Право на ошибку
Шрифт:
– Бобр, Абрек! Погуляйте.
– Э, Сохатый, – возмущенно пробормотал с набитым ртом молодой парень. – Дай пожрать спокойно.
– Ты у меня щас анализы свои жрать будешь, чурка! – от рыка старшего сталкеры разом притихли. – Брысь отсюда!
Парочка шустро собрала нехитрую снедь и удалилась от костра в неизвестном направлении.
– С каких это пор ты шестерками обзавелся, а, Сохатый? – Иван поглядел вслед удаляющимся сталкерам. – Кличку сменил, прикид. Прям столько изменений, что я не успеваю за тобой.
– Какого хрена,
– Слушай сюда, – Иван внимательно посмотрел в глаза сталкеру. – Я ведь зря приходить не стану…
Тем временем Чика вошел в бар. Спустившись по ступенькам лестницы, сталкер на секунду остановился на входе, тут же услышав дежурное: «замри, бродяга!» от местного вышибалы.
– Чо надо? – недовольно поморщился Чика.
– Оружие колюще-режущее на стол вываливай, рахитный, – довольно осклабился вышибала. Видимо, из новых.
– Может, тебе еще что вывалить? – хмыкнул Чика. – Из штанов, например?
Глаза здоровяка налились кровью.
– Че на?… – Вышибала выпучил глаза от злости и надвинулся на сталкера. – Порву…
– Да сиди уже, – Чика легонько ткнул пальцем здоровяка в основание шеи.
Тот медленно осел на заботливо придвинутый сталкером стул и принялся жадно хватать ртом воздух. Чика спокойно протопал мимо громилы, галантно показав ему средний палец, и, толкнув массивную железную дверь, тут же оглох от стоящего в помещении гама.
Внутри, как обычно, было не продохнуть от клубов сигаретного дыма и алкогольных паров. Народу в кабаке набилось под завязку. За столами собрались как местные завсегдатаи, так и пришлые сталкеры.
Сталкер подошел к импровизированной стойке, за которой возвышался хозяин, а по совместительству местный торговец по прозвищу Жмот. Настоящего его имени никто не знал. К «Оплоту» Жмот не имел никакого отношения. Он просто когда-то решил устроить себе небольшой бизнес под боком у самого сильного клана в Зоне. И не прогадал.
– Ну и?! – услышал сталкер вместо приветствия. – Чего надо?
– Здорово, Жмотяра! Как жизнь? Ты не меняешься… нет чтоб спросить, как дела, что видел? А тут подойти не успел, сразу за жабры.
– Чика, – барыга нахмурился и угрожающе навис над невинно ухмыляющимся Чикатило. – Пошел ты в задницу!
– А орать зачем? – Чика состроил невинное лицо, старательно пряча ухмылку.
– Я стою здесь триста шестьдесят пять дней в году, семь дней в неделю. И каждый пытается узнать новости. Вот представь: ты стоишь, а к тебе подходит чувак, заказывает кипяченой воды по два пятьдесят и спрашивает: «Как жизнь?». Каждый день! Ты достать меня хочешь?
– Чего? – брови сталкера поползли вверх. – Я? Тебя? Делать мне больше нечего…
– Ты по делу? Или как?
– Или как…
– Пить будешь?
– Можно, – согласился Чика, обводя глазами помещение в поисках знакомых лиц.
Жмот выставил на отполированную
– Тогда забирай свое «или как» и топай.
– Добрый ты, – цыкнул зубом сталкер.
– Какой есть… Еще что-то?
– Не-а.
– Тогда двадцатка.
– Ни хрена себе! – возмутился сталкер. – В прошлый раз было пятнадцать.
– Жизнь такая, – хмыкнул Жмот. – Не нравится? Гони назад.
– Одно слово – барыга, – недовольно бросил Чикатило. – Антиквар придет, рассчитается.
– Тогда пятьдесят, – на лице торговца не шевельнулась ни одна жилка.
– Слышь, дядя, а не лопнешь?
– В долг только под проценты, – гнул свое Жмот. – Когда там твой Антиквар припрется, когда рассчитается… А так все по чесноку.
– На… – недовольно буркнул Чикатило, вытаскивая из кармана две смятые купюры достоинством в десять рублей, и, бросив деньги на стойку, добавил:
– Жмот хренов.
– А с вами по-другому никак, – ухмыльнулся торговец, ловко перехватив деньги.
– Пошел ты…
Сталкер отлип от стойки, вновь принявшись осматриваться в надежде присесть с кем-то из знакомых. Вскоре его старания были вознаграждены. В углу, сдвинув вместе два столика, шумно отдыхала большая компания из троих оплотовцев, двоих охотников и пятерых вольных бродяг. Узнав в сталкерах знакомую троицу, частенько захаживавшую к Шекелю, Чика сгреб только что полученный от хозяина бара стакан с выпивкой и направился к компании.
– Здорово, дядьки, – сдержанно поприветствовал выпивающих Володя. – По какому поводу бухаем?
– О, Чикатило, – обернулся к нему один из сталкеров, – какими судьбами?
– Я первый спросил, – пошутил Чика.
– А, так… – махнул рукой худой как жердь сталкер. – Заработок пропиваем. А ты?
– Да, вот… ищу, где кости бросить.
– Давай к нам. Потеснимся, мужики.
– Никоненко, Смирнитский! – рявкнул Киценко. – Проводите Данилова в штаб. И смотрите мне, чмыри недоделанные… если что – я вас быстро в жмурики запишу. Усекли?!
Двое новичков, нервно топтавшиеся возле Данилова, промычали нечто нечленораздельное и шустро засобирались.
– Без обид, – сержант хлопнул по плечу оплотовца.
– Хорошо, – ответил тот.
И уверенно зашагал в направление штаба и, с трудом сдерживая рвущуюся наружу злобу пополам с обидой.
«Это я сюда для этого шел? – подумал Стас, постепенно распаляясь. – Красавцы… Думал, помощи попрошу, совета. Куда там… Все как всегда. И тут то же самое».
Будучи прямолинейным человеком, он не любил недомолвок, предпочитая сразу расставлять точки над «i». С одной стороны, Стас был согласен с решением Верещагина, но с другой… с другой, его грызла обида, что ему не верят и считают непонятно кем – то ли предателем, то ли трусом.