Поверженный демон Врубеля

Лесина Екатерина

Девушка, работавшая в этом бутике, отступила в сторонку, на Людмилу она смотрела без злости, скорее с интересом, не пытаясь его скрыть.

Пускай. Любопытство – не тот порок, которого лишена сама Людмила.

– А если дала, – предположила она, – но Егор отказался? Он впервые всерьез решил соскочить…

– И Настасья растерялась…

– Если она брала что-то одно… у одного поставщика, то просто могла не знать об иных вариантах… а тут ей предложили… она согласилась. Решила, что парень опять сорвется, и поделом ему… а он спрыгнул с крыши. Мирослава слегла, но…

– Выжила, –

подхватил Стас. – И до сих пор жива, как и ее муж, и у него со здоровьем полный порядок. А красивой жизни хочется…

– Тут еще мы с вопросами…

– И у Настасьи возникла идея поправить свое материальное положение…

– Которая закончилась печально… девушка, сапоги мы тоже берем.

– Стас!

– Люда, тебя не учили, что мужчинам нельзя перечить?

– Нет.

– Вот поэтому, – Стас поднял палец, – ты еще не замужем.

– Не больно-то и хотелось…

…Ложь. Хотелось. Иррационально. До дрожи в руках, до отвращения к самой себе за это нелепое, необъяснимое желание, которому вряд ли когда суждено исполниться.

Мама была права.

Не создана Людмила для брака.

Некрасива. Лишена напрочь шарма, который заменяет красоту. И характер у нее скверный, слишком жесткий, непримиримый. И потому не для нее платья белые и фата каскадом.

– Если мы найдем того, с кем собиралась побеседовать Настасья, – к счастью, Стасу недоступны были эти ее мысли, – то найдем и того, кто убил Мишку.

Дело за малым.

Найти.

Людочка…

Надо же, ей не по вкусу это имя. Оно и вправду какое-то… неправильное, что ли? Неудобное. Нелепое. Людочка… разве можно назвать Людочкой вот эту женщину со строгим лицом?

Или Милой.

Милы мягкие, домашние, а она… одежда ее изменила, хотя и нельзя сказать, что до неузнаваемости. Странно, Стасу казалось, что Людмила будет отнекиваться.

Смущаться.

Краснеть и лепетать, что не нужны ей его подарки. Только лепетать у нее получалось плохо. И коробку с сапогами она прижала к груди.

– Что? – Люда приподняла бровь. – Ты их все равно купил. А сапоги мне нужны… и вообще, какая женщина не мечтает о хороших сапогах. Скажи лучше, как искать будем?

Если бы Стас знал.

Но и в незнании он признаваться не собирался.

– Для начала вернемся домой и поужинаем. Я позвоню Ивану…

…Который вряд ли обрадуется этому звонку, но глядишь, просьбу исполнит.

– …Спрошу адрес… и завтра отправимся пообщаться с дочерью Настасьи. Авось она что-то да знала.

– А если…

– А если не знала, тогда будем думать дальше.

Людмила кивнула.

И все-таки эта стрижка ей не идет. Волосы не длинные, не короткие, какие-то никакие… в салон отвести, что ли? Пусть чего-нибудь сделают.

Но ведь оскорбится…

С другой стороны, какое Стасу дело до этой вот женщины? Ему бы с историей разобраться, которая, кажется, куда сложней, чем представлялось… а потом Стас уедет и выкинет из головы и город, и Люду с ее неудачной стрижкой.

Как Стас и предполагал, звонку его Иван не обрадовался.

– Все не успокоишься? – поинтересовался он, позевывая в трубку.

– Не успокоюсь.

– Стасик,

гляди… а то я и закрыть могу, чтоб образумился.

Пустая угроза, Иван знает о том и говорит больше порядка ради, потому как положено ему Стаса стращать. Только вот Стас стращаться не собирается.

– Иван, я ж все одно узнаю. Только оно дольше выйдет.

Иван хмыкнул.

– Перезвоню.

Перезвонил он часа через полтора, когда терпение Стаса почти иссякло. Его никогда-то не было в избытке. И Людмилино спокойствие раздражало.

Она готовила ужин.

На двоих.

И в этом не было никакой романтики, кроме, пожалуй, самого факта, что Стас ужинал вдвоем с женщиной. Красивой? Нет. Все-таки нет. Слишком узкое лицо. Слишком массивный подбородок.

Он разглядывал Людмилу нагло, но та, поймав на себе Стасов взгляд, лишь плечом дернула, мол, смотри, если хочешь.

– Ты так и не вышла замуж? – лишний вопрос.

Про Мишку бы спросить. Про отца.

Про то, что Стас пропустил, а он про Людочкину неудавшуюся личную жизнь.

– Не вышла.

– Почему?

– Не брали.

Она вздохнула, заправила за ухо тонкую прядь и продолжила:

– Да и мама… редко кто из моих… знакомых выдерживал близкое с ней знакомство. Она хотела лучшего для меня. В ее понимании. Но вот… ты же помнишь, как она умела вопросы задавать?

Стас кивнул: помнил распрекрасно. То же узкое лицо. Волосы на пробор, крашенные хной, неестественно-рыжие, отчего сама кожа казалась красноватой. Жесткая линия губ. Жесткий воротничок рубашки. Узкий галстук. Пиджак. Она выглядела больше мужчиной, чем тихий учитель физики.

И вопросы задавала, глядя в глаза. От этого взгляда внутри все цепенело, обмирало, и возникало противоестественное желание немедленно во всем признаться, даже в том, чего Стас не совершал.

– А еще она любила разбирать недостатки… – Людмила поставила перед Стасом тарелку. – Подробно. Обстоятельно… и сочинять… в последние годы увлеклась психологией. Книг прочитала множество, возомнила, что у нее талант… вот и… был у меня один коллега… хороший человек… у него дочь маленькая… жена умерла. В общем, конечно, ни о какой любви до гроба речи не шло.

Любовь до гроба совершенно не увязывалась с Людмилой, но Стас благоразумно промолчал.

– Но он мне был симпатичен. И я ему… могло получиться что-нибудь… тебе горчицу или майонез?

– И то и другое.

– А мама после знакомства с ним целую версию выдвинула… о травме психологической, которую ему смерть жены причинила. О поиске заменителя. О том, что мне всю оставшуюся жизнь придется соответствовать чужому образу… ну и так далее… в общем, у нас разладилось. Она была рада… говорила, что он мне не пара. Еще и с ребенком. Я своих родить должна, а не чужих растить… и зарабатывает мало… знаешь, – Людмила села напротив и подперла щеку кулачком, – она сама себе порой противоречила. То говорила, что шансов у меня с моей неудачной внешностью и таким же характером никаких. То вдруг, когда что-то начинало налаживаться, все силы прикладывала, чтобы разрушить… мол, я достойна лучшего.