Портальеро. Круг третий
Шрифт:
Ирина задумалась. Но тут вмешалась Машка.
— Мы хотели сделать оладьи, но получилось слишком жидко, но настоящие блины тоже не получились… А что, тебе не понравилось? Не вкусно?
— Вкусно! Мне нравится. Вы молодцы!
Доброе слово и кошке приятно, а уж девушкам тем более.
— А вы сами чего не едите? — поинтересовался я у них.
— А мы уже. — снова ответила Машка. — Пока готовили, все, которые не получились…
— Да, вроде бы у вас всё получилось. — высказал своё мнение я.
— Это потом. А сначала были не очень… Кривые и…
Нашу беседу
— Мы разве ждём гостей? — удивился я.
— Ты же сам говорил, что Антон должен зайти сегодня.
— А чего так рано?
— Максим! Ты на часы-то погляди. Полдвенадцатого уже.
— Правда… Ну и ладно.
Пока мы с Машкой болтали, Ира уже открыла дверь и впустила гостя. Это действительно был Антон. Но, как мне показалось, какой-то он усталый на вид. Не выспался что ли? Ну… дело молодое. Но не дол такой же степени. И синяки под глазами, и сами глаза красные…
— Завтракать будешь?
— Завтракать? — переспросил Антон. — Время-то к обеду уже.
— А мы всё проспали. — зевнув поделился с ним я. — Вчера с дороги, потом на рынок ходили… Устали, наверное.
Ира тем временим уже налила Антону кофе и подвинула к нему поближе тарелку с оладьями. Отказываться парень не стал и присоединился к нашей трапезе.
А я смотрел на него и думал, как разительно отличается тот вчерашний Антон, и этот сегодняшний. Вчера этот парень выглядел, как комсомолец, спортсмен и просто красавчег. Ну, прям хоть вешай его на доску почёта с подписью «отличник боевой и политической подготовки». И только сейчас до меня дошло, почему он мне вчера подсознательно не понравился. При всей своей внешней приятности, он был похож на «правильного мальчика», которого в школе все учителя ставили в пример остальным хулиганам. Но на самом деле «мальчик» был скрытой гнидой, крысой и стукачом. А когда пришла пора всем в армию идти. Отмазался, предъявив поддельную справку из психушки. Хотя, кто знает, может справка и не была поддельной.
Зато сейчас, невыспанный и в помятой одежде, Антоша был больше похож на Маскима Перепилицу из одноименного фильма, аккурат в тот момент, когда его папаша решил, что сына из армии выгнали.
— Антон! Ты деньги принёс?
— Какие? — чуть не поперхнулся очередным оладушком наш гость.
— Ну-у… Ты же сам говорил, что хочешь обновить свой гардеробчик. Вон там пакеты на диване лежат. Всё по твоему заказу. Если размер не подойдёт, найдём более подходящий.
На лице Антона прямо читалось какое-то недопонимание происходящего.
— Когда это тебе успели привезти?
— Да вот, только что. Ты чуть-чуть разминулся с нашим курьером.
Похоже, что слово «курьер», каким-то образом повысило интерес этого странного парня. Он явно сделал стойку, как охотничья собака, учуяв дичь.
— Жаль…
— Чего тебе жаль, Антон?
— Жаль, что разминулись.
— Какие проблемы? Ты вещи-то мерить будешь?
— У меня с собой денег не так много, может не хватить. — как-то натянуто начал свои спич наш гость. — Может марками возьмёшь?
— Какими марками? — не понял я.
— Ну, как какими… Западногерманскими.
— Да ну на фиг! Антон! У
— Максим! — начал что-то вещать смутившийся Антон, но я его перебил.
— Ты на кого работаешь, Антоша? На какие органы? Правоохранительные или левые какие-то?
— С чего ты так решил?
— А зачем ты рылся в моём чемодане? Чего искал-то?
Тут, сидящий напротив меня парень и вовсе смутился. Тогда я решил его «добить»…
— Ты кто по званию-то? Лейтенант или уже старлей?
Да-аа… Искусству лицедейства этому парню ещё… Как там Ленин говорил? Учиться, учиться и ещё раз учиться… Антоша дёрнулся, как от ожога, а глазки его забегали.
— Чё заменжевался, дружище? Язык проглотил?
А мой собеседник, похоже, вместе с последним оладушком и правда умудрился проглотить язык. Потому что он молча смотрел на ствол пистолета Макарова, нацеленного ему куда-то промеж глаз. Естественно, он не понял откуда в моей руке появился ПМ. Но аргумент оценил и разговор сразу же перешёл в другое русло.
— Парень! Не шути! Я из КГБ. Ты не сможешь даже выйти из подъезда. Дом окружён.
— Ой ли? — не согласился с ним я. — Не умеешь ты врать, Антоша. Или как там тебя зовут на самом деле?
— Антон. Это моё имя. — ответил мне новоявленный чекист, а по его лбу стекали крупные капельки пота.
— Ты же сюда один пришёл. И нет никого ни в подъезде, ни около дома…
— А ты проверь? — напористо высказал мне Антон.
— Да легко! — согласился с ним я, и спрятал чекиста в хранилище.
— Девчонки! Мою тушку не трогать! Я быстро. — крикнул я своим подругам, и покинув тело, устремился на разведку.
Думаю, что за минуту-другую с моим оппонентом ничего страшного не случится, а я за это время успею облететь вокруг дома.
Как я и думал, ни в подъезде, ни возле него, никакой движухи не наблюдалось. Вокруг дома тоже было тихо. В машинах никто не сидел, на лавочках, прикрывшись газеткой никто не курил, на столбах не висело левых электриков… И вряд ли две старушки на лавочке у подъезда — это та самая силовая поддержка, которая окружает дом, о чём мне вещал словоохотливый чекист. Трепло…
Возвращаясь обратно, я снова пролетел сквозь подъезд, заодно проверив соседние квартиры… Но и там ничего подозрительного я не обнаружил.
Вернувшись в квартиру, я быстренько извлёк уже почти задохнувшегося чекиста, и пока он не очнулся окончательно под дулом пистолета связал ему руки за спиной его же брючным ремнём. Быстрый шмон не принёс мне ничего особо интересного, немного денег, связка ключей и документы в кармане.
Денег хватило бы на покупку того, что он заказывал накануне, но впритык, и если бы я ему немного уступил. Никаких бундесмарок или любой другой какой валюты при нём не было. А среди документов были лишь доки на машину и права. Ни паспорта, ни тем более комитетской ксивы там не обнаружилось.