Притворство с привилегиями
Шрифт:
И теперь я не могу дышать. Перед глазами все плывет. И модные, но профессиональные туфли на высоком каблуке, которые я выбрала вчера вечером, прирастают к тротуару. Я не могу пошевелиться.
— Дорогая, — говорит Зак, наклоняясь, чтобы поцеловать меня в затылок. — Нет. Давай не будем заходить, если ты так сильно напугана.
— Пойдем домой, — мягко предлагает Джош. — Выберем фильм. Закажем что-нибудь поесть.
— Я в порядке.
Джош сжимает мое плечо.
— Ты дрожишь, милая.
— Нет.
Ладонь
— Тебе не нужно никому ничего доказываь, — напоминает он мне. — Эти люди ужасно обходились с тобой, Лейла. тебе не нужно их одобрение. Мы можем просто развернуться и уйти.
Я медленно киваю, сжимая дрожащие пальцы в кулаки. Я знаю это. Но мне нужно не одобрение.
Я делаю это для себя. Школа «Emery High» слишком долго фигурировала в моих ночных кошмарах. И мне нужно, наконец, посмотреть страху в глаза.
Я делаю глубокий вдох.
— Нет. Я справлюсь.
Не дожидаясь ответа, я иду вперед, толкаю открытые двери и вхожу в школу.
Встреча выпускников проходит в школьном спортзале. Мы следуем по ламинированным табличкам, прикрепленным к стенам коридора, пока не добираемся до большого зала. Как только мы входим внутрь, знакомый запах пота и дезинфицирующего средства наполняет мои ноздри, и я морщу нос.
Как будто за последние десять лет ничего и не изменилось. В углу все та же куча синих пропитанных потом ковриков. Изношенный, покрытый пятнами гимнастический козел. Ряды зеленых шкафчиков заставляют мое сердце подскочить к горлу.
Кто-то явно постарался украсить зал к этому мероприятию; самодельный баннер с надписью «ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ ВЫПУСКНИКИ!!!» криво свисает с потолка. Из колонок в одном углу играет поп-музыка. В другом углу выставили пару столиков, заставленных жуткого вида закусками и стопками бумажных стаканчиков.
Я оглядываюсь по сторонам, всматриваясь в знакомые лица. Похоже, что большая часть моего года здесь. Парни-футболисты в плохо сидящих деловых костюмах. Чирлидерши в больших сережках и длинных юбках. Судя по тому, как все смеются и болтают, похоже, что многие поддерживали связь друг с другом последние несколько лет.
И снова я осталась в стороне, одна.
У меня сдают нервы. Зачем я это делаю? Я ведь не хочу быть здесь. Мне жарко и холодно одновременно. В глубине сознания голос снова и снова говорит мне бежать.
— Хочешь выпить? — шепчет Люк мне на ухо, и я мгновенно расслабляюсь. — Если я правильно помню, на таких мероприятиях подают алкоголь.
Я прерывисто вздохаю.
— Еще бы они не подавали, за вход в двадцать фунтов, — бормочу я, позволяя Люку взять меня за руку и отвести к столикам с закусками. Пока мы идем, я чувствую, как люди оборачиваются и пялятся. Я изо всех сил стараюсь не обращать на внимание, когда вокруг меня поднимается шепот.
— Это Лейла Томпсон?
— Она с мистером Мартинсом?
— Значит, она действительно спала с ним? Я думала, это всего лишь слухи!
Я стискиваю зубы и игнорирую комментарии, пока мы проходим мимо группы девушек, пялящихся и сплетничающих
Эмма Свонн. Девушка, которая выбросила всю мою одежду из окна в мой последний день в этой школе.
Она была заводилой всех девчонок, которые смеялись надо мной. И теперь она стоит здесь, сияя, как будто это не она однажды разослала всему классу сообщение о том, что у меня вши.
— Лейла! — Она громко восклицает, улыбаясь. — Я так рада тебя видеть!
— Эмма! — Я вежливо улыбаюсь ей в ответ. — Посмотри на себя.
Она выглядит дерьмово. Я помню, как раньше завидовала ее дизайнерской одежде, но сейчас я вижу, что она носит мешанину брендов, которые абсолютно не сочетаются друг с другом. Видимо, стиль за деньги не купишь.
— Мило, правда? — Она слегка поворачивается и фальшиво смеется, затем хлопает своими светлыми ресницами в сторону Джоша. Он протягивает руку и поправляет бретельку моего боди, полностью игнорируя Эмму. — Ага, я сейчас работаю в журнале «Paisley». Они дают нам кучу бесплатной одежды.
— Никогда о таком не слышала, — говорю я ей.
Она моргает.
— О, это, эм. Модный журнал. Он довольно хорошо известно в Лондоне.
— Да? — говорю я безразлично.
Она отмахивается от меня.
— Хватит обо мне. Ты, очевидно, хорошо поработала над собой. Я видела тебя в журнале «Couture Urban», мне нравятся их вещи. — Она замолкает. — Эй, держу пари, ты попадешь на Лондонскую Неделю моды в этом году, да?
Я пожимаю плечами.
— Возможно. — Я уже была на нескольких. На них достаточно легко попасть, если у тебя достаточно подписчиков в социальных сетях.
Эмма придвигается немного ближе ко мне, соединяя наши руки.
— Как думаешь, ты могла бы достать билеты для меня и моего парня? Я умираю от желания пойти на это шоу, но все они, типа, только по приглашениям, и это ужасно. — Она дует губы.
Я улыбаюсь ей так мило, как только могу.
— Нет. — И выдергиваю свою руку из ее.
Она моргает.
— Что значит «нет»?
— Нет, — повторяю я. — Знаю, ты нечасто слышишь это слово, но наверняка знаешь, что оно означает.
Эмма выглядит совершенно потрясенной.
— Но мы друзья, — протестует она. — Раньше мы были так близки!
— Неужели? — с сомнением спрашиваю я.
— Мы раньше сидели вместе на уроках рисования, помнишь?
Я киваю.
— Да. Я помню, как мы сидели вместе целых десять минут. Пока я не перегнулась через тебя, чтобы взять кисть, и ты не начала кричать о том, что я, вероятно, заразила тебя ИППП35. После чего я сидела за отдельным столом до конца года, в то время как ты получила возможность сидеть со своими друзьями, как и хотела.