Просто друзья
Шрифт:
Дорога заняла чуть больше получаса. Я не засекал, а считал про себя.
Потом мы съехали с дороги, чтобы проехать несколько сотен метров до кладбища. Жуткое название. Проходя через кованые ворота, чувствуешь, что землистый запах окутывает тебя. По ногам пробирается этот холод от земли. И хочется бежать сломя голову из этого места, чтобы больше никогда не возвращаться сюда. Не видеть эти гранитные плиты, уродские венки и вековые сосны, что со скрипом шатаются от ветра. Этот скрип — хуже похоронной музыки. Если та прекратит когда-нибудь играть, то он — никогда.
Похоронами занимался отец. Как всегда, взял на себя мои проблемы. А то, что это мои, можно даже не сомневаться.
Родителям Марата сообщили в тот же вечер. Отец рассказывал, что поехал вместе со следователем. Те уже валялись на диване, а под ногами пару бутылок паленой водяры. Возможно, они даже не поняли что случилось.
Понимал, что, окажись я в той вонючей квартирке, схватил бы за шкирку их обоих и тряс пока не закончились силы. Но и это бы не помогло. Жесткое понимание, что этим родителям было все равно на своего сына, бьет наотмашь. С размаху, оставляя следы где-то на обломках моей души. Но меня там не было.
Я иду один, слушая эту печальную шарманку. Ноги в грязи. Это землю от дождя размыло. Противные ошметки липнут к кроссовкам. Но я не тороплюсь отряхнуться от них.
Мила подходит и берет меня за руку. Но я вырываю ее. Меня сейчас не надо трогать. Разговаривать тоже не хочу. Она отходит на шаг назад и больше не приближается. Хотя понимаю, как ей хочется меня обнять, да просто прикоснуться. Ее желание осязаемо.
Подходим к вырытой яме. Дикое желание броситься туда самому. Стоит сделать пару шагов. Или отойти подальше и с разбегом нырнуть в эту глубь. Вот он — мой обрыв.
Трусость не дает мне этого сделать. Я ведь обычный трус.
С другой стороны вижу его родителей. Все-таки соизволили прийти. Мать так правдоподобно плачет, зарывается лицом в куртку мужа. Тот стоит и покачивается. Уверен, не от горя. Уже успел принять на грудь рано утром. Стоит ли его сейчас винить в этом? Я бы тоже накидался. Но не могу. Будто что-то удерживает от этого отчаянного шага. Остатки разума, может быть.
Недалеко Лиля. На ней тонкий серый плащ. И какие-то худенькие ботиночки. Маленькая девочка, вся в слезах. Стоит под зонтом, держит его крепко, что побелели костяшки. Я уверен, стоит мне коснуться ее руки, кожа будет такой же ледяной как и моя.
А потом я развернулся и ушел. Потому что не смог. Даже в этом я оказался трусом, не смог достоять до конца. Все это навалилось на меня, и я сорвался в пустоту, где так темно и одиноко. Но сейчас эта воображаемая коробка кажется мне спасением от ненужных вопросов, сожалений.
Подойдя к воротам услышал протяжный вой. Он режет по ушам, кажется диким. Снова отрывают жизненно важную часть тебя. Забирают без спроса и отталкивают. Ты же просто пытаешься забрать ее обратно. Она ведь нужна, необходима. Но никто ее уже не вернет.
Присаживаюсь на корточки у этих самых ворот и поднимаю взгляд к небу. Оно серое, даже больше сизое. И очень низкое. Давит на меня, того и гляди просто рухнет и придавит.
— Глеб, нам нужно поговорить, — Мила подошла тихо, я ее даже не заметил.
— Не сейчас… — встаю и направляюсь от отцовской машине.
— А когда?
Резко останавливаюсь и делаю глубокий вдох. Пытаюсь взять себя в руки, если такое вообще возможно в том состоянии, в котором я нахожусь.
Мила злится, я чувствую это. А еще вижу. Ее глаза пылают гневом. Что с тобой то стало, шоколадка, что ты превратилась в такую фурию?
Она стоит и ждет ответа на свой вопрос. Я лишь просто повел плечами.
Отец еще говорил про какие-то поминки. Но ничего не хочу. Снова видеть этих людей, слушать какие-то непонятные мне речи, есть невкусную еду столовки.
Марат бы с радостью поехал. Он любит вкусно поесть, особенно на халяву. Осекаюсь. Любил.
— Ты хочешь поехать дальше, Глеб? — отец не подходит близко, помнит о безопасном расстоянии.
Снова мотаю головой. Открываю дверь и усаживаюсь. Сразу откидываю голову и закрываю глаза. Все понимают, что я не сплю, но в таком положении с вопросами точно не полезут.
Мы едем в гробовом молчании. Звучит эпично, зная, откуда мы все такие выдвинулись. Отец даже не включил радио. Больше из уважения к моим чувствам. Он знал, кем для меня был Марат.
— Я подниматься уж не стану. Появились дела, — отец начинает оправдываться. Но я все равно ему благодарен, что в такую минуту он не оставил меня, а взвалил все на свои плечи. — Ты как почувствуешь себя легче, Глеб, позвони, пожалуйста, мне.
И я снова киваю, давая понять, что услышал и понял.
— Я… прогуляюсь, если возможно, — Мила смотрит себе под ноги, о чем-то думает. Коротко улыбается, хотя это больше походило на выдавливание улыбки, и поворачивается к нам спиной. Уходит медленно, а я смотрю ей вслед. Голова поникла, уже нет той прямой спины и стати, что меня восхищали. Ненадолго задумываюсь, что у нее за это время тоже что-то произошло. Что-то значимое, важное, но вряд ли такое же страшное, как у меня. У нее на глазах точно не погиб друг.
Я возвращаюсь домой один. Быстро принимаю душ, глупые попытки смыть себя запах мертвой земли. Я бы еще смыл все воспоминания, как грязь, что налипла на кроссовки. Но они навсегда засели в голове. Невытравить даже самым сильном ядом.
В комнате все тот же полумрак, будто солнца нет вовсе. Серость, которая олицетворяет теперь мою жизнь.
А я бы хотел вернуть ей краски. Наклейки на машине Марата такие. Красные надписи, зеленые картинки, там даже есть какие-то пошлые рисунки. Первый раз улыбаюсь. Одну из них он купил в переходе. Это был, наверное, мой первый раз, когда я спустился в подземку. Там было противно, я брезгливо морщил нос, особенно в переходе, где спали бомжи. Марату было все равно. Он весело рассказывал какую-то историю. А потом увидел палатку с этими самыми наклейками. Был таким веселым, словно выиграл большой приз в лотерею. Вот только я не помню, что было на той наклейке. Надо бы посмотреть.