Жестокий подвиг лихолетий –Неугасимая Москва.Плеснет ли европейский ветерКремлевским стенам и церквам,На колокольни расписные,На золотые купола?Но Византийская РоссияПод тяжким золотом палат,Под азиатскими страстями,Под бармами царяТаится в Половецком станеДа ждет, вернется ли Варяг,Да плачет бедной Ярославной,Рукав в Каяле замочив, –Баяны гуслями прославятИ черный ворон прокричит.Поганых полчищей татарскихПод Керженцем мы помним сечьИ
думы важной и боярскойСлавянскую мы слышим речь.Пусть двадцать первое столетьеПо Брюсову календарю, –Не свеет европейский ветерС небес древлянскую зарю.
«Нелепых дней случайный ход…»
Нелепых дней случайный ходИ нужных слов неповторимость.Мне каждый день в окно восходБросает новую немилость.Я каждый день тебе молюсь:Вся жизнь моя – твоя ошибка,Меня вскормили ты да Русь,Да ветер северный и зыбкий.И зреют, зреют семенаВ душе, нелепостью смущенной.Но свято ваши именаЯ чту, как клад запечатленный.Когда же дней случайный ходПорвется, как и всё, случайно,В последний мой земной заходОткройте мне земную тайну.
«Не тебе мой путь отметить…»
Не тебе мой путь отметитьТонкой меткой острия,Берегу в душе запретыИ тоски сладчайший яд.Я давно не знаю боли,Отреченья полюбив,И теперь кому приколятСердца выцветший рубин.Зерна скорби точно четкиВ мерных пальцах прошуршат,Миг влюбленный и короткийВскроет строгая душа.Так придвинь же губы ближе, –Губы нежные целуй,Пальцы мерные нанижутЗерна скорбя на иглу.
ПРОЛОГ к поэме «Сегодня»
Звенит наш стих шальным напевом бубна,Звоночки радости разбросив наугад.Не всё ль равно, кого в стихах полюбим,Над кем раскинется небесная дуга.Не сдавлен путь наш мировой орбитойИ нет пределов.Поют часы. Века сменяют ритмы.Не всё ль равно, в какой стране родиться,В каких законах.Москва. Нью-Йорк. Калькутта. Ницца. –Нам всё знакомо.И мы пробьем стихами, как тараном,Земные стены.Вот мы приходим с лучшими дарамиИ мудрым телом.И в площадей дерущиеся горлаИ в дыры оконБросаем щедро мы даров бесценных горстиК людским порогам.Так звонче, стих, звени и пой, наш бубен,Отравой звонких строф над чьей-нибудь судьбой.Смотрите. Мы пришли. Мы принесли вам, люди,Даров бесценнейших и радости и боль.
«Милый, милый, осень трубит…»
Милый, милый, осень трубитВ охотничий рог.Небо и землю раскрасил ВрубельИ смерти обрек.Милый, милый, уж солнце-кречетЖдет добыч.И алые перья сбирает вечерДля ворожбы.Милый, милый, чей лук на стражеКаленых стрел,В какие страны нам путь укажетЧужой прицел?Милый, милый, нам осень трубитВ зловещий рог.И ветра медный протяжный бубенСреди дорог.
ПЕСЕНКА
Посв. Вячеславу Ковалевскому
Струится
белый балахон,Бубенчики звенят.Скажи, скажи, каким стихомТы воспоешь меня?Декоративная заря.Горят гвоздики губ. –Не надо сердце укорять,Пускай часы бегут.А в сердце тонкая игла.Бубенчики звенят. –Моих ты не забудешь глазИ не поймешь меня!Струится белый балахон,На нем след красных губ.Я больше не хочу стихов, –Я сердце берегу.Глаза придвинулись к глазам,Гримаса губ больней.Ты лентой пестрой обвязал,Любуясь, косы мне.Твое усталое лицо,Бровей больных излом.Звенит жених мой бубенцомИ весело, и зло!
«На влажный берег выйти…»
На влажный берег выйти,Росой промыть глаза.Тоскует сердце выпьюВ болотистых низах…Над головой прозрачныйИ розовый восход,И берег зыбью схваченПод старою ольхой.Осоки звонкий шелестКачает берега.И грязью голубеетРасхлябанная гать.Курятся сосны тонкоСмолистым янтаремИ перепевом звонкимСплетаются с зарей.Иду. Хватают травыИ стелются у ног.Двойник мой плавит заводьЗажегшейся волной.
«Над звоном нив моя ль тоска тоскует…»
Над звоном нив моя ль тоска тоскует,Не мой ли голос гулкий крик подков.Веду, веду я песенку простую,Ношу на пальце медный ободок.Бегу к реке девчонкою веселой,В моих глазах не зелень ли волны?Поют в руках некрашеные весла,Шумят леса полдневные псалмы.Я затерялась в золоте осеннем,Не знаю, где пределы для меня,Во мне душа деревьев и растений,Моей душою травы прозвенят.Волна и я – мы зыблемся от ветра,Во мне и в ней разгулы вольных дней,В нас отражаются восходы и рассветыМы музыкой качаем путь луне.
«Мой голос скрипкой векам проплачет…»
Мой голос скрипкой векам проплачет,Чуть слышной скрипкой в большом оркестре,И скажет миру чуть-чуть иначе,Что непорочна душа невесты.И, может, кто-то в веках далекихПриникнет к плачу душой влюбленнойИ переложит тот отзвук в строки,А строки снова векам уронит.И так вот будет на веки вечно,И не умру я с последним часом –В пространствах странных мой путь отмеченИ голос тихий мой не напрасен.
«Остались только имена…»
Остались только имена,И больше – ничего.Живым усталым намПоследний темный звон.И долго ль будем на землеТащить ярмо минут,Не находя к любимым след,Звено ковать к звену?Когда какой придет пророкИ разгадает дни,И этот лучший из мировПойдет на смерть за ним?Остались только имена,И больше – ничего.Живым усталым намПоследний долгий звон.