Принцип револьвера. Часть 3
Шрифт:
– Укачало?
– заботливо спрашивает парень в костюме, призраком материализовавшийся возле двери внедорожника.
– Нет, - ослепительно улыбаюсь в ответ.
Подходит Артур и я нагло хватаю его под руку. С высотой каблука я немножко перебрала. Вернее, не я, а та, кто покупала этот аксессуар. Пресловутый "клуб" к которому мы идем рука об руку (ни дать, ни взять "сладкая парочка") располагается в доме, который узнаю сразу. Один из так называемых "новых домов". И хотя этим термином у нас на Острове зовутся любые постройки моложе столетия - этот дом действительно один из самых новых. Его аккуратно "вписали" между двумя
"Одно хорошо - на баню это все явно не похоже", - попытка съехидничать удается не очень.
От одного воспоминания становится холодно в животе. Торопливо гоню от себя неприятные мысли и так страшновато от неизвестности.
Возле огромных зеркальных дверей кучкуется какой-то народ, но мы гордо проходим мимо. Мелькают серьезные парни в одинаково казенных костюмах, кто-то распахивает перед нами дверь и... Я погружаюсь в полумрак и негромкую музыку. Фортепьяно?! Я удивлена. Я ожидала грома современных мелодий, а вместо этого... Мелодия моего детства - "Лунный ноктюрн". Негромкий гул разговоров и странный запах... Тоже из детства. Замираю, стараясь вспомнить, чем же это пахнет таким... Забыто горьким.
"Папин табак", - кто-то словно шепчет мне в ухо.
Да. Дорогой табак, звон хрусталя и негромкая музыка.
Искоса бросаю взгляд на Артура, тот тихо говорит что-то невысокому человечку с ухоженной бородкой.
– Хорошо...
– кивает тот и Арт бережно увлекает меня в полумрак зала.
А клуб у Артурки оказывается элитный. Интересно с чего я решила, что он будет молодежно-модерновым? Хотя, наверное, это все его дом - холодный, технологичный: ненастоящий. Зато здесь: столики, оформление, - все выдержано в стиле времен начала прошлого столетия. Серебряный век. Мне нравится. Да и не только мне, похоже. Пусть для клубов время еще раннее, но зал практически заполнен. Показатель успешности заведения? Наверное.
Артур, усаживает меня за укромный столик с угловым диванчиком недалеко от стойки.
"Это "администраторское" место", - подсказывает мне память, с таких местечек всегда лучше видно зал, чем сцену.
Хотя о чем это я? Мы ж не развлекаться сюда пришли.
"А зачем тогда?" - рождается риторический вопрос.
– Побудь пока здесь, хорошо?
– то ли просит, то ли приказывает Артур, кивает бармену за стойкой и куда-то исчезает.
– Хорошо...
– эхом отзываюсь я.
Арт сделав кому-то знак рукой растворяется в полумраке, а я, откинувшись на спинку бархатного диванчика, неторопливо осматриваюсь.
В отличие от Артуркиного дома, клуб не оставляет ощущения игрушечности, глянцевости, скорее наоборот. Хотя я готова голову дать на отсечение, что здесь работал тот же дизайнер. И вообще, почему-то от интерьера этого, от клуба остается странное ощущение... Пытаюсь поймать его, но оно ускользает. Как объяснить дежавю, которое и не дежавю совсем? Я точно тут первый раз, но все такое знакомое... Родное?
Машинально глажу рукой тяжелую портьеру из натурального бархата. Кисти, знакомо щекочут ладонь, я принюхиваюсь. Кажется
"Это все шуточки подсознания", - успокаиваю себя.
А перед глазами отчетливо возникает здоровенный черный рояль посреди гостиной, пожелтевшие от времени клавиши... И скрипучий голос нашей учительницы музыки:
– Каролина! Юная мистрис, о чем вы думаете?! Си-Бемоль, еще раз! Начали!
"Лунный ноктюрн" - ее любимое произведение. Наверное, это из-за музыки, - придумываю, наконец, себе объяснение.
– Прошу, - раздается над ухом, и я вздрагиваю.
Незаметно подкравшийся официант в строгом фраке ставит передо мной высокий бокал, наполненный радугой. Именно такую ассоциацию рождают разноцветные слои в бокале. Интересно, как это на вкус? Жаль, нельзя спросить у бармена название коктейля. Возможно это любимый напиток той, незнакомой Каролины, или же всем известный фирменный коктейль. Делаю осторожный глоток, не стоило бы, после того, что было утром, но... Коктейль выглядит таким красивым, что устоять невозможно. Ожидания не обманывают - холодный, приятный, алкоголь почти не заметен. Ловлю на себе взгляд бармена и благодарно киваю, улыбаясь.
Пока наслаждаюсь напитком, музыка постепенно затихает. Негромкие аплодисменты, поворачиваю голову и успеваю увидеть невысокого курчавого пианиста, скупо раскланивающегося перед гостями. А потом на сцене появляется коренастый человечек с бородкой, которого я видела с Артом. Ведущий вечера что ли? И объявляет "незабвенную и неподражаемую"... В первый момент мне кажется, что я ослышалась... Элину Ланге?!
Забыв про коктейль, удивленно таращусь на сцену, где появляется совершенно не знакомая мне, умопомрачительная Элинка. Темно-зеленое, цвета мокрой травы, концертное платье, стильная короткая стрижка, черные как южная ночь волосы. Или это парик?
А Элинка поет. Негромко и... Странно, незнакомо.
Игристое вино шипит в твоем бокале
Рубиновый коктейль из лета и любви
Окончились слова, мы обо всем сказали
И согревает нас лишь огонек свечи
А где-то за спиной разыгранные роли
Звонки из пустоты, ночные поезда
Закончилось кино, экранные герои
Стирая грим с лица, уходят в никуда
Упорная свеча горит, роняя слезы
Не в силах разогнать сгущающийся мрак
Грустны твои глаза, как никогда серьезны
И пальцы на руке беспомощно дрожат...
Завороженная мелодией и голосом я уже не вслушиваюсь в слова. Песня заканчивается и Эллинку провожают аплодисментами, пара хриплых голосов даже орут нечто похожее на "Браво!" А я потрясенно гляжу на сцену. Эльки на ней уже нет, там лихо отплясывает колоритное трио - мужчина и две женщины в стилизованных под средневековье костюмах. Похоже номерок со стриптизом, но мне уже не до этого. Отставив недопитую радугу, я поднимаюсь из-за столика и целеустремленно иду к дверце, которая ведет "за кулисы". Возле нее стоит скучающий парень в костюме, оставляющем почему-то ощущение униформы. При моем приближении он напрягается, но тут же расплывается в улыбке узнавания. Ну что же, расчет оправдался - Каролину здесь неплохо знают. Кивком приветствую охранника - жест из прошлого, почти позабытый рефлекс человека ощущающего себя хозяином жизни.