Проклятие для Обреченного
Шрифт:
Слиться с ней.
Откуда я все это знаю?
Возможно, это просто мое больное воображение, но кажется, будто кто-то бережно, маленькими порциями, чтобы я не сошла с ума, вкладывает все это в мою голову. Учит. Показывает, как правильно. Чтобы у меня были шансы выйти отсюда. Вместе с моим Потрошителем.
Когда понемногу успокаиваюсь и окончательно прихожу в себя, начинаю что-то чувствовать. Это сложно объяснить словами, но когда верчу головой, то как будто чувствую, куда надо идти.
—
Кричу громко и пронзительно.
Подхваченный эхом, крик разлетается в разные стороны.
Парящая в воздухе скала над моей головой, обрушивается вниз валом угловатых камней.
Я закрываю голову руками, но только через несколько мгновений пониманию, что не слышно ни звука. Каменные осколки падают на землю медленно, как перья.
Медальон вибрирует и буквально тянет меня за собой.
Идти приходится медленно, до самого края, потому что каждый шаг – словно по осколкам, по огню и льду.
За краем нет ничего – только пустота. Вот только воздух здесь какой-то странный – он ощущается очень плотной невидимой преградой, дрожит и перетекает. В нем, как в испорченном зеркале, бродят какие-то тени. Оглядываюсь - позади ничего. Но стоит отойти на шаг – дрожь исчезает. Шаг вперед – и воздух снова оживает.
Я не помню, спрашивала ли Кел’исса, что случается с теми, кто не вернулся из Тени. Они умирают или вынуждены бродить здесь вечно?
Меня неожиданно скручивает болезненным сухим кашлем, я как будто выхаркиваю из себя песок. Провожу по губам ладонью – там кровь.
Я не продержусь здесь долго, это и так понятно.
Надо решаться. Надо идти дальше.
Мне очень страшно. Сейчас кажется, что на костре не чувствовала и десятой доли того, что чувствую сейчас. Сама Тень как будто шепчет: «Ты уже мертва, чужачка, тебя уже нет в мире живых, и ты останешься здесь…»
К демонам страх.
Тьёрд – здесь. Он видит и чувствует меня.
Он не должен стыдится своей жены.
Я делаю глубокий вдох и ступаю за край.
Душа уходит в пятки, а сердце, кажется, даже перестает биться, но под стопой – невидимая твердая поверхность.
Еще шаг – и снова удачно.
Я стою над пропастью, в пустоте. Наверное, так себя чувствует муха в меду – еще не мертва, но уже и не жива. В огромной вязкой невесомости, из которой на вырваться.
Только я, в отличие от мухи, могу идти дальше.
— Тьёрд! – Горячий воздух обжигает горло. – Тьёрд!
Дальше, дальше! Ускоряясь с каждым шагом.
Мне больно. Очень больно. От меня словно отрезают тонкие ломти, один за другим.
Я истощаюсь.
Становлюсь ничем с каждым новым шагом.
Кашель теперь почти не прекращается, и крови на губах больше. Кажется, я дышу ею: вдыхаю и выдыхаю.
— Тьёрд!
Я бегу над пропастью –
Что толку смотреть под ноги, если там все равно ничего нет?
Быстрее, быстрее! Я хорошо чувствую, как песочные часы моей жизни, отмерянной на несколько десятков лет вперёд, стремительно опустошаются.
— Тьёрд! Где ты?!
Медальон тянет меня к нему. Знаю, что где-то в хмуром черно-алом мареве, в котором то и дело сверкают черные молнии, бродит его неприкаянная душа.
— Тьёрд!
В какой-то момент осознаю, что бегу уже по выжженной пустыне, покрытой толстым слоем белого пепла. Это пепел от растертых в пыль костей, что остались от непобедимых армий, столкнувшихся в этом месте многие тысячи лет назад. Я просто знаю это. Потому что это место и вся его история, проникают в меня с каждым вдохом.
— Где ты?! – Раскаленный воздух сушит непролитые слезы, оставляет лишь едкую соль на веках.
Мой крик уносится за спину. А я, пытаясь идти дальше, просто остаюсь на месте. Это выше моих сил. Это стена, которую не преодолеть.
— Тьёрд! Вернись ко мне!
Кашляю, задыхаюсь.
Мне плевать на кровь, плевать на забитые легкие.
— Я пришла за тобой!
Уже не кричу – сиплю, шепчу, едва шевелю губами. В глотке открытая кровоточащая рана.
Пепел такой жесткий, что когда его ветер собирает его в воронку вокруг меня, я чувствую, как медленно обгорает кожа.
— Тьёрд… - едва слышным стоном.
Шаг. Преодолевая себя, преодолевая стихию.
— Где ты?
Еще шаг. Ноги подкашиваются, у меня больше нет сил даже на то, чтобы открыть глаза.
— Вернись ко мне, пожалуйста…
Падение. Меня отбрасывает назад и еще какое-то время мотает по сторонам, как сорванный лист. Только чудом успеваю зацепиться за какой-то уступ.
Я больше не могу дышать. Больше не могу кричать. Я ненавижу и проклинаю себя за то, что оказалась слишком слаба для этого места.
Но впереди, за пепельной бурей, что-то отзывается. Это не крик, не слова, это даже не звук. Какой-то образ? Смутный и расплывчатый, но я пытаюсь удержать его в голове.
Кажется, это высокая фигура?
Она стоит спиной, охваченная пламенем.
Я снова и снова кричу, но слишком поздно понимаю, что просто беззвучно открываю рот.
Тот образ…
Он немного склоняет голову, как будто прислушивается.
Я делаю последнее усилие, вкладываю все отчаяние, и боль, и любовь, которые привели меня в это место.
— Вернись ко мне! – куда-то туда, сквозь непроходимый вихрь пепла.
Тяжесть опускается мне на плечи могильной плитой.
Я продолжаю бороться, пытаясь освободиться от непосильной ноши, кричу, разрывая глотку в ничто и…