Посох. Тетралогия

Раткевич Сергей

— Согласен, но кто нас спрашивает? — отозвался Эруэлл. — Пива хочешь?

— На службе? — лукаво прищурился Винк. — Ну вы даете, Ваше Величество!

— К черту службу! — рявкнул Эруэлл. — Какая, на фиг, служба, если тебе король приказывает напиться?!

— Слушаюсь и повинуюсь! — тоном опытного придворного лизоблюда объявил Винк Соленые Пятки.

Потом оба расхохотались. Хорошая штука — жизнь. Особенно если удалось ее сохранить.

— Ваша Милость! Ваша Милость! — верещал

знакомый до тошноты голос.

Господин Архимаг поморщился и проснулся.

— Ваша Милость!

Архимаг стиснул зубы и сел.

«Испепелить его, что ли?» — тоскливо подумал он. — «Во всяком случае, не поглощать, это уж точно. Сил нет жрать такую дрянь!»

Господин Архимаг был самым возмутительным, самым непочтительным образом разбужен. И разбудителя ни в коем случае нельзя было испепелять. Талант, чтоб ему наизнанку вывернуться, да так и ходить! Проклятый разбудитель обладал наилучшими способностями к связи на далеком расстоянии. Многочисленные агенты, рыщущие в поисках загадочного Оннера и не менее загадочного Курта, передавали свои послания через этого человека.

— Ваша Милость!

«Вот засранец! Орет так, будто ему Башня на голову рухнула! Впрочем, у него отродясь мозгов не было. Такому никакая Башня повредить не в силах.»

— Ваша Милость!

— Ну, что там еще? — с омерзением выдавил Архимаг.

«Прибежал, идиот, в какой-то обгорелой мантии! Может, все-таки испепелить?!»

— Ваша Милость! Группа разведчиков Ордена под руководством Старшего Магистра Уаресха обнаружила Оннер! — выпалил Младший Магистр Бусх.

— Оннер?! — мигом оживился Архимаг. — Быть того не может — Оннер! Докладывай скорей!

— Осмелюсь доложить, Ваша Милость, — вытянулся Бусх. — Доложить не могу, так как докладывать больше не о чем.

— Как это — не о чем?! — взревел взбешенный Архимаг. — Так они нашли проклятый Оннер или нет?!

— Нашли! — испугался Бусх. — Но докладывать все равно не о чем!

— Что ты несешь?! — заорал Архимаг. — Страх потерял, да?! Говори быстро, в чем там дело!

— Я вышел на связь как раз в тот момент, когда Старший Магистр Уаресх заканчивал беседу с Верховным Королем Оннера. Они не поладили, и Король уничтожил Старшего Магистра вместе с его Башней и всеми магами, что были с ним. Сила удара была такова, что и мне досталось. Я с трудом разорвал связь, а то бы… страшно подумать… их Башня кричала и кусала губы от боли… — торопливо поведал Младший Магистр Бусх.

— Какие губы? — хрипло спросил Архимаг.

— Не знаю, — вздрогнув, ответил Бусх. — У их Башни перед смертью выросли губы. Я… я сам видел. Это ужасно.

— Король Оннера — маг? — озабоченно спросил Его Милость.

— Нет, — жалобно пролепетал Бусх. — Это и есть самое ужасное. Он владеет чем-то, уничтожающим магию и ее носителей.

— Антимаг?

— Хуже. Гораздо хуже.

— А где это находится? Где засел

этот проклятый король несуществующего королевства? — жадно спросил Архимаг.

— Не успел засечь, — виновато прошептал Бусх. — Не успел. Я только связался, а тут… оно как полыхнет… как закричит… я ничего не понял про направление…

— Ясно, — брезгливо скривился Архимаг. — Пошел вон. Не мешай думать.

«Лучше бы этот проклятый дурак и вовсе сгорел, но выяснил, где находится Оннер. Что толку — потерять таких опытных разведчиков и узнать то, что мне Зикер и без того говорил.»

— Значит, Зикер не врал, — пробормотал Архимаг, когда за Младшим Магистром Бусхом закрылась дверь. — Не врал. Есть Оннер. И он опасен. Ха! Такой король опасен даже и без королевства. Никаких пророчеств не нужно, чтоб понять, что он опасен. Что-то, уничтожающее магию. Магию… и магов. Этот обгорелый дурак! А ведь далеко же. От Башни Уаресха до Ордена — далеко. Интересно, я сам смог бы поразить Башню Уаресха так, чтоб эхо силы до Ордена докатилось? И немаленькое эхо… Ишь как его отделало. У Старшего Магистра Уаресха была неплохая защита. Конечно, временная Башня есть временная Башня — но все же, все же… А защита самого Ордена? Да. Зикер прав. Орден в опасности. И я — тоже.

С грохотом открылась входная дверь.

— Ваша Милость! Ваша Милость! — возопил кто-то за его спиной.

— Проклятье! Здесь в конце концов что — спальня Архимага или проходной двор какой-то?! — зарычал Архимаг. — Почему ко мне сегодня все шляются без стука, без доклада, без… Испепелю!!!

— Ваша Милость! Башня… — Старший Магистр Глорен вползал в спальню на коленях, дрожа от ужаса.

— Башня?! — взвыл Архимаг. — Слышал я уже про эту вашу проклятую Башню! Слышал, понятно?! Вы что, так и будете теперь целый день мне про нее сообщать?! Один за другим, один за другим! Идиоты!

— Так точно, Ваша Милость! — пролепетал Старший Магистр Глорен. — Не пепелите меня, пожалуйста. Я вам пригожусь.

— Пригодитесь! — бушевал Архимаг. — Все вы только на то и годитесь, что будить меня по утрам гнусавыми воплями! «Ваша Милость!», «Ваша Милость!» На что еще вы годитесь? Что можете предложить? Я вас, Старший Магистр, спрашиваю — что?! Вы не ученик, не посвященный, не рядовой маг, вы — Старший Магистр! За какие заслуги?! За то, что спать мне не даете?! Орете на весь Орден?!

— Я… я буду стараться, — непослушными губами прошлепал Глорен. — Я приложу…

— Я тебя сам как-нибудь приложу! — грубо пообещал Архимаг. — Беги, зови Зикера, раз сам ни на что не способен! Уж Зикер-то знает, что делать с этой вашей проклятой Башней! Распелись, паникеры! Ах, Башня! Ох, Башня! А я говорю — тьфу Башня! В печенках у меня эта самая Башня! Подумаешь, горе. Ну, что стоишь, идиот? Беги. Зови Зикера! Шевелись, пока цел!

— Но… Ваша Милость… ведь Зикер… Зикер…