Просто друзья
Шрифт:
До дома доезжаю быстро. Не успел собрать пробки. Снимаю ненавистный костюм. Я даже не вешаю его на вешалку. Просто кидаю на спинку кресла. Небрежно. Принимаю душ, смываю с себя те духи, что все еще ощущаю, хотя даже не трогал ее. И достаю свои любимые черные джинсы, черную футболку. Сверху кожанку. И вот Глеб Навицкий собственный персоной. Улыбаюсь своему отражению и подмигиваю. Сегодняшний вечер будет решающим. Я уверен, что буду первым, даже МакЛарен не смущает. Какая-то внутренняя уверенность, что сегодня все изменится, после сегодняшнего будет все по-другому. Новая жизнь,
***
Fors omnia versas (лат.) — Слепой случай меняет все
Еду к нашей трассе. По радио играет какая-то веселая музыка, под стать моему настроению и погоде. Моросит дождик, но он никак не мешает наслаждаться теплой погодой и приближением лета. Единственная мысль, что с мокрым асфальтом другое скольжение, это надо учитывать при торможении и расчета тормозного пути. Я присвистываю себе под нос. Мне сейчас хорошо, даже больше, я счастлив. Понял это, когда уехал из офиса, где все-таки мне нет места, как я и думал. Мой путь чист и открыт. Так что меня ждет за поворотом?
Никогда не верил ни в какие гадания, но сейчас отчетливо осознаю, что не прочь бы погадать на кофейной гуще, что предначертано мне судьбой. Так и вижу цыганку с такими же черными глазами как и у меня и в аляпистом платке. У нее длинные пальцы и черные накрашенные ногти. Она смотрит в мою душу и читает мои мысли. Я наивно ей верю.
Подъезжаю к нужному мне повороту и съезжаю с дороги. Гравий приятно шелестит под колесами. Сейчас даже этот звук не раздражает, наоборот, мурашки бегут по спине в предвкушении чего-то грандиозного, восхитительного.
Яркого зверя вижу издалека. Вокруг толпа, все разглядывают детали. Хищник мигает фарами, будто подзывает меня к себе, провоцирует. Я даже слышу его рычание, утробное и дикое. Ну что, выясним, кто сильнее? Клацаю зубами. Мне весело. Эта игра мне нравится.
МакЛарен F1 GTR. Первое преимущество моего противника — абсолютная победа в самой сложной гонки мира, в «24 часах Ле-Мана». Он вырвал ее с первой же попытки. Сердцем McLaren F1 — 12-цилиндровый V-образный атмосферный двигатель БМВ. Многие считают это лучшим творением Пауля Роше. Мощность двигателя около шестисот лошадок. Этого хватит, чтобы разогнать суперкар массой более тысячи килограмм до 370 км/ч. Но автомобиль вовсе не создавался с прицелом на автоспорт. Однако, в этом мире нашлись люди, которые хотели не только ездить на МакЛарен F1 по автобанам и серпантинам, но и гоняться на треке. Пожалуй, если моя малышка позволит, этого зверя я бы хотел иметь в своей коллекции. Было бы здорово купить парочку, перегнать их в столицу и продать. Мысль мелькнула очень быстро.
Паркуюсь в дальнем ряду, потому что мест ближе нет. И подхожу к МакЛарену. Дух захватывает, будто касаешься легенды. И стоит подуть — она исчезнет, будто ее и не существовало вовсе.
Парень, мой ровесник, может чуть помладше. Он стоит, облокотившись на водительскую дверь. Развязный внешний вид, волосы растрепаны, в руках зажата зажженная сигарета. Он делает затяжку и прищуривается, сканирует толпу, что окружила его машину. А то, что это его машина, я уже уверен. Взгляд собственника, еще один хищник. Гонщик, который
Его зовут Кирилл. Светлые волосы, если не пепельные, такие же светлые глаза и широкая улыбка. Но почему то он мне не кажется таким уж добрым и хорошим парнем. Скорее это маска. Он старается всем быть другом, но в то же время всегда и во всем будет преследовать свои интересы.
Подхожу ближе. Мне хочется с ним познакомиться.
— А почему ярко-рыжая? — спрашиваю я.
Он смотрит прямо на меня, изучает. Улыбается, но по глазам вижу, что думает над своим ответом. Ведь он должен быть шикарным, чтобы все зааплодировали его шутке.
— Под цвет моей души. Она яркая, как солнце, — выжидает мой ответ, — Кирилл, — протягивает руку. Я даю себе несколько секунд на подумать и протягиваю свою руку. Пожатие сильное, уверенное. Мы точно соперники, которые прекрасно это осознают.
— Глеб.
— А твоя душа какого цвета? — черная, хочется сказать.
— Синяя.
— Хм… как морские глубины?
— Как Ягуар F1.
Он смеется. Заливисто так, открыто, но ничуть не дружелюбно.
— А ты хорош, — цокает он языком и разворачивается, чтобы уйти.
Смотрю ему вслед. Черная кожанка, как у меня, черные джинсы, снова как у меня. На белой футболке была надпись “Fors omnia versas”. Странный парень, странный случай, странное все.
Марат подкрадывается сзади. Кидается на спину, как мальчишка. Неимоверно раздражает его эти повадки.
— Ты охренел? — не выдерживаю я.
— Да что ты завелся с полпинка? — выпучил он на меня свои черные глаза.
Отворачиваюсь и смотрю на Кирилла. Тот уже разговаривает с Кощиным. Они смеются, запрокидывая головы, и смотрят в сторону его машины.
— Кто это? — Марат видит, куда я смотрю, и задает свой вопрос.
— Новенький.
— И кто он?
— МакЛарен F1 GTR.
Марат медленно поворачивает ко мне голову, в полном молчании, хотя, скорее, в полном оцепенении.
— Ты сейчас серьезно?
— Серьезней некуда, — показываю на недалеко стоящий ярко-оранжевый спорткар.
— Них*я себе, — глаза Марата стали такого же яркого цвета. Восторг и восхищение. Его я видел в глазах всех, кто столпился у той машины. — Черт, это значит… — Марат осекся. Он оборачивается на свое ведро, которое пестрит разными наклейками, с тупыми надписями и лозунгами, будто мы попали на соревнования 80-х годов. — Получается, она будет участвовать в нашем заезде?
Понимаю, к чему он клонит. При любом раскладе, выиграть Марату не удастся. Это понимаю я, понимает и он.
Он отходит к своей машине, оттуда выходит Лиля, вся расстроенная. Глаза красные, опухшие. Она будто плакала.
Вместе они отходят на небольшое расстояние и о чем то довольно эмоционально разговаривают. Я не люблю подслушивать чужие разговоры. Это не мое дело. И отхожу от них подальше.
— Глеб?
Отец подбегает ко мне запыхавшийся. Давно я не видел его в обычных джинсах и футболке. Высокий, сильный. Понимаю, почему мама влюбилась в него. А зная, каким красавчиком он был… Хотя, отец и сейчас многим даст фору.