мал да маленько. Но уж точно уже не жилец…
Какая-то женщина… Отсюда не видно кто, но, судя по всему, это была хозяйка квартиры Элла. Так вот… Лежала эта Элла возле маленького комодика в прихожей с пробитой головой. И возле этой её головы уже растекалась внушительная лужа крови.
Ирина сидела, держась кровавыми руками за лицо, прикрывая левый глаз. Неужели кто-то из наших врагов ей глаз выбил или порезал? Машка, пыталась ей хоть как-то помочь, но больше суетилась не по делу, чем каким-то образом помогала.
Бросив последний взгляд, на уже отошедшего в мир иной Антоши, я рявкнул на своих девчонок, чтобы хоть как-то привести их в чувство.
— Что тут произошло?
— Они… Она… Он…
Чувствую, что чего-то добиться от Машки сейчас не получится…
— Ира! Что у тебя с глазом? — переключил я внимание на вторую девушку.
— Ничего страшного… Просто…
Ира убрала ладони от лица, и я увидел, что глаз на месте, вот только всё лицо в крови перепачкано.
— Откуда у тебя кровь на лице? — продолжил я.
— Я… Это… Это не моя кровь. Это его. — указала она на лежащего в луже крови чекиста.
— А за глаз чего держишься?